Dogma

Estes nervos são a minha morte

Sempre a privar-me de novas situações

Por força do hábito a acomodar as divagações

Os deuses me tiram a sorte

Vem a manhã e a vida social a marchar

O desassossego se apodera de mim

Não vejo futuro a não ser naquela tarde em fim

E posto sobre a mesa a fome banal saciada no jantar

Queria ser as várias gentes insípidas que vi

Trazer comigo suas seguranças e belezas

Ser apenas um humano sem certezas

E não sentir as coisas do jeito que senti

Quem me olhar, há de me achar bem feliz

Uma simples vidinha, um cabelo de adolescente

Mas uma alma irretroativamente decadente

As cores do meu sorriso não definem mais uma matiz

Tenho vontade de levar as mãos ao peito

Numa tentativa de conter o absurdo

A funda desilusão é um poço cujo eco vaza surdo

E ressona pelos corações com certo afeito

Esgueira-se a luz sobre meu corpo como minha sina

Como um mecanismo de desastres

Ornado com flores sem ostíolos e hastes

Sobrepostas com esmeraldas e adamantinas

Assim perco-me sobre meu cansaço

Que se debruça como um corpo acima do meu

Me abraçando, contaminando, como Asmodeu

Até que as linhas se pareçam um só embaraço

A vida a bordo deste planeta é coisa triste

Embora a gente se divirta as vezes

Mas todos à coleira da moral, como pequineses

Eis que o spleen na humanidade preexiste

O mundo não tem como eu o horror à vida?

As sensações confusas deturpam minha razão

Criando uma comédia em minha alma, uma verdadeira aliciação

A ausência de paz é algo que me trucida!

Gostaria de ser as coisas fortes, até uma catedral

Ter todas as personalidades e ser nenhuma

Ao mesmo tempo, devaneio insólito, tão real

Mas sou menos que um poeta, sou coisa alguma!

By: Bruno