Mandala

Na tapeçaria do espírito

Não sei o que poderia bordar;

No dorso da melodia a porfiar

Singeleza ou rito, o pouco bramido

Me retira da moldura, de onde,

Pregado, seguia no ritmo cadafalso

Desta caligrafia, tinindo por algo 

Áspero, como das grades ao fronte.

Os começos não mais se distinguem

Dos finais, onde as fitas se enlaçam,

E as lembranças perdidas me oprimem,

Tingindo os céus que se desembaraçam.

Ignoro flores e caminhos, absconsos 

Pelo horizonte sombrio e latejante, 

Entediado com o pouco que ouso,

Na linearidade da quadra jactante.

Solene é a decadência prostrada,

Dentro de um traçado projetado;

O que aqui nasce, nunca a estrada

Cruza, antes de ser caprichosamente alvejado.

Ao mirar no céu, aquele pequeno furo

Que tem solitariamente me acompanhado,

E comigo compartilhado delírios de futuro,

Mesmo sabendo de meu corpo fustigado.

Me pergunto o que tanto alumiava

Com a flama, senão eu mesmo?

Tentando ver o que atormentava

Ou apenas gritando contra o tempo.

  (Lapidando com tanto esmero)

Se as coisas como as vi me esquecessem,

Queimado seria pelo que deveria ter sido.

Andarilho dos círculos que, ao se esvanecerem

Levam consigo o que têm me constituído.

  (Configurando a exegese do exagero)

Bruno Borin