segunda-feira, 30 de março de 2015

Soneto Guia


Pelas cores que tingem o mundo, escrevo:
Em Imagens divergentes do mesmo sepulcro
Encontro as criações em variegado enlevo;
Perspectivas se formando daquilo que é pulcro.

Somente descalço se pode sentir a Una melodia,
Porquanto a pálpebra demente nos turva o prisma,
Onde cor e som se fundem em uma única ousadia.
E a verdade se salva de herméticos aforismas.

No sibilar da verdade se acha a incerteza
Caminhos cruzados, onde o espírito se enlaça
E o recomeço se dá na dor mais lassa.

Perder-se nas inversões é inevitável clareza
Luz é sombra e sombra é luz, pois baça
É a visão e a Trova perdida é a rota!

Bruno Borin

segunda-feira, 23 de março de 2015

Outonal


Esperando colher em tela prata
Um tenro fruto do pensamento,
Ferido pelas sutilezas do alento
Ao Singrar pela surpresa inata

Rumo aos rastros vagos e imersos,
A correnteza do imaginário decanta
Óperas em meandros crepusculares,
Para onde vão os vocábulos sem lares. 

As Musas cantam os acidentes científicos
Das valsas que dançamos em sonho mastigado;  
E sob um silêncio rigorosamente encrespado,
As escrituras do sentimento são impudicas

Lareiras Negras, de onde o espírito manifesta
Seu rebelado brado contra Chronos opressor,
Na tentativa de ser livre como o sempiterno alvor;
Sem as disformidades de se mendigar as Serestas.

Enquanto a doçura florida das estrelas encantar,
Os céus se farão abismos para a mente curiosa
E com a angústia de não decifrar a Mentira ciosa,
O Artesão degustará do amaldiçoado fruto 
Do outono do pensamento. 

Bruno Borin

segunda-feira, 16 de março de 2015

Metapoema

À procura de um Metapoema
Que se desfaça no intento
De falar sobre qualquer tema;
E nele me esconder, invento,

Qualquer frêmito de existência,
Para nele viver um pouco mais
E ver a fagulha das verves adrenais;
Esta opaca fagulha de permanência

Com ou sem o peso dos passados.
- Enxergar com o coração muita vez,
É tarefa envolta em vícios represados,

E Compreender desses Plátanos 
Seu dialeto, requer a desfaçatez
De abalizar os copiosos desenganos.

Bruno Borin

segunda-feira, 9 de março de 2015

Hemorragia

Confronto o sonho e sua litania,
Encontro um eco nesta travessia,
Não sei se de, tonitruante voz, jazia
Somado ao algoz, simples arritmia.

Antes que mais vozes me invadam,
E meus prados, sitiados, obscureçam;
Teço, teço a renda íntima do sentir
Com o tecido conjuntivo do bramir

Porque em cada poema há uma gota 
de sangue, que infame, brota,
Sem o devido corte, que reboa

No imaginário, este que afoito troa
Nos reinos da criação, galgando nota
Por nota, do indizível que se assoma.

Bruno Borin 

Identificação

Embora do infinito, esteja tão distante
Não sinto a desolação Azul proclamar
Em quadrantes ondeantes, o destoante 
Dissabor, em meu ressonante porfiar.

Da infinitude persigo a comunhão;
De sentir em sentir, trôpego diapasão
Desfaço, unindo a mim Vergéis floridos
E refulgentes pensamentos, brandidos,

Das muitas ressonâncias em harmonia;
Feito celeste tratado, de aplacar a estrelada
Melancolia, matrix da ávida agonia

A peregrinar, cultivando monotonia;
Sobrando ao colher, nada mais que atonia
De seus próprios passos na árida estrada...

Bruno Borin

segunda-feira, 2 de março de 2015

Ourobórica sombra


Da oculta efígie, assombra seu reflexo;
Ignota emoção a pesar na memória,
Encrustada melodia, em amplexo
Cerceando os feixes da ígnea e merencória

Reflexão, sob os habituais códices
Do mesmerismo sem bússola, trançada,
De forma a ser sempre reavivada 
Em crepitantes e ríspidos vértices,

Que cadenciam em esmerados véus
E em negrume envolvem os sentidos
Forçando os lassos dizeres, vertidos
A singrarem condenados como réus

Na tribuna do coração, deambulando
Como o verme na lápide, a roer 
E roer, até o derradeiro sonâmbulo 
Calcinado, em eterno cálculo, esmorecer...

Bruno Borin

À procura de prelúdios

Ao longo do inexistente Pinheiral
O princípio pelo qual caminho
Comista com o fim do fátuo ideal
No solo das Palmeiras que assino

Com minha visão incorrespondente;
Comungando de malogradas alegrias
A lírica boreal e sumista das magias
Que meu mundo compreende.

Se a razão for sacra, ocultista será 
Meu desengano, pois certo perdurará
No alpendre de meus passados dias.

Não importando ao fim, em que benesses,
Ou maledicências morram minhas preces,
Enquanto escuras forem minhas primícias...

Bruno Borin