Em cada pequeno desespero
Mora aquilo que aconteceu
E o que, juntado, sem exagero,
Poderia ter sido, mas feneceu
No desassossego da alma solta
A palavra delibera, a vida exaspera,
Lúdica, lívida mas sempre austera
Mas, de algum jeito só, revolta
A conotar o ciclo Circadiano
Das reviravoltas inconscientes
Do real duplicado e meridiano
À Noosfera, imperceptível, humana
Agregada à modelos transparentes,
Efêmeros, Trevas persistentes e ufanas...
By: Bruno
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