(Des)sentido das coisas

I

O som da agua corrente

Me provoca um leve devaneio

Onde as copas das árvores em plêno veraneio

Florescem prateadas e sem formato aparente

Uma só luz sombreia esta manhã

O desdobre da memória marítima

E o sentido íntimo que legitima

Uma pintura artesã

A figurar no âmago como um vaso que se parte

Em mil saudosas imagens

Que saltam do além para o além como miragens

Sem justificar-me, deixo que minha alma delas se farte.

II

Que metafísica tem as memórias?

Se estas só duram enquanto há funcionalidade

Em toda parte do cérebro que tem por finalidade

Nos fazer os humanos pensantes, exploratórios

De toda a criatividade que nos colocou em civilização

Em organização e posterga nosso fim

De modo sem aparente esmo aos moldes do capitalismo

Minhas palavras toutinegram já sem ismos

Para a retórica que preciso para este motim.

O Tejo que percorre minhas veias

É o mistério das minhas entranhas

Que remaneja a cada gole o sentido das coisas

E me leva a pensar que as coisas são os únicos sentidos...

Das coisas, mesmo que sejam dispersas como a mordedura de um bicho

Mesmo que sejam finitas como nós

Mesmo que sejam oniscientes como Deus

Ainda que sejam vãs como alucinógenos

Ou acolhedoras como as flores e as ramagens

Me encontro praguejando algo que não tenho certeza

Como ter certeza de algo falso sem sabê-lo certamente?

Penso agora em grandes montanhas, grandes mesmo

Tão grandes que seu gritasse, elas não escutariam

Indiferentes de tão grandes, indiferentes e arrogantes

E eu cínico querendo ser visto, apreciado, sei que não sou

Afinal sou tão diligente quanto sou ébrio, então nem sei

Tenho receio, leitor, de que na dialética, perder o efeito

Pior, de perder o sentido, sei muito bem que falava do mar

Algo saudoso e tudo mais, mas agora inespecifico pensamentos

Pensamentos que constantemente bruxuleiam minha mente ébria

Como uma caverna preenchida pela maré

Dói erguer o olhar e o destino ser avistado como um leviatã apodrecido

Mosqueado de incertezas e pavores que nos rondam

Como rondam os delírios martirizando a sanidade dos loucos

Em busca do fim do efeito dos opiáceos

E assim bebo em cima de remédios e me repoltreio nos incêndios

Da minha inocência, da minha breve liberdade e da minha constante insanidade!

By: Bruno