Soneto do desver

O Mundo não se fez para pensarmos nele

(Pensar é estar doente dos olhos)

Mas para olharmos para ele e estarmos de acordo...

 - Alberto Caeiro

Baço pode ser o horizonte de minha visão,

Porém infinito é o oceano do meu coração.

Não preciso de determinadas aptidões

Para alçar voo ao recanto das imaginações.

Para onde vão, ninguém leva seus primores,

Mas quem onde está não quer colecionar amores?

O que quero eu da vida? Senão cantar os licores

Que me afastam os temores, e me apregoam valores..?

Prefiro não saber o conteúdo das partituras

E cantar sem comedimento as iluminuras,

De que oiço falar os deuses e suas vindimas!

O que são dos céus afinal, além de vagas pinturas

E dos passos então, alfombras de torturas?

De fato, se o soubesse não cantaria minha própria desestima.

Bruno Borin

Assim faz a poesia

Algo existe num dia nublado e de leve vagar;

Algo que me impele a lentamente fustigar

As paisagens e fazer sobrar as ideias, 

Seja acalento ou indiferença, a candeia

Responde, inquisitora ao que apenas observo

E mesmo receando velhas imposições, o apego

À palavra me desfaz a escrever, como se um guia

Tivesse, a auxiliar esta complicada travessia

Com a imaginação tão viva quanto a experiência

Invivida, vou a tecer um caminho de reticências...

Pública, como uma névoa a se espalhar

Criativas, as palavras, pela mente a se assentar

Assim faz a Poesia; cerze verdades por desmedidas,
Desponta realidades onde deságua a fantasia,

Compondo das luzes que se derramam
Os silêncios que pausadamente emanam

Das muitas vozes dos homens que, em rotinas
Se prenderam, vestindo-as como opacas cortinas

Fazendo de seu sentir uma sede desenhada
A ser saciada em fontes há muito escassas...

Talvez por minha visão baça, os dias passam
E o cinza fica, a tornar minha alma tão colorida,

Pois no olhar que tanto, tanto procura
Está talvez alguma desconhecida cura...

Bruno Borin

Elucidação

Peguei do meu coração atado

E pelos vagões da memória o levei

Até que, no instante inexato

Da tênue desmedida, o depurei;

O depurei das ecoantes solidões

Que lavam de presenças encrustadas,

A alma da gente, vertida e ignorada,

Com dolorosas e pacientes emulsificações.

E pensando nas dolentes significações

Fico suspenso nas promessas que cometi

E que ao decorrer do endurecer, inadimpli

Percebendo o quanto cedi das próprias proporções.

Trancado, junto aos poemas que jamais escrevi

Pairava em mil sóis tão salobros, que o código

Que eu portava tão inconsequente e pródigo

Em profuso palor se verteu, raptando tudo quanto vivi

Me apartando da fluidez do tempo e espaço

À maneira da metáfora mais vívida, a vida mais baça,

Mesmo sem ponta solta, amortecia minha queda

Que era como mergulhar na interior alameda

E debruçando inocente, sobre mim mesmo; 

Tomando o papel principal do espetáculo

Jamais incutia o primogênito receptáculo

Da vida que eu levava a um certo esmo

Pensando ser normal ter os horizontes desbotados

E carregar culpas mais brilhantes que as estrelas

Deixando que elas falassem em nome das minhas trevas

Que, escancionadas já se apresentavam desbravadas...

O que fazer com tanta vida? - Hoje me pergunto

Quando realmente "não posso" - A tudo avulso,

Comungar da beleza, os sonhos e a sabedoria

Trazendo à minha vida, o que há de mais livre, a alegoria...

Bruno Borin

Promessas

Tantos mundos prometidos

Permeiam os desejos repetidos

Por horas, os quereres infindos

Assumem discursos tão lindos

E contra estes apenas o peito

Contraído, como se se doesse,

Condoído pelo inquirir estreito

E com receio, como se se perdesse,

Não sei se por retórica ou inanição

Me cai como a Sísifo caiu, em rolamento

A vontade de fuga ou a mera inação;

E a penha como elevado arrebatamento

Com o mesmo teor que não enlaço

Minhas pequenas certezas, 

As minhas ousadas transcendências

Se devem ao suspiroso embaraço

Quisera eu ser de Olás tanto 

quanto sou de Despedidas...

Quisera eu ter a rebeldia 

de quem muito amou 

e juntou as mãos atrevidas...

Transver

À luz do vinho

é céu ou delírio, aquilo

Que, feito linho

Risca o pergaminho

Do meu destino

Feito um raminho

Que pulsa, hirto

Em tortas ramagens 

Tecendo mortas tatuagens

Amorfas, tal fátuo

Lume, o da inspiração

Que jamais respalda a respiração.

À luz do vinho

É no céu do meu delírio, que avisto

O verso do meu caminho.

Bruno Borin

Lapsos

Tão denso é o ritmo da vida

Que nem percebemos os batimentos

Dessa lépida desmedida

Mouco tempo para tantas cores;

O mero decifrar dos acontecimentos

Nem arrefece o denso ramalhete de dores

Transbordante é o caminho de se ir embora

E o ranço de olhar a não-volta que faço

E constatar a conspiração em que me embaraço

Sei os gestos todos, sei das certas maneiras

Mas não sei se meu próprio cansaço

Pulsaria contra todas estas vagas e faceiras

Formas embevecidas das muitas maldições 

Que digo carregar, e que dizem me levar

Sejam elas reais, ou somente invenções...

Bruno Borin

Trancado

Quando foi que girei as fechaduras

E me tranquei dentro de tantos outros

Estes tantos quartos sutilmente salobros

Com suas escuridões tão, tão duras...

Tão escuro, tão firme, quanto presente

Este Outro: pés, mãos e rostos indispostos

Que fito perplexo: Olhos que não me sentem 

E Sou tão sólido quanto meus suspirosos 

Eus, que também são Outros, pedaços

Extraviados, feitos de pano tão garboso

Que na tentativa de me descobrir, ouso,

Mesmo temendo o material, com baços

Tateares, sentir o frio que em verdade

Era meu antes mesmo de ter multiplicidade!

Bruno Borin

Embora cair seja a regra do novo mundo...

Me visto de outono

Para colher os estranhos buquês

Que nascem no solo do meu espírito...

Mesmo em estiagem

O choro é o regar;

O chover, o reger 

Da sonhada orquestra

Raízes alastram-se agradecidas

Folhas zombam penduradas

Meneando uma dor

Que nem anjo caído entende

Mesmo em estiagem

A lágrima é o pulsar

E o orvalho, o manchar

Dessa eterna festa

A estalar nos fragmentos 

De meu interior propenso

À intensidades errantes

E à calamidades itinerantes

Ora ermo, ora aurora

Procuro, desarranjado

O que fui outrora...

Bruno Borin