Cicatrizes

I

Vagos traços desenhados

Plangentes delineios das experiências

Na epiderme bordadas.

Eternais penitências

Impostas aos vultos magoados

N'alma de seda, costuradas.

Ondulante e palpitante infecção

Profunda e temerosa chaga

Visão que o abismo generosamente afaga.

Negros acordes cortados pelo vento

Da saudade e do entristecimento

Bramido do torvo soluço da redenção.

Flamantes convulsões, intermitentes

Taquicardias, sob lágrimas secretas

E blasfêmias inconvenientes.

Transfigurados vultos perniciosos

Das lembranças negadas

E dos santos sem culto, nos calvários ociosos;

A espera de padecerem sozinhos

Suspirosos, inconscientes

Mas ainda sim, tão sanguineamente oniscientes,

Enquanto vós sois condecorados,

Tantos peitos divinamente dilacerados

E humanamente revoltosos,

Com a situação compungida do onirismo 

Que já não mais tem fome de existir,

Pois já não sabemos mais encorporar o lirismo

Como se deve, de forma a ajeitar a alma na voz das mãos

E afrouxar a costura epidermítica da solidão

Nas bromélias e regaços dos ouvidos alheios

É no errar dos maliciosos signos

No soluçar das desesperançosas hipocondrias

Dos portadores de pavorosas melancolias,

Que há o aprendizado esquecido

Decantado na brancura de suas ossadas

Unidos à arrepios tumbantes e amortecidos...

II

Alma! Não chorai o ocaso

Buquê cujas raízes rebentam o vaso

Teu cálice é o bordado do agora

Onde a loucura delineia sua mora

Segue descrevendo os neblinamentos

Enquanto o loop descreve sua curvatura

E as garras trementes do mental desfiguramento

Vão propiciando suas atinentes inspiraturas

Traduz tu a mumificada lágrima no vocábulo

Como a pata que raspa o solo do estábulo

Do corcéu indomado que te percorre a dor

E desfere o acre sabor dessa cancerosa flor!

III

Feliz é o coração que perscruta 

Sua lasciva e languente labuta

Burburinho por vezes manso e latente

Das bipolaridades que é condenado e; sente

Porque é na melodia proscrita e esquiva

Das estrelas mortas e esguias

Que se refugiaram os coágulos místicos

E os vinhos consoladores e tísicos;

Cristalizando a mortalha sudarística

Da bússola desnorteadora da ignobe

Vaidade que assume a forma tão torpe

Da somatória das veleidades mundanas

Residindo em sutis e prolíficos olhos cegos

E em olfatos mudos como córregos

Aflorando ramagens estranhamente ufanas...

By: Bruno