Sinagoga

Nos sinos do campanário,

Sepulto resta o horário

Enquanto o estribilho,

Dualiza seu vago brilho

Entre o carinho da rima

E o bradar da dualidade;

Entre ferida e vindima,

Quando ambos, mocidade

Representam, nas distâncias

E nas aproximações, sejam

Puras ou sujas, não referenciam

Mais à escansão, onde revelam

As verves que as impulsionam;

Impossível declarar quão razo

Pode-se mergulhar, quando alavancam

Os dramas para o escândalo...

Assim abstrato, como as mutações

Do sonho, e de tudo aquilo 

Que não combina com esquilo.

Já que pelo ou pluma, são abjeções

Impedidas de derreter, como os poetas

Ou os admirados icebergs

Que emergem sem qualquer albergue,

Que abrigasse a tantos planetas

Dissolvidos neste viver sem plano,

Nesta lide sem conciliação,

Já que insepulta, a paixão

Perdura como um ritual profano

Necessário para manter-se 

Nesta era dos prazeres mundanos,

Como o império Otomano 

Sigamos, então, enterrando o perder-se

Nas culturas do Outro até juntar

Tantos deuses que, sem contar

Mil novenas, já livres a profanar,

Juntam mais de mil altares a rezar

Sem nunca culto proclamar;

Sem ritual próprio ou reza,

O clamor certamente medra,

Nas mesas, nas cervejas a brindar!

Bruno Borin