Hecatombe

 Dardejando centelhas transitórias;

Os Centímanos portadores de escórias

Me abarcam no horror da sátira pessoal.

Translado de ingênita amargura, o cipoal

No qual me acosto, é dotado da urtigante

Sensação de ser abjetado ou até  fustigado,

Pela salubridade da pulsão alheia, corrompida

Pelo sal das agruras mundanas, onde se avança

Um degrau por vez, na conspiração querida

Onde o gozo da justiça rosna tal o Carranca

Na proa da aparência, febril espelho a mostrar

Um obscurecido Apolo que se assoma ao Escusar.

Sujo desta negra revelação, meu cosmo interior 

Migra, degradando suas níveas estrelas em nome 

Da harmonia patética que neste céu ainda dorme, 

No pó dos astros que se formam com mouco fragor.

Escravo da coesão, o que sobra há de integrar

A inércia do pensar, prostrando-se ao afastado versar. 

Os assassínios, portanto, não piores que estes paroxismos

Se enchem de trismas, a martelar em transtornados leitos, 

Uma posição imanente aos laços a queimar no peito;

Arquejando uma decisão; almejo avulsar-me destes xistos

Mesmo que provoque um hecatombe, estas Centenas mãos

  Não me segurarão entre seus acres escombros.

Bruno Borin