Poema à inexistência declamada

Surdas e translúcidas

São as montanhas abandonadas

Pela tua presença breve e lúrida

Nas grandes altitudes nevadas

Onde cintila a recente ausência

Dos teus passos sobreviventes

Às borrascas mas não à fremência

Do homem, criatura adstringente

E febril, que não distingue

O silêncio e o relento,

Pensando consumir da carne o alento

Da foice divina e onilingue

De Gaia, que assiste compraz,

A resignação das pedras empedernidas

Pelo tempo, que não se demora, atroz

Em emudecer a eternidade adormecida

Na imaginação que não pode ser admitida:

Pelos que não passaram por uma completa 

E inexorável aniquilação;

Pelos que não resistem ao atravessar

Desconexo do tempo, discrepante e secreto

Dos homens e dos habitantes do céu.

Bruno Borin 

Soneto metálico

Sob a excelsa forma do concreto

Lá estão sem alma, sem calor

Permeando o ambiente com o palor

Do aço dissecado, funcional e ereto,

Dispensando qualquer claridade

Seja do pasmado sol ou da antiga lua,

Ocupando da verve a sapiência nua

Espargindo o legado da artificialidade.

Máquinas, metáforas de nós mesmos

Traduzidas por mistérios devorados,

Em módulos de tempo e assiduidade,

Tentativa de repartir a solidão em sesmos.

Motor, serras tornam o caminho desarvorado 

E pronto para pavimentarmos a eternidade.  

By: Bruno

Meu silêncio

Meu silêncio é o mais barulhento de todos os silêncios
Nele, há corredores imensos, como os de shoppings,
Com montras projetoras dos meus irrequietos desejos
E estacionamentos para as alegrias e sofrimentos
Com vagas preferenciais para as palavras mais fugidias,
Aquelas que insistem em não significar amplamente
Os ruídos convulsivos do epitélio do tempo
Que comprime estes meus corredores até deliquescer
O grito encantado, desta matéria descuidada
Que compõe o meu silêncio.

Entre chilreios e miados,
vou tecendo o inverno instável
Onde deposito minhas mãos cheias de tempo
E meus sentidos cheios de vazios
Na carne da ortografia
Como quem deposita moedas velhas
Afim de preservar o ofício de suas efígies
Nos cofres bancários.
E onde as minhas paisagens não se convergem,
As dicotomias inexas ao produzir em mim,
Facécias, moldam também a razão
Dos meus lábios cerrados,
Como quem busca a boca da sede
Porém jamais cede
Aos escrúpulos do vento
Que, diligente, irrompe o mundo
Trazendo histórias em folhas de relva
E pétalas roubadas.

By: Bruno 

Canção às árvores de cranberry

De manhã, as árvores de cranberry

São importunadas por mãos indesejadas

E o tremor da folhagem caluniada

Arranha o vento como um estandarte

Denunciando a inocência entorpecida

De todas as árvores frutíferas reconhecidas.

O único momento em que essas tolas árvores

Percebem um pouco da vereda da terra,

Já que a realidade dos homens as erra

De vista e de tato,

Ocorre quando seus frutos são retirados

E colocados nos mercados e nas greenstores

O sol que as lambe nas quentes tardes 

Sabendo que ao passar da primaveril estação

As árvores de cranberry já não lembrarão

Que um dia tiveram frutos, ri covarde

Enquanto elas se porão a romper novamente

O lucro carmesim dos agricultores hostis 

Que sempre ignorarão seus direitos civis

De trabalhadoras sazonais permanentes.

By: Bruno

A barata me fustiga 

Toda e qualquer esperança cômoda

De assepsia

E a possibilidade de voo

Em seu zunir, me assovia

Um fadigoso tremor

Sem o leve bramir,

De imaginar tudo isso

Que causa ao somente existir.

By: Bruno

As horas

O reflexo da luz é a aura da hora

Condicionada à numeração incerta

Do relógio no pulso da pessoa certa;

O dia se deita e o encontro fica em mora.

O inverno esconde a minha vida

Cheia de eus impacientes 

Todos tão hermeticamente cientes

Que a eternidade é uma dívida vencida,

Porque, trêmulo na noite, é o breve alento

Da flama acendida à isqueiro, no intento

De imitar a mortalha do firmamento

Num breve e sórdido momento 

Sob a tutela do fogo, empilho meus eus

Imigrados de cantos distintos do meu ente

Esfacelado e fingido de doente,

Barco ébrio navegando aos léus,

Missal de mãos estendidas 

Como folhas trementes

A que são tão tementes?

A Deus? Não, Ouroboros,

Medo dos retornos eternos!

By: Bruno 

Estilhaço

Com olhos para o céu, me procuro,
Me perdi no meio de tantos eus
Nascidos do rumor das árvores
Que, frisadas pelo vento
Gemiam de frio, sugavam seiva
Fofocavam eriçadas, farfalhavam
Embriagadas com suas próprias toxinas

E eu? Tantos eus... Passeata
Manifestação em prol da esfinge,
Sentimento esfíngico manifestado,
Porta escancarada ao eterno retorno
Ancorado silábicamente ao epitáfio
Do sonho acordado, onda além-vida

O silêncio dos passos,
No horizonte de concreto,
Zumbe a verdade dos meus eus
Perdidos na claridade sombria
Das lâmpadas fluorescentes,
Constelação elétrica, suspensora
Das eternidades, metáfora dos negócios
Imaginativos, vozes de tantos eus calados
No sonho fragmentado,
Forjado pelo idioma das efemeridades.

By: Bruno 

O buquê horrendo

Ó florações ebúrneas, leprosas

Sangue coalhado, espargido nas pétalas

Negra nevrostenia a percorrer as cabalas

Dos estames minguados, sinuosos;

Delírio convulsivo, errante a se prostrar

Nas almas seduzidas por este buquê

Deletério, com novas ramagens a dissimular

A efervescência do caos hediondo e sem porquê

Ó ócio do espírito a arrigar lágrimas através

Dos espinhos projetados para porfiar 

As imaginações sidéreas gelando, deleitoso revés,

Constritas por estes malditos caules, a nos manejar

Mouca floração, envolta em asqueroso sudário

Pensas que está mesmo tão oculta;

A desmoronar mundos, como um velho templário?

A Despetalar doridos corações, como um tépido vulto?

Fatigado farfalhar imerso em falso mistério

Volúpia do deslumbramento, clama febril a flama

Para o incêndio derradeiro, assombro gaudério,

Anseia ter o lenho a crepitar; e o poema proclama

O tenro encanto das brumas fumosas

Alentadas por névoas de pólens serpentinos,

A contaminar nossos pulmões meninos,

Que uma vez me despertaram sensações danosas! 

By: Bruno

For you, my lost friend

A gentle breeze upon my shoulder,

Sight the poor cherish of the city

That I'am linked with, soft insight

Of my pointless eye of traveller

So I look at the dark sky gleam

In my lonesome search I have seen

The multitude of hidden vault 

Eternity among the mistful clouds

I'ts you, It's you, I just know!

Some sharp claws and blue eyes 

O eternity, how rude are your lies!

My lost friend, my devoted moon howl

As a cat you did much indeed

So a separation was a motion in need...

By: Bruno 

Soneto da ambivalência

A luz jaz nos lábios do mundo

O silêncio e o grito, embora opostos

Remetem ao mesmo sentido imposto

Da dicotomia estabelecida no abismo

Dos desencontros, foice nunca cega

Da vida e da morte, amor e ódio

Fogueira que urde, aclamado ópio

Dos poetas, que sempre negam

A ausência da eternidade, efígie
Da reciprocidade alegada em tudo,
Até no ateísmo mudo

De Deus, perante sua próspera espécie

De deuses, criadores de criaturas,

Fazedores de plenas caricaturas!

By: Bruno

Minha Terra

Minha pátria é onde os prédios impávidos

Denigrem a vida dos homens, e estes nada sentem,

Vivendo em simulacros de sonhos esquálidos,

Tendo sorte no azar, ao negociar a vida

Nos bancos, consignando em suas hipotecas

O lucro dos capitalistas e seu desprezo por bibliotecas

Minha cidade tem um céu tão inocente

Que recebe as fumaças alegremente,

E nem imagina que está ficando todo asmático,

Continuando a mostrar uma ou duas estrelas

Guardando o resto delas em seu egoísmo infante

Reservando para si as musas mais belas.

Na minha terra, as poucas árvores apostam corrida

Com os metrôs lotados, numa manhã florida

Enquanto o sol mata de sede os vagões estacionados.

Num rigor planetário, os aviões nos perpassam

Pousando sua constelação parafusada

Nas lâmpadas que em seu caminho se avolumam. 

E nos alimentam, os supermercados

Com uma flora e fauna pasteurizadas,

Requinte químico da modernidade cancerosa;

E alimentados seguimos nossa jornada fadigosa

Perseguindo a eternidade - vagão sem trilhos

Que jamais alguém embarcou para ver frondosa

A paisagem cinzenta onde demolição e construção

Se confundem em um mesmo feitiço

Não podendo ser resumidos a um cálculo inteiriço,

Embora as pombas sobejem um firmamento reconstruído

Voando com suas penas sujas de graxa e óleo de motor

Tudo o que elas encontram são seus ninhos combalidos

Pelos homens que as têm como roedores praguentos

Sem ao menos ter semelhantes, qualquer traço ou odor 

Apenas bicos rústicos e pezinhos nojentos...

Nas feirinhas, todos compram uma Vênus de acrílico

Para dar de brinquedinho às menininhas, 

Antes que os fiscais confisquem os lucros fatídicos,

Enquanto muitos aguardam a permissão do semáforo

Para respirar novamente o monóxido de carbono

Que nos carbona as hemácias sem qualquer abono...

Na volumosa e líquida São Paulo, as estações

Não chegam a borrar as inflações do Real;

Os helicópteros patrulham os acidentes feito arribações 

E a vida é orgulhosa como um defunto putrefato 

No paraíso dos homens, o happy hour leal

De cada dia desprovido de sentido translato

Na metrópole, minha terra, eis o fato

Não passo de um punhado de algarismos

Sou um, sou todos, como dizem os meus aforismos

Amo, recebo, compro, como, sou estatística

Preencho um cadastro, passo a existir

Com ou sem metafísica.

By: Bruno