Metapoema

À procura de um Metapoema

Que se desfaça no intento

De falar sobre qualquer tema;

E nele me esconder, invento,

Qualquer frêmito de existência,

Para nele viver um pouco mais

E ver a fagulha das verves adrenais;

Esta opaca fagulha de permanência

Com ou sem o peso dos passados.

- Enxergar com o coração muita vez,

É tarefa envolta em vícios represados,

E Compreender desses Plátanos 

Seu dialeto, requer a desfaçatez

De abalizar os copiosos desenganos.

Bruno Borin

Hemorragia

Confronto o sonho e sua litania,

Encontro um eco nesta travessia,

Não sei se de, tonitruante voz, jazia

Somado ao algoz, simples arritmia.

Antes que mais vozes me invadam,

E meus prados, sitiados, obscureçam;

Teço, teço a renda íntima do sentir

Com o tecido conjuntivo do bramir

Porque em cada poema há uma gota 

de sangue, que infame, brota,

Sem o devido corte, que reboa

No imaginário, este que afoito troa

Nos reinos da criação, galgando nota

Por nota, do indizível que se assoma.

Bruno Borin 

Identificação

Embora do infinito, esteja tão distante

Não sinto a desolação Azul proclamar

Em quadrantes ondeantes, o destoante 

Dissabor, em meu ressonante porfiar.

Da infinitude persigo a comunhão;

De sentir em sentir, trôpego diapasão

Desfaço, unindo a mim Vergéis floridos

E refulgentes pensamentos, brandidos,

Das muitas ressonâncias em harmonia;

Feito celeste tratado, de aplacar a estrelada

Melancolia, matrix da ávida agonia

A peregrinar, cultivando monotonia;

Sobrando ao colher, nada mais que atonia

De seus próprios passos na árida estrada...

Bruno Borin

Ourobórica sombra

Da oculta efígie, assombra seu reflexo;

Ignota emoção a pesar na memória,

Encrustada melodia, em amplexo

Cerceando os feixes da ígnea e merencória

Reflexão, sob os habituais códices

Do mesmerismo sem bússola, trançada,

De forma a ser sempre reavivada 

Em crepitantes e ríspidos vértices,

Que cadenciam em esmerados véus

E em negrume envolvem os sentidos

Forçando os lassos dizeres, vertidos

A singrarem condenados como réus

Na tribuna do coração, deambulando

Como o verme na lápide, a roer 

E roer, até o derradeiro sonâmbulo 

Calcinado, em eterno cálculo, esmorecer...

Bruno Borin

À procura de prelúdios

Ao longo do inexistente Pinheiral

O princípio pelo qual caminho

Comista com o fim do fátuo ideal

No solo das Palmeiras que assino

Com minha visão incorrespondente;

Comungando de malogradas alegrias

A lírica boreal e sumista das magias

Que meu mundo compreende.

Se a razão for sacra, ocultista será 

Meu desengano, pois certo perdurará

No alpendre de meus passados dias.

Não importando ao fim, em que benesses,

Ou maledicências morram minhas preces,

Enquanto escuras forem minhas primícias...

Bruno Borin

Tabulação

Sou um recorte tirado

Das páginas secretas da vida

Rascunho revirado, remontado

Composto de letras perdidas.

Rasguei uma nuvem,

esqueci que existo.

Diante do imprevisto

e da poesia não vem.

Com tanta cor escrita,

perdi a minha, nesta infinidade

E esse prisma que invade,

não me quer, não me acredita.

Fustigado, entre os entulhos 

de mim mesmo, cheio de marulhos.

Não sei o que pretendo encontrar

Se o corpo que não posso saciar,

Ou a alma que tento alimentar.

O que fazer com a paixão,

Escandida com admoestação?

Um amuleto antigo a se corromper

Ou um punhado de versos

Que jamais hão de resumi-la?

Mesmo com tantos esmos

Talvez não consiga abriga-la.

Muito perdi sem ter jogado,

Colho do olvido os suspiros 

Do luar solitário, sem ter amado,

Meus gestos não compreendidos.

É amargo ver as moções desperdiçadas

Em um cotidiano sem colheitas.

Sempre, em sensações remendadas,

Promessas caem, um outono à espreita.

Vida e memória são da mesma sebe

Germinadas; daquilo que se vive

Pouco realmente se concebe

Sem pormenores, inclusive! 

Gastei meus discos solares

Querendo apenas viver,

Mas, dos variegados ares

Pude tão pouco saber...

Bruno Borin

Palavreado moderno

Essa vida touchscreen vai nos conduzindo

- Seres de toques, tudo na ponta dos dedos

Livros, jogos, pessoas e  até mesmo os medos, 

Estes tantos affairs modernos nos reduzindo...

A magia do apego a si, às coisas e às pessoas, 

É a mesma do desapego a si, às coisas e às pessoas;

Entre as vidas florescem as indiferenças enumeradas

Como a mais pura das espúrias, virtudes plantadas

Das lívidas memórias, amor, passado e futuro, tudo

É o mesmo no conceito, a vida das telas, contagiosa 

Tão vívida, se esboroa no menor delete, prodigiosa

No mais descabido aceite, e a total potência do mudo!

Tantas doces faces, cada uma mais singular e única,

Todas pensando serem singulares e únicas

E ninguém disposto a vestir a umbrosa túnica

Do espectroso silêncio a contemplar severo olvido.  

Meu coração já não conta quantos altares 

Para nenhum devoto, tantos deuses enaltecidos.

Quando voltarão a ser meros fiéis ao real nenhures,

E se comportar como os eternos esmaecidos?

Bruno Borin

Imaginário

No céu do meu delírio, cor é música

Fecundada nas tintas dos sentidos; 

Verdades infeccionadas de revertidos

Teoremas, pura tradução e mímica

Do olhar distante e prosaico das flores,

Preocupadas apenas com seu colorido florir,

Como se da vida bastasse o singelo sorrir,

Matizando com ideais os tórridos palores.

Fazendo assim descansar os corações,

Do indomável e traumático espetáculo;

Tornando a sensibilidade o receptáculo

Da vida polinizada com pétalas, prismas

De poesia, - a mais raras das monções,

Que aplaca as reais inanições das cismas.

Bruno Borin

Da escrita

Poderia conceber inúmeras dualidades,

Mas, em nome de um novo rosto,

Diante do oceano oculto de veleidades,

No procurar um dizer, assim posto:

Às portas do pranto, frente ao vazio

Do passo vacilante, não há seguro norte

E a fé talvez abjeta, confirme a má sorte

Produzindo da escrita o negro estio...

Galgar a estrada da poesia é tortura repetida,

Porém, mesmo com o coração cansado,

Versos sempre afloram de uma vida dolorida.

Com a magia de uma memória esquecida

Urge-se contradizer, usando o inventado,

A incerteza de uma trilha reprovada.

Bruno Borin

O dom da perda

Penso em todas as coisas que perco

E que jamais caberão em um soneto...

Que sei sobre a vida, a não ser o passar,

Onde os segundos, minutos estão a escoar?

Quadras e quadras distantes, a me levar,

Copos e copos a degustar, incoerentes,

Fazem do despir e da exposição um ente

Tão presente quanto o verso a rabiscar

Onde quero transitar? Por pontes invisíveis

Ao palpável desatino? Ou de mãos dadas

Ao infinito desconhecido? Ambas tão atadas

A uma coleção de tramas mágicas e intransponíveis!

Em um verão como esse, brancas são estas escolhas;

Fosfóreas luzes a bramir em uma noite sem estrelas.

Ponto-cruz, creio que seja o meu, e mesmo à desfolhas

Sigo derramando o bordado de um dia sem parcelas,

Desejando algo que tramitasse entre meu querer

E meu sentir, envolto em uma luz que o escurece,

Mas apenas transito entre pontes que esmorecem

Mesmo entre luzes, os artifícios não pavimentam o ser.

As silhuetas primaveris se esvanecem perante 

O banquete das vidas que me comemoram

E as inspirações que sempre férteis, se afloram 

Dançam no vazio do sentimento errante.

A lição das flores é bem clara, suas fragrâncias

São o presente de uma vida bem vivida.

Com o coração quebrado, não tenho saída,

A não ser semear na palavra, minhas infâncias...

Bruno Borin