Carta ao silêncio

Não sei o que os vazios representam,

não costumo os preencher com minhas 

pendentes completudes, que fomentam 

as intrépidas tentativas das manias;

E conluindo em si mesmas, concepções vagas

são impressões dos meus caminhos brancos.

Como pensei: o nada ao ser definido não se torna tudo.

Sobre minha semelhança com os deuses,

Carrego os conflitos que me marcaram 

de um rubro solvente de minha constância...

Dono de mim mesmo? Indecisa existência,

Que leva ao fado de embater minha essência

Aos rios que queimam, aos vales que afundaram

E aos Abismos; estes me elevaram como altas doses.

Nos versos fora do ritmo, erro a porta do sentimento

Falo muito de sentimento e de erro por arremedo,

Assim nada tem fronteira e tudo termina em mim mesmo

Não importando quais rios, tudo se termina em esmo

Remando por fingir remar, prolongando o acordar cedo:

Não é por falta de ir, que tudo em aprofundamento,

Finde em infinito, comigo a contar o segredo das coisas.

Fazer versos para arrumar os sestros, agir como possível

E obter o resultado factível: o mecanismo roda,

Para que tudo continue o mesmo, e a vida absorta,

Num hino inconsciente e dele o repente e crível  

Da ideia fixa surge, conquanto os papéis fiquem hirtos,

Tangendo secretamente os literais bramidos

Com a imagem de um afazer a se movimentar.

Molemente estendido, no silêncio para o qual murmurio,

Verifico se as coisas todas estão em seus lugares todos

E se eu estou em mim, envolvido pelas esguias mãos do vazio

Cansado do acordar variegado das transições avençadas

Definido pelo indefinido, à rasca das portas emolduradas;

Não ouso abrir nenhuma que meus versos não tenham aberto;

Estrangeiro à vida, entretanto jamais cometi alguns êxodos.

O vazio é uma sala inteiramente adornada, enfim;

Uma jornada irrestrita e contundente de volta a mim 

Onde tramito minhas Petições nuncas ouvidas 

E redecoro a montra das sensações nunca sentidas;

Na eterna noite interna, as cadeiras sempre convidam,

Mas não consigo me sentar, me sentindo à véspera

Dos movimentos sem plano, estes que desejo tanto planejar.

Estes que teimo tanto a não escutar...

Bruno Borin