Soneto Guia

Pelas cores que tingem o mundo, escrevo:

Em Imagens divergentes do mesmo sepulcro

Encontro as criações em variegado enlevo;

Perspectivas se formando daquilo que é pulcro.

Somente descalço se pode sentir a Una melodia,

Porquanto a pálpebra demente nos turva o prisma,

Onde cor e som se fundem em uma única ousadia.

E a verdade se salva de herméticos aforismas.

No sibilar da verdade se acha a incerteza

Caminhos cruzados, onde o espírito se enlaça

E o recomeço se dá na dor mais lassa.

Perder-se nas inversões é inevitável clareza

Luz é sombra e sombra é luz, pois baça

É a visão e a Trova perdida é a rota!

Bruno Borin

Outonal

Esperando colher em tela prata

Um tenro fruto do pensamento,

Ferido pelas sutilezas do alento

Ao Singrar pela surpresa inata

Rumo aos rastros vagos e imersos,

A correnteza do imaginário decanta

Óperas em meandros crepusculares,

Para onde vão os vocábulos sem lares. 

As Musas cantam os acidentes científicos

Das valsas que dançamos em sonho mastigado;  

E sob um silêncio rigorosamente encrespado,

As escrituras do sentimento são impudicas

Lareiras Negras, de onde o espírito manifesta

Seu rebelado brado contra Chronos opressor,

Na tentativa de ser livre como o sempiterno alvor;

Sem as disformidades de se mendigar as Serestas.

Enquanto a doçura florida das estrelas encantar,

Os céus se farão abismos para a mente curiosa

E com a angústia de não decifrar a Mentira ciosa,

O Artesão degustará do amaldiçoado fruto 

Do outono do pensamento. 

Bruno Borin

Metapoema

À procura de um Metapoema

Que se desfaça no intento

De falar sobre qualquer tema;

E nele me esconder, invento,

Qualquer frêmito de existência,

Para nele viver um pouco mais

E ver a fagulha das verves adrenais;

Esta opaca fagulha de permanência

Com ou sem o peso dos passados.

- Enxergar com o coração muita vez,

É tarefa envolta em vícios represados,

E Compreender desses Plátanos 

Seu dialeto, requer a desfaçatez

De abalizar os copiosos desenganos.

Bruno Borin

Hemorragia

Confronto o sonho e sua litania,

Encontro um eco nesta travessia,

Não sei se de, tonitruante voz, jazia

Somado ao algoz, simples arritmia.

Antes que mais vozes me invadam,

E meus prados, sitiados, obscureçam;

Teço, teço a renda íntima do sentir

Com o tecido conjuntivo do bramir

Porque em cada poema há uma gota 

de sangue, que infame, brota,

Sem o devido corte, que reboa

No imaginário, este que afoito troa

Nos reinos da criação, galgando nota

Por nota, do indizível que se assoma.

Bruno Borin 

Identificação

Embora do infinito, esteja tão distante

Não sinto a desolação Azul proclamar

Em quadrantes ondeantes, o destoante 

Dissabor, em meu ressonante porfiar.

Da infinitude persigo a comunhão;

De sentir em sentir, trôpego diapasão

Desfaço, unindo a mim Vergéis floridos

E refulgentes pensamentos, brandidos,

Das muitas ressonâncias em harmonia;

Feito celeste tratado, de aplacar a estrelada

Melancolia, matrix da ávida agonia

A peregrinar, cultivando monotonia;

Sobrando ao colher, nada mais que atonia

De seus próprios passos na árida estrada...

Bruno Borin

Ourobórica sombra

Da oculta efígie, assombra seu reflexo;

Ignota emoção a pesar na memória,

Encrustada melodia, em amplexo

Cerceando os feixes da ígnea e merencória

Reflexão, sob os habituais códices

Do mesmerismo sem bússola, trançada,

De forma a ser sempre reavivada 

Em crepitantes e ríspidos vértices,

Que cadenciam em esmerados véus

E em negrume envolvem os sentidos

Forçando os lassos dizeres, vertidos

A singrarem condenados como réus

Na tribuna do coração, deambulando

Como o verme na lápide, a roer 

E roer, até o derradeiro sonâmbulo 

Calcinado, em eterno cálculo, esmorecer...

Bruno Borin

À procura de prelúdios

Ao longo do inexistente Pinheiral

O princípio pelo qual caminho

Comista com o fim do fátuo ideal

No solo das Palmeiras que assino

Com minha visão incorrespondente;

Comungando de malogradas alegrias

A lírica boreal e sumista das magias

Que meu mundo compreende.

Se a razão for sacra, ocultista será 

Meu desengano, pois certo perdurará

No alpendre de meus passados dias.

Não importando ao fim, em que benesses,

Ou maledicências morram minhas preces,

Enquanto escuras forem minhas primícias...

Bruno Borin