Mandala

Na tapeçaria do espírito

Não sei o que poderia bordar;

No dorso da melodia a porfiar

Singeleza ou rito, o pouco bramido

Me retira da moldura, de onde,

Pregado, seguia no ritmo cadafalso

Desta caligrafia, tinindo por algo 

Áspero, como das grades ao fronte.

Os começos não mais se distinguem

Dos finais, onde as fitas se enlaçam,

E as lembranças perdidas me oprimem,

Tingindo os céus que se desembaraçam.

Ignoro flores e caminhos, absconsos 

Pelo horizonte sombrio e latejante, 

Entediado com o pouco que ouso,

Na linearidade da quadra jactante.

Solene é a decadência prostrada,

Dentro de um traçado projetado;

O que aqui nasce, nunca a estrada

Cruza, antes de ser caprichosamente alvejado.

Ao mirar no céu, aquele pequeno furo

Que tem solitariamente me acompanhado,

E comigo compartilhado delírios de futuro,

Mesmo sabendo de meu corpo fustigado.

Me pergunto o que tanto alumiava

Com a flama, senão eu mesmo?

Tentando ver o que atormentava

Ou apenas gritando contra o tempo.

  (Lapidando com tanto esmero)

Se as coisas como as vi me esquecessem,

Queimado seria pelo que deveria ter sido.

Andarilho dos círculos que, ao se esvanecerem

Levam consigo o que têm me constituído.

  (Configurando a exegese do exagero)

Bruno Borin

Incredulis visio

                                                         A Antero de Quental

Em fome de vida, me assemelho

A um antigo Deus esquecido.

Me sentindo um pouco remido

Ao ler através de um lume aceso

Páginas ritualísticas desacreditadas

Há muito, como se nelas procurasse

Uma alternativa a esta mortalha rendada

Que, por suposto muito me entristece.

Mas, preso em secular imaginação,

Os versos me abastecem dessa teia

Incendiária que minha procura ateia,

Em liames de infinito, como contratos

Cujas cláusulas reverberam o mistério

De viver sem um altar ascetério!

Bruno Borin

Narciso ou O sintoma

O que, um dia eu aguardo?

Revolto em sombras que me guiam

por adentro dos gélidos adendos

das almas vizinhas?

Não oiço flautas e oboés,

os deuses me são mudos

por estas turvas vozes alheias

a gritar o mesmo grito de cansaço

e as mesmas respostas que eu...

Por isto, não erigirei preces

nem altares; seguirei tão torto

quantos às águas do riacho

que me estilhaça quando nele procuro

um reflexo...

Atado aos ideias da beleza; 

de surpresa em surpresa,

navegando, mãos e pés

já não sabem mais tatear. 

Entre grades inventadas,

figuras em formato de flor

desabrocham nos horizontes

das perspectivas perdidas.

E diante da percepção ausente

soçobram o fôlego e o desejo,

a Candeia latente das emoções

já não cerze um só verso de amor.

Mesmo em mil vidas, perderei 

o bulício de Eco, a se desdobrar

em desespero por um olhar

que não posso dar; Por um beijo 

que nunca ousei roubar; 

ou ao menos cogitar em meu silêncio;

Absorto, em meu caríssimo morrer...

Bruno Borin

E se eu recitasse poemas...

E se recitasse poemas?

Saberia por qual começar,

Como se começasse a falar

Sobre todos meus dilemas?

Ou sobre os fatos da vida 

Como este, o de recitar. 

Como escolher o que criar?

Dentre as melodias da cítara?

Sim, esta que vaga por entre as Vagas

De minh'alma e simplesmente divaga

Em qualquer matéria que pouse

O meu interesse e, que meu ser ouse

Mesmo nem imaginando qual saga

Percorreria, se recitasse minha própria chaga!

Bruno Borin 

Vida de papel

Brincando com lonjuras

Perdi o gesto maroto,

Dilacerado com as loucuras

Da lucidez, deixei a pender

A alma livre de raízes

Revelando a faísca perdida

Que me aproxima do mundo,

Retirando essa terrível medida

De cacofonia absurda e sem rumo.

Viro uma rua, deságuo em saudade,

Cruzo uma avenida, atropelado sou

Pela fanal urgência de sobriedade,

Minguado pelo que das horas restou.

À noite todos os fatos são pardos

As certezas, despidas, são unas;

A verdade, esta é sempre nula!

E a vida a se levar? Sonoro fardo!

Ideias, equívocos, florescem em mim

Com suas formatações cruas, estranhas,

Corrompendo as vozes do meu latim;

E as tecituras das novenas tacanhas

Me percebem em tal ingênua natureza,

A de sugar das essências da beleza,

Suas diluentes espiritualidades

Para compor tais lágrimas de sinceridade:

No mais profundo borbulhar latente

De um neblinamento sulfuroso;

Do coração que feliz e triste sente,

Um temperamento eternamente chuvoso.

Bruno Borin

Hesitação

Abrasado pelas forças das lágrimas

Em um mundo sem encantamento,

Meus suspiros em leve pátina

Compõem uma tecitura ao relento 

Com o céu tingindo minha tez,

Com as matizes das lembranças 

Não sei se por minguar a nitidez

Ou por faltar temperança

As quero revividas em melodiosa voz,

Ou se apenas desejaria visita-las 

Em sua mais densa e primária foz

Não sei o que pretendo enxergar, 

Por fim, da memória em seus gentis

Respingos, ou da vida em seu além-limiar.

Bruno Borin

Outro ano se esvai

sem saber qual das estações

meu coração atrai

Fito o céu se tingir

e me assusto levemente

com as cores a bramir

esqueço o que ia dizer

tudo bem, já me convenci

daquilo que ia fazer...

Bruno Borin

Carta ao silêncio

Não sei o que os vazios representam,

não costumo os preencher com minhas 

pendentes completudes, que fomentam 

as intrépidas tentativas das manias;

E conluindo em si mesmas, concepções vagas

são impressões dos meus caminhos brancos.

Como pensei: o nada ao ser definido não se torna tudo.

Sobre minha semelhança com os deuses,

Carrego os conflitos que me marcaram 

de um rubro solvente de minha constância...

Dono de mim mesmo? Indecisa existência,

Que leva ao fado de embater minha essência

Aos rios que queimam, aos vales que afundaram

E aos Abismos; estes me elevaram como altas doses.

Nos versos fora do ritmo, erro a porta do sentimento

Falo muito de sentimento e de erro por arremedo,

Assim nada tem fronteira e tudo termina em mim mesmo

Não importando quais rios, tudo se termina em esmo

Remando por fingir remar, prolongando o acordar cedo:

Não é por falta de ir, que tudo em aprofundamento,

Finde em infinito, comigo a contar o segredo das coisas.

Fazer versos para arrumar os sestros, agir como possível

E obter o resultado factível: o mecanismo roda,

Para que tudo continue o mesmo, e a vida absorta,

Num hino inconsciente e dele o repente e crível  

Da ideia fixa surge, conquanto os papéis fiquem hirtos,

Tangendo secretamente os literais bramidos

Com a imagem de um afazer a se movimentar.

Molemente estendido, no silêncio para o qual murmurio,

Verifico se as coisas todas estão em seus lugares todos

E se eu estou em mim, envolvido pelas esguias mãos do vazio

Cansado do acordar variegado das transições avençadas

Definido pelo indefinido, à rasca das portas emolduradas;

Não ouso abrir nenhuma que meus versos não tenham aberto;

Estrangeiro à vida, entretanto jamais cometi alguns êxodos.

O vazio é uma sala inteiramente adornada, enfim;

Uma jornada irrestrita e contundente de volta a mim 

Onde tramito minhas Petições nuncas ouvidas 

E redecoro a montra das sensações nunca sentidas;

Na eterna noite interna, as cadeiras sempre convidam,

Mas não consigo me sentar, me sentindo à véspera

Dos movimentos sem plano, estes que desejo tanto planejar.

Estes que teimo tanto a não escutar...

Bruno Borin

A reclamação de João Cabral

Mas será pedra só pedra

 Mesmo lapidada,

Não passando de Agedra

Na terra fustigada?

Sim! Uso da fórmula matemática

Para que meu tracejo reflita a aptidão

Da língua, que advinda da humana razão,

Trabalha de forma tão fluida e prática

Na boca do cotidiano e das gentes

No seio da vida, ao sol a pino,

Nas ruas sem destinos aparentes 

Entregue ao relento do ensino!

Que me interessam os campos harmônicos,

Enquanto meu povo padece agônico,

Na singeleza de uma vida severina

Em que a criatividade atua tão sovina?

Uma faca que corta o corpo do poema

Assim espero, a partir do vomitado floema

Surgir as ideias digeridas, no osso e na língua;

Uma infecção ramificada na voz, na íngua.

Uma bala que rompe da voz e singra

No mar das palavras, à procura de concha

E flor, mas só encontra a matéria absconsa

e desamor, do desprezo e da náusea?

E o relógio que canta feito o galo 

O ensinamento do tempo, que rarefeito,

Esboroa em duas pontas de uma corda estreita

Morte e vida, bebida socada no gargalo!

Este é o poema, nada de alma a pulsar

Sem escalas e compasso, 

Só esqueleto trôpego a se movimentar

E uma faca só o aço.

Este é o poema, cadáver a remendar

Sem familiar traço,

Restando o corpo inerte a putrefar

E uma bala vertida no ocaso.

Este é o poema, nada a declarar,

Um relógio, eterno atraso,

Toda vida e lembrança a se ruminar

No omaso deste descompasso...

Bruno Borin

Ideia de amor e de futuro

Atado a este rosto, que no intento,

Reage contrário à fome das presas,

Resguardando a mim, o ardor intenso

Dos aprazíveis sóis das coisas coesas 

Me perco do viver ao qual me misturo

Sem temor do que os sentimentos

Podem fazer dos moucos momentos,

Penso agora nos grilhões do futuro.

Do amor vejo, as ideias fragmentadas 

Entre folhas de tristeza laureadas

Com instantes da mais pura alegria

E do porvir, nada além de derreadas

Janelas, portas e casas veneradas 

Por mistérios e remendadas de memória.

Bruno Borin