Minha Terra

Minha pátria é onde os prédios impávidos

Denigrem a vida dos homens, e estes nada sentem,

Vivendo em simulacros de sonhos esquálidos,

Tendo sorte no azar, ao negociar a vida

Nos bancos, consignando em suas hipotecas

O lucro dos capitalistas e seu desprezo por bibliotecas

Minha cidade tem um céu tão inocente

Que recebe as fumaças alegremente,

E nem imagina que está ficando todo asmático,

Continuando a mostrar uma ou duas estrelas

Guardando o resto delas em seu egoísmo infante

Reservando para si as musas mais belas.

Na minha terra, as poucas árvores apostam corrida

Com os metrôs lotados, numa manhã florida

Enquanto o sol mata de sede os vagões estacionados.

Num rigor planetário, os aviões nos perpassam

Pousando sua constelação parafusada

Nas lâmpadas que em seu caminho se avolumam. 

E nos alimentam, os supermercados

Com uma flora e fauna pasteurizadas,

Requinte químico da modernidade cancerosa;

E alimentados seguimos nossa jornada fadigosa

Perseguindo a eternidade - vagão sem trilhos

Que jamais alguém embarcou para ver frondosa

A paisagem cinzenta onde demolição e construção

Se confundem em um mesmo feitiço

Não podendo ser resumidos a um cálculo inteiriço,

Embora as pombas sobejem um firmamento reconstruído

Voando com suas penas sujas de graxa e óleo de motor

Tudo o que elas encontram são seus ninhos combalidos

Pelos homens que as têm como roedores praguentos

Sem ao menos ter semelhantes, qualquer traço ou odor 

Apenas bicos rústicos e pezinhos nojentos...

Nas feirinhas, todos compram uma Vênus de acrílico

Para dar de brinquedinho às menininhas, 

Antes que os fiscais confisquem os lucros fatídicos,

Enquanto muitos aguardam a permissão do semáforo

Para respirar novamente o monóxido de carbono

Que nos carbona as hemácias sem qualquer abono...

Na volumosa e líquida São Paulo, as estações

Não chegam a borrar as inflações do Real;

Os helicópteros patrulham os acidentes feito arribações 

E a vida é orgulhosa como um defunto putrefato 

No paraíso dos homens, o happy hour leal

De cada dia desprovido de sentido translato

Na metrópole, minha terra, eis o fato

Não passo de um punhado de algarismos

Sou um, sou todos, como dizem os meus aforismos

Amo, recebo, compro, como, sou estatística

Preencho um cadastro, passo a existir

Com ou sem metafísica.

By: Bruno