A lição de Prometeu

No estalar mágico que se ouve

As sombras que se avultam

Em seu bruxuleio, despertam

Os receios a atacar de monte

Mesmo sem os nomes conhecer

Como se em áureos ondulantes,

Os maneirismos tortos e flamejantes

Propagam o impenitente adoecer

O que foi um pequeno presente

Transfigurou tudo, tão de repente

O Titã, não por correntes punido

Mas por seu consternar, pungido

Ao portar o clangor da aclamada luz

Não exultou o abismo nem aos deuses

Ofendeu, ofertando amenizar os frios meses 

Toldados pela neve a jazer a nova Cruz

Inevitável foi o maldoso interpretar a conduzir

As novas ações, à tudo conhecido destruir

E destituído de sua polaridade, o tempo,

Efêmero, não pôde mais por flama se traduzir

Sob o véu gris, agasalharam-se os frutos,

Não do Flamívomo presente de Prometeu,

Mas de seus grilhões, brindando os lutos

De ser dos Ardis mitológicos, o maior Fariseu.

Bruno Borin

Promessa

Na alucinação das coisas ignoradas

O êxtase das distrações mundanas propaga

Um carnaval de corações flamejantes

Em labirínticos ideais e choros ultrajantes

Em telas avulsas e repetidas, destoantes

Das promessas que clamam tão atroantes

Exalando o aroma da presunçosa juventude

Despindo-se na vil vala das multitudes 

Dispostos como marmóreos fetiches

Florescemos já nas tumbas potestatórias

Nas febris saúdes e encantados incensórios 

Olvidando das alteridades seus trapiches

Cultivamos nas obscuridades oratórias

As opacidades melódicas das misérias. 

Bruno Borin

Andando no escuro

Tauteando crepúsculo adentro

Cores de mista e confusa elegia,

Sazonais desejos e vãs agonias,

Nos hinos trêmulos que elenco;

Me perco nos acordes o amargar

Despetalado de meu sentir,

Ao revirar lembranças a farfalhar;

Sem perguntar do porquê insistir,

Em uma imagem que, distante

De qualquer coisa familiar

Apesar do teor pouco atroante 

Ressoa em um íntimo inverno

Cujas badaladas, consigo escutar

Do lastimoso, mas meu significante.

Bruno Borin

O poema deve ir embora

Ser visto ao longe

Se alastrando

Vagando 

Se distraindo com o mundo

Rumo a outro olhar

Fazendo-se perceber

Por seus eleitos

Aqueles que se deixam ler

Afetivo, o poema nunca chega

Transita de alma em alma

Perde um pouco da forma

Outro tanto do sentido

Uma hora é rima

Outra só conjugação

Mas a vontade cisma

Mesmo é com a conjuração

Ele só existe pra quem o enxerga

Soneto, quadra, ode, ou epístola

Sagrado mesmo é o coração

Que o abriga e se diz poeta

Mudar o mundo ninguém consegue

Mas com o que se sente

Pode-se ir além de si mesmo

Fazer cor onde não costuma ter

Espinho todo mundo tem

Queria ver mesmo quem tem pétala

Pena, pluma ou poema

E se decorar com a palavra

Que nem açucena!

Bruno Borin

Lua de sangue

Lua de sangue

Na sagração dos lampejos rubis

Os deuses apócrifos dançam

Na fronte baça, coroada de  gris

Das essências que os perpassam

Na pungência do infinito vestido

De geometrias estranhas, à matéria, 

Estes obductos seres, são vertidos,

Iluminando de escuridão a romaria

E nestes raros, mas sinfônicos ocasos

Deleitam-se em ritos, as figuras humanas

Como em deliquiosos, mas áureos Parnasos

A harmonia das correntes sanguíneas

Canta sonhos de místicas hosanas

No ascetismo velário desta hora ígnea.

Bruno Borin

Sinfonia

Sinfonia

Quando os movimentos

Guardados nas imagens

Provocam sentimentos

E em pequenas ramagens

Extraviam do corpo arfante 

O desejo; já não se sabe

Se é felicidade calcinante

Ou tristeza que não cabe;

Testemunhar tantas pinturas

Nas vivas expressões, doçuras,

Que já não pesam as vozes

Das dualidades algozes.

Só dos gestos as sensações,

Ambos corpos por idealizações

Tomados - provocado e provocador

Em uma sinfonia de exaltações.

Bruno Borin

À sombra da Amoreira

Desprovida de paisagens, a fronteira

Que me separa tem sabor de aurora,

Lá, onde as cores todas corroboram,

A perda do sentido se aviva à maneira

Dos horizontes cingidos pela Amoreira

Cuja extensão dos galhos dolentemente

Reinam hoje sobre as luas de Cereja

À amortecer os sentimentos docemente.

Fácil é me bastar de seus infestos frutos 

Que me retornam a um eu mais fantástico

Mesmo que lá os sorrisos sejam plásticos

E a vontade negada em seu salvo-conduto!

O luar erra em minha vida, ao despejar

Seus escuros; o sonho gravado de ouro,

Contra a vida pendendo de único grafar;

Redigir nela as efígies do meu calabouço!

Carregando pequenas ermidas sem altar

Como gotas de um fogo incensório

Nas minhas azáfamas sem repertório

Comungo das razões da dúvida a clamar,

Com medo das cinzas brasentas dos amarantos

Medrarem os estios da alma, peço e peco

Com o volume de meus vocábulos amarrados

Jurando que minha medida é meu começo...

E qual se me levasse, todo este mágico levante 

À sombra da Frondosa Amoreira, cromatiza 

Enfim a vida que povoa meu interior e enfatiza

Que busco a apreciação de meu desejo errante!

Bruno Borin

Sinagoga

Nos sinos do campanário,

Sepulto resta o horário

Enquanto o estribilho,

Dualiza seu vago brilho

Entre o carinho da rima

E o bradar da dualidade;

Entre ferida e vindima,

Quando ambos, mocidade

Representam, nas distâncias

E nas aproximações, sejam

Puras ou sujas, não referenciam

Mais à escansão, onde revelam

As verves que as impulsionam;

Impossível declarar quão razo

Pode-se mergulhar, quando alavancam

Os dramas para o escândalo...

Assim abstrato, como as mutações

Do sonho, e de tudo aquilo 

Que não combina com esquilo.

Já que pelo ou pluma, são abjeções

Impedidas de derreter, como os poetas

Ou os admirados icebergs

Que emergem sem qualquer albergue,

Que abrigasse a tantos planetas

Dissolvidos neste viver sem plano,

Nesta lide sem conciliação,

Já que insepulta, a paixão

Perdura como um ritual profano

Necessário para manter-se 

Nesta era dos prazeres mundanos,

Como o império Otomano 

Sigamos, então, enterrando o perder-se

Nas culturas do Outro até juntar

Tantos deuses que, sem contar

Mil novenas, já livres a profanar,

Juntam mais de mil altares a rezar

Sem nunca culto proclamar;

Sem ritual próprio ou reza,

O clamor certamente medra,

Nas mesas, nas cervejas a brindar!

Bruno Borin

Apelação

Desculpe falar do meu apelo

Mas este meu desespero

É fonte de outras dores

Medo de morrer de amores

E nunca ser correspondido

Em tudo aquilo que deveras sinto

E de que te afastes escondido

Com o pensamento de que minto

Confesso a pressa e o exagero

Muito longe de ser desleixo

São do encanto que se instaurou

E por mais que me descabe

Temo que abrupto acabe

Este amor que mal começou.

Bruno Borin 

Teatro

Suspiro sílabas moucas,

Não ousaria dizer muito:

O essencial se aproa

No incerto mas pertuito.

O rigor mortis do ideal

Até mesmo no sentir

Se traduz em flama fanal

Sem um outro a transmitir,

O efêmero calor dos trópicos 

Ou o brilho esquálido dos olhos

Mesmo através da máscara

Noh, e desta mentirosa cítara

Tão longe quanto os amanhãs,

São os acordes de um sentimento, 

Completamente esquecido nas manhãs

Onde nunca houve prometido alento

Fechando o futuro em minhas mãos

Mais uma luz se queima na cisão

E um estilhaço cerzindo um sorriso

Nos lábios que esboçam um improviso.

Bruno Borin

O vulto

Na horas mortas, vulto

Nosso pélago, deriva ameno

Invadindo, feito veneno

As dualidades em tumulto.

Vulto vago, lá de outras eras

Versa em aflição o pensar, deveras

Quando soma-se, deletério, ao penar,

Das misérias desta época a passar.

E o sentir; misto de deslumbramento,

Dolorido do augusto pensamento,

Gela em anseio de ver-nos sem abrigo.

Os piores males, acabamos alimentando

Com este medo, tenebroso e caro imigo,

Que nos acusa enquanto descansamos.

Bruno Borin

Desfile

Saltando direto do deserto de betume,

O oceano de luto deposita fantasmagorias

Em meus olhos, como se a ausência de lume

Atraísse às flores atrozes, as decompostas árias

Da multidão em desfoque, fazendo desfilar,

Na possessão das aristocracias vocabulares,

Mnemósine, tecendo-me os rostos a vagar

Nos corredores arredios, aos milhares,

Em um mundo eternamente carbonizado,

Perto dos velhos refúgios e das velhas flamas,

Fazendo ouvir seu crepitar dissimulado

Ao degustarem as vozes restauradas

Das harmonias que compõem as inspirações,

E as experiências inéditas, com esplendores

Coloridos demais para estas multidões,

Que se espargem cinzas diante dos fragores.

Sem altar, a Memória, opulenta conspira

Sua ornamentação nas seivas do intelecto.

Tragando em claridades impassíveis o aspecto

Dos ardores da culpa que perfaz a Pira, 

Tão sólida quanto Sua flava Coroa. 

Embora, a inflexão da finitude 

Se ajuste ao meus ritmos, 

Já não me faz vítima dos algoritmos 

Caçadores da eternidade.

Bruno Borin

Rosas negras à Terezinha

Procurando por ti nos telhados

Me prendo à minha solidão

Pois reconheço que foi a mim

Que perdi ao partir em pedaços

"Quantas vivências o coração precisa ter

para aprender que nada será seu?"

- Penso isto deitado na cama, 

Tentando sonhar em ser um outro

Que dava rosas negras à Pequena, 

Não por sua perda, mas por sua 

Breve intrepidez, nos muito dizendo

Como devemos amar, fagulha a alimentar...

Se nós nos encontrarmos novamente,

Vou pensar em seu perfil lavado de lágrimas.

Pois, fugazes, os sentimentos se esvaindo,

São como a passagem das estações...

Mesmo que estas palavras soem como rosas

Enegrecidas pelas vibrações mundanas

Elas contém o que realmente senti

Sobre a verdade que queimou meus olhos

E mesmo se o amanhã se esquecer de ser vivido

Esperarei sua mouca voz anunciando

A lembrança que já não posso mais alcançar.

Bruno Borin

Arquipélago

À umbrosa margem do lago,

Nódoa de orvalho a pairar

Na superfície nulinerve do fado

Como lágrima doente a lograr

O êxodo das emoções escoadas,

Semeando canções esquecidas,

Mesmo nestas limitadas quadras

Como crases bruscas, arrefecidas

E imaginadas na melodia da vida

A constituir papéis rasgados 

Nos significados mitigados

Embora explorados, desta vencida...

Mesmo que meu sangue grite

Minha voz arrancada se estilhaça

Em um Eu que apenas se embaça

Ao tentar entender do mundo seu rebite

Enquanto minha imagem significar,

Poderei livremente transitar:

Metáfora eterna a transmutar;

Até aprender a coabitar,

Embora, os triunfos obscuros 

Vertiam em sangue puro

As lágrimas em pequenas barcas

Imersas em águas tão obtusas...

Esquecendo de perguntar o que sinto

Sobre a apoteose que me irrompe, 

Transpondo qualquer Hecatombe,

Percebo do muito que clamo labirinto,

Sem ópios; é a notívaga nostalgia,

Provocando hemorragia e pressago:

Entre tantos vagares, o Amontillado

Se faz presente na amortecida mania

De procurar no velho mundo,

Traços de um novo continente,

E no mais visceral e figurado repente, 

O verbo que na vida opera, profuso;

A reconstrução de todas as perdidas

Ideias, de toda a emoção esquecida

Encontra-se na pátria esculpida,

Das palavras maculadamente escritas.

Bruno Borin

Poiésis

Cama de folhas

Acolhem o pensamento:

O tanto que olhas

Dispersa o pensamento.

Os deuses de outrora

Roubam o acalento

E a era antiga desfolha

Em rapsódia, o encantamento.

A dança do Sátiro alumia

O laço dos idiomas

E a emoliente poesia,

prisma dos sintomas;

Sopro incandescente, 

Mais potente que os sonhos

Embora o embaraço

Seja mais transcendente

Que o eco, quando se esboça

Frente aos cânions da memória,

Ao nos iludir com a prosa

dos tempos de ambrósia,

Rompendo a secreta arquitetura

Do claustro do coração

Como uma repentina monção

Explodindo em mágica ruptura.

Bruno Borin

Partilha

Nuvem gris dividindo os idílios

Um silêncio encrespado configura

A passagem dos ventos, Bulícios;

Certos de que a concentração assegura

O prado das sortidas respostas lineares 

Que fogem a quaisquer habituais direções;

Enquanto a centelha fresca e inquisitorial

Fraqueja diante do embaralho da induções

Eclipsando as vidraças oculares, os brilhantes

Desígnios não permitem façanhas ofuscadas

E a dualidade que invade conta eloquentes

Invencionices, como se houvesse uma afastada

Verdade a se estilhaçar em minuetos sacramentados

A comistar com as viscerais fantasias, nas êneas grades

Do peito a fervilhar no pântano das emoções caladas

E assim o Moinho vai se desfigurando em metades

Sempre certas da arribação das agruras, vertendo

As cores, o prisma, nesta nuvem gris que divide 

Os bens mais preciosos da minha escuridão.  

Bruno Borin

Aperceber-me

Do luar que beija o chão

Nasce um cinzento azulado

Que me aquece o coração

Ao dormir bem ao meu lado

Ao secar o pranto, adormeço

A dor que deveras sinto, defiro

Assim o que vivo e o que sinto

E em meu andar, sem saber, esmoreço 

Se o tempo corre, prefiro não saber

Embora nos baralhos da vida

Tenho perdido a carta  querida

E, vazia, a sorte que conto ao vento 

Se dá aos silêncios do sentimento

À varanda exposto, como que ao relento...

Bruno Borin

Tão simples quanto uma frase musical

O tinir de canções mortas anunciam

A certeza de mais um coração quebrado

Mesmo com o cenário perfeito montado

Quem diria que sorrisos entre si conspiram?

É no silêncio mais astral que a ruína de si

Se apresenta aos brilhos preciosos dos desejos

E a matemática dos momentos de infinito, ri

Da pobreza numérica dos moucos tracejos

Que os sentidos desdobram do real

É certo, os fenômenos se comovem

Mas apenas para coligir o vendaval

Das vãs revoltas e fulgurações

Que um quebrado coração

Pode trazer ao céu das objeções.

Bruno Borin

Contestação

Pelo direito de esquecer

Operam-se constelações

E todas pequenas motivações

Tão elegantes quanto apenas ser

Impossível imprimir no dia fosco

O brilho imperial dos edifícios

E o gosto metafísico por vestígios

Do sentir exagerado e exposto!

Se a natureza primitiva é trabalhada

Que seja também a vil defesa

Já que uma versão tísica nos é talhada 

E a cidade segue assim, consumindo

Tão arcana quanto a justeza

De seus esforços de perfeição bramindo!

Bruno Borin

Hecatombe

 Dardejando centelhas transitórias;

Os Centímanos portadores de escórias

Me abarcam no horror da sátira pessoal.

Translado de ingênita amargura, o cipoal

No qual me acosto, é dotado da urtigante

Sensação de ser abjetado ou até  fustigado,

Pela salubridade da pulsão alheia, corrompida

Pelo sal das agruras mundanas, onde se avança

Um degrau por vez, na conspiração querida

Onde o gozo da justiça rosna tal o Carranca

Na proa da aparência, febril espelho a mostrar

Um obscurecido Apolo que se assoma ao Escusar.

Sujo desta negra revelação, meu cosmo interior 

Migra, degradando suas níveas estrelas em nome 

Da harmonia patética que neste céu ainda dorme, 

No pó dos astros que se formam com mouco fragor.

Escravo da coesão, o que sobra há de integrar

A inércia do pensar, prostrando-se ao afastado versar. 

Os assassínios, portanto, não piores que estes paroxismos

Se enchem de trismas, a martelar em transtornados leitos, 

Uma posição imanente aos laços a queimar no peito;

Arquejando uma decisão; almejo avulsar-me destes xistos

Mesmo que provoque um hecatombe, estas Centenas mãos

  Não me segurarão entre seus acres escombros.

Bruno Borin

Soneto New Age

Coalham-se estrelas no céu

Sob o manto das mentiras,

Tornando todo vivente revel

Em suas próprias armadilhas

O desfile das sombras remete

À pequena fantasia projetada,

Nos versículos que prometem

A fuga tão, tão imaginada

Como o grande Flautista,

Hamelin não parece tão longe

Como em pura fé Sacrista

Onde o dossel do ativista

Se cristaliza no muito prometido,

Coisa que pode cegar o idealista...

Bruno Borin

Soneto Guia

Pelas cores que tingem o mundo, escrevo:

Em Imagens divergentes do mesmo sepulcro

Encontro as criações em variegado enlevo;

Perspectivas se formando daquilo que é pulcro.

Somente descalço se pode sentir a Una melodia,

Porquanto a pálpebra demente nos turva o prisma,

Onde cor e som se fundem em uma única ousadia.

E a verdade se salva de herméticos aforismas.

No sibilar da verdade se acha a incerteza

Caminhos cruzados, onde o espírito se enlaça

E o recomeço se dá na dor mais lassa.

Perder-se nas inversões é inevitável clareza

Luz é sombra e sombra é luz, pois baça

É a visão e a Trova perdida é a rota!

Bruno Borin

Outonal

Esperando colher em tela prata

Um tenro fruto do pensamento,

Ferido pelas sutilezas do alento

Ao Singrar pela surpresa inata

Rumo aos rastros vagos e imersos,

A correnteza do imaginário decanta

Óperas em meandros crepusculares,

Para onde vão os vocábulos sem lares. 

As Musas cantam os acidentes científicos

Das valsas que dançamos em sonho mastigado;  

E sob um silêncio rigorosamente encrespado,

As escrituras do sentimento são impudicas

Lareiras Negras, de onde o espírito manifesta

Seu rebelado brado contra Chronos opressor,

Na tentativa de ser livre como o sempiterno alvor;

Sem as disformidades de se mendigar as Serestas.

Enquanto a doçura florida das estrelas encantar,

Os céus se farão abismos para a mente curiosa

E com a angústia de não decifrar a Mentira ciosa,

O Artesão degustará do amaldiçoado fruto 

Do outono do pensamento. 

Bruno Borin

Metapoema

À procura de um Metapoema

Que se desfaça no intento

De falar sobre qualquer tema;

E nele me esconder, invento,

Qualquer frêmito de existência,

Para nele viver um pouco mais

E ver a fagulha das verves adrenais;

Esta opaca fagulha de permanência

Com ou sem o peso dos passados.

- Enxergar com o coração muita vez,

É tarefa envolta em vícios represados,

E Compreender desses Plátanos 

Seu dialeto, requer a desfaçatez

De abalizar os copiosos desenganos.

Bruno Borin

Hemorragia

Confronto o sonho e sua litania,

Encontro um eco nesta travessia,

Não sei se de, tonitruante voz, jazia

Somado ao algoz, simples arritmia.

Antes que mais vozes me invadam,

E meus prados, sitiados, obscureçam;

Teço, teço a renda íntima do sentir

Com o tecido conjuntivo do bramir

Porque em cada poema há uma gota 

de sangue, que infame, brota,

Sem o devido corte, que reboa

No imaginário, este que afoito troa

Nos reinos da criação, galgando nota

Por nota, do indizível que se assoma.

Bruno Borin 

Identificação

Embora do infinito, esteja tão distante

Não sinto a desolação Azul proclamar

Em quadrantes ondeantes, o destoante 

Dissabor, em meu ressonante porfiar.

Da infinitude persigo a comunhão;

De sentir em sentir, trôpego diapasão

Desfaço, unindo a mim Vergéis floridos

E refulgentes pensamentos, brandidos,

Das muitas ressonâncias em harmonia;

Feito celeste tratado, de aplacar a estrelada

Melancolia, matrix da ávida agonia

A peregrinar, cultivando monotonia;

Sobrando ao colher, nada mais que atonia

De seus próprios passos na árida estrada...

Bruno Borin

Ourobórica sombra

Da oculta efígie, assombra seu reflexo;

Ignota emoção a pesar na memória,

Encrustada melodia, em amplexo

Cerceando os feixes da ígnea e merencória

Reflexão, sob os habituais códices

Do mesmerismo sem bússola, trançada,

De forma a ser sempre reavivada 

Em crepitantes e ríspidos vértices,

Que cadenciam em esmerados véus

E em negrume envolvem os sentidos

Forçando os lassos dizeres, vertidos

A singrarem condenados como réus

Na tribuna do coração, deambulando

Como o verme na lápide, a roer 

E roer, até o derradeiro sonâmbulo 

Calcinado, em eterno cálculo, esmorecer...

Bruno Borin

À procura de prelúdios

Ao longo do inexistente Pinheiral

O princípio pelo qual caminho

Comista com o fim do fátuo ideal

No solo das Palmeiras que assino

Com minha visão incorrespondente;

Comungando de malogradas alegrias

A lírica boreal e sumista das magias

Que meu mundo compreende.

Se a razão for sacra, ocultista será 

Meu desengano, pois certo perdurará

No alpendre de meus passados dias.

Não importando ao fim, em que benesses,

Ou maledicências morram minhas preces,

Enquanto escuras forem minhas primícias...

Bruno Borin

Tabulação

Sou um recorte tirado

Das páginas secretas da vida

Rascunho revirado, remontado

Composto de letras perdidas.

Rasguei uma nuvem,

esqueci que existo.

Diante do imprevisto

e da poesia não vem.

Com tanta cor escrita,

perdi a minha, nesta infinidade

E esse prisma que invade,

não me quer, não me acredita.

Fustigado, entre os entulhos 

de mim mesmo, cheio de marulhos.

Não sei o que pretendo encontrar

Se o corpo que não posso saciar,

Ou a alma que tento alimentar.

O que fazer com a paixão,

Escandida com admoestação?

Um amuleto antigo a se corromper

Ou um punhado de versos

Que jamais hão de resumi-la?

Mesmo com tantos esmos

Talvez não consiga abriga-la.

Muito perdi sem ter jogado,

Colho do olvido os suspiros 

Do luar solitário, sem ter amado,

Meus gestos não compreendidos.

É amargo ver as moções desperdiçadas

Em um cotidiano sem colheitas.

Sempre, em sensações remendadas,

Promessas caem, um outono à espreita.

Vida e memória são da mesma sebe

Germinadas; daquilo que se vive

Pouco realmente se concebe

Sem pormenores, inclusive! 

Gastei meus discos solares

Querendo apenas viver,

Mas, dos variegados ares

Pude tão pouco saber...

Bruno Borin

Palavreado moderno

Essa vida touchscreen vai nos conduzindo

- Seres de toques, tudo na ponta dos dedos

Livros, jogos, pessoas e  até mesmo os medos, 

Estes tantos affairs modernos nos reduzindo...

A magia do apego a si, às coisas e às pessoas, 

É a mesma do desapego a si, às coisas e às pessoas;

Entre as vidas florescem as indiferenças enumeradas

Como a mais pura das espúrias, virtudes plantadas

Das lívidas memórias, amor, passado e futuro, tudo

É o mesmo no conceito, a vida das telas, contagiosa 

Tão vívida, se esboroa no menor delete, prodigiosa

No mais descabido aceite, e a total potência do mudo!

Tantas doces faces, cada uma mais singular e única,

Todas pensando serem singulares e únicas

E ninguém disposto a vestir a umbrosa túnica

Do espectroso silêncio a contemplar severo olvido.  

Meu coração já não conta quantos altares 

Para nenhum devoto, tantos deuses enaltecidos.

Quando voltarão a ser meros fiéis ao real nenhures,

E se comportar como os eternos esmaecidos?

Bruno Borin

Imaginário

No céu do meu delírio, cor é música

Fecundada nas tintas dos sentidos; 

Verdades infeccionadas de revertidos

Teoremas, pura tradução e mímica

Do olhar distante e prosaico das flores,

Preocupadas apenas com seu colorido florir,

Como se da vida bastasse o singelo sorrir,

Matizando com ideais os tórridos palores.

Fazendo assim descansar os corações,

Do indomável e traumático espetáculo;

Tornando a sensibilidade o receptáculo

Da vida polinizada com pétalas, prismas

De poesia, - a mais raras das monções,

Que aplaca as reais inanições das cismas.

Bruno Borin

Da escrita

Poderia conceber inúmeras dualidades,

Mas, em nome de um novo rosto,

Diante do oceano oculto de veleidades,

No procurar um dizer, assim posto:

Às portas do pranto, frente ao vazio

Do passo vacilante, não há seguro norte

E a fé talvez abjeta, confirme a má sorte

Produzindo da escrita o negro estio...

Galgar a estrada da poesia é tortura repetida,

Porém, mesmo com o coração cansado,

Versos sempre afloram de uma vida dolorida.

Com a magia de uma memória esquecida

Urge-se contradizer, usando o inventado,

A incerteza de uma trilha reprovada.

Bruno Borin

O dom da perda

Penso em todas as coisas que perco

E que jamais caberão em um soneto...

Que sei sobre a vida, a não ser o passar,

Onde os segundos, minutos estão a escoar?

Quadras e quadras distantes, a me levar,

Copos e copos a degustar, incoerentes,

Fazem do despir e da exposição um ente

Tão presente quanto o verso a rabiscar

Onde quero transitar? Por pontes invisíveis

Ao palpável desatino? Ou de mãos dadas

Ao infinito desconhecido? Ambas tão atadas

A uma coleção de tramas mágicas e intransponíveis!

Em um verão como esse, brancas são estas escolhas;

Fosfóreas luzes a bramir em uma noite sem estrelas.

Ponto-cruz, creio que seja o meu, e mesmo à desfolhas

Sigo derramando o bordado de um dia sem parcelas,

Desejando algo que tramitasse entre meu querer

E meu sentir, envolto em uma luz que o escurece,

Mas apenas transito entre pontes que esmorecem

Mesmo entre luzes, os artifícios não pavimentam o ser.

As silhuetas primaveris se esvanecem perante 

O banquete das vidas que me comemoram

E as inspirações que sempre férteis, se afloram 

Dançam no vazio do sentimento errante.

A lição das flores é bem clara, suas fragrâncias

São o presente de uma vida bem vivida.

Com o coração quebrado, não tenho saída,

A não ser semear na palavra, minhas infâncias...

Bruno Borin

Mandala

Na tapeçaria do espírito

Não sei o que poderia bordar;

No dorso da melodia a porfiar

Singeleza ou rito, o pouco bramido

Me retira da moldura, de onde,

Pregado, seguia no ritmo cadafalso

Desta caligrafia, tinindo por algo 

Áspero, como das grades ao fronte.

Os começos não mais se distinguem

Dos finais, onde as fitas se enlaçam,

E as lembranças perdidas me oprimem,

Tingindo os céus que se desembaraçam.

Ignoro flores e caminhos, absconsos 

Pelo horizonte sombrio e latejante, 

Entediado com o pouco que ouso,

Na linearidade da quadra jactante.

Solene é a decadência prostrada,

Dentro de um traçado projetado;

O que aqui nasce, nunca a estrada

Cruza, antes de ser caprichosamente alvejado.

Ao mirar no céu, aquele pequeno furo

Que tem solitariamente me acompanhado,

E comigo compartilhado delírios de futuro,

Mesmo sabendo de meu corpo fustigado.

Me pergunto o que tanto alumiava

Com a flama, senão eu mesmo?

Tentando ver o que atormentava

Ou apenas gritando contra o tempo.

  (Lapidando com tanto esmero)

Se as coisas como as vi me esquecessem,

Queimado seria pelo que deveria ter sido.

Andarilho dos círculos que, ao se esvanecerem

Levam consigo o que têm me constituído.

  (Configurando a exegese do exagero)

Bruno Borin

Incredulis visio

                                                         A Antero de Quental

Em fome de vida, me assemelho

A um antigo Deus esquecido.

Me sentindo um pouco remido

Ao ler através de um lume aceso

Páginas ritualísticas desacreditadas

Há muito, como se nelas procurasse

Uma alternativa a esta mortalha rendada

Que, por suposto muito me entristece.

Mas, preso em secular imaginação,

Os versos me abastecem dessa teia

Incendiária que minha procura ateia,

Em liames de infinito, como contratos

Cujas cláusulas reverberam o mistério

De viver sem um altar ascetério!

Bruno Borin