À sombra da Amoreira

Desprovida de paisagens, a fronteira

Que me separa tem sabor de aurora,

Lá, onde as cores todas corroboram,

A perda do sentido se aviva à maneira

Dos horizontes cingidos pela Amoreira

Cuja extensão dos galhos dolentemente

Reinam hoje sobre as luas de Cereja

À amortecer os sentimentos docemente.

Fácil é me bastar de seus infestos frutos 

Que me retornam a um eu mais fantástico

Mesmo que lá os sorrisos sejam plásticos

E a vontade negada em seu salvo-conduto!

O luar erra em minha vida, ao despejar

Seus escuros; o sonho gravado de ouro,

Contra a vida pendendo de único grafar;

Redigir nela as efígies do meu calabouço!

Carregando pequenas ermidas sem altar

Como gotas de um fogo incensório

Nas minhas azáfamas sem repertório

Comungo das razões da dúvida a clamar,

Com medo das cinzas brasentas dos amarantos

Medrarem os estios da alma, peço e peco

Com o volume de meus vocábulos amarrados

Jurando que minha medida é meu começo...

E qual se me levasse, todo este mágico levante 

À sombra da Frondosa Amoreira, cromatiza 

Enfim a vida que povoa meu interior e enfatiza

Que busco a apreciação de meu desejo errante!

Bruno Borin

Sinagoga

Nos sinos do campanário,

Sepulto resta o horário

Enquanto o estribilho,

Dualiza seu vago brilho

Entre o carinho da rima

E o bradar da dualidade;

Entre ferida e vindima,

Quando ambos, mocidade

Representam, nas distâncias

E nas aproximações, sejam

Puras ou sujas, não referenciam

Mais à escansão, onde revelam

As verves que as impulsionam;

Impossível declarar quão razo

Pode-se mergulhar, quando alavancam

Os dramas para o escândalo...

Assim abstrato, como as mutações

Do sonho, e de tudo aquilo 

Que não combina com esquilo.

Já que pelo ou pluma, são abjeções

Impedidas de derreter, como os poetas

Ou os admirados icebergs

Que emergem sem qualquer albergue,

Que abrigasse a tantos planetas

Dissolvidos neste viver sem plano,

Nesta lide sem conciliação,

Já que insepulta, a paixão

Perdura como um ritual profano

Necessário para manter-se 

Nesta era dos prazeres mundanos,

Como o império Otomano 

Sigamos, então, enterrando o perder-se

Nas culturas do Outro até juntar

Tantos deuses que, sem contar

Mil novenas, já livres a profanar,

Juntam mais de mil altares a rezar

Sem nunca culto proclamar;

Sem ritual próprio ou reza,

O clamor certamente medra,

Nas mesas, nas cervejas a brindar!

Bruno Borin

Apelação

Desculpe falar do meu apelo

Mas este meu desespero

É fonte de outras dores

Medo de morrer de amores

E nunca ser correspondido

Em tudo aquilo que deveras sinto

E de que te afastes escondido

Com o pensamento de que minto

Confesso a pressa e o exagero

Muito longe de ser desleixo

São do encanto que se instaurou

E por mais que me descabe

Temo que abrupto acabe

Este amor que mal começou.

Bruno Borin 

Teatro

Suspiro sílabas moucas,

Não ousaria dizer muito:

O essencial se aproa

No incerto mas pertuito.

O rigor mortis do ideal

Até mesmo no sentir

Se traduz em flama fanal

Sem um outro a transmitir,

O efêmero calor dos trópicos 

Ou o brilho esquálido dos olhos

Mesmo através da máscara

Noh, e desta mentirosa cítara

Tão longe quanto os amanhãs,

São os acordes de um sentimento, 

Completamente esquecido nas manhãs

Onde nunca houve prometido alento

Fechando o futuro em minhas mãos

Mais uma luz se queima na cisão

E um estilhaço cerzindo um sorriso

Nos lábios que esboçam um improviso.

Bruno Borin

O vulto

Na horas mortas, vulto

Nosso pélago, deriva ameno

Invadindo, feito veneno

As dualidades em tumulto.

Vulto vago, lá de outras eras

Versa em aflição o pensar, deveras

Quando soma-se, deletério, ao penar,

Das misérias desta época a passar.

E o sentir; misto de deslumbramento,

Dolorido do augusto pensamento,

Gela em anseio de ver-nos sem abrigo.

Os piores males, acabamos alimentando

Com este medo, tenebroso e caro imigo,

Que nos acusa enquanto descansamos.

Bruno Borin

Desfile

Saltando direto do deserto de betume,

O oceano de luto deposita fantasmagorias

Em meus olhos, como se a ausência de lume

Atraísse às flores atrozes, as decompostas árias

Da multidão em desfoque, fazendo desfilar,

Na possessão das aristocracias vocabulares,

Mnemósine, tecendo-me os rostos a vagar

Nos corredores arredios, aos milhares,

Em um mundo eternamente carbonizado,

Perto dos velhos refúgios e das velhas flamas,

Fazendo ouvir seu crepitar dissimulado

Ao degustarem as vozes restauradas

Das harmonias que compõem as inspirações,

E as experiências inéditas, com esplendores

Coloridos demais para estas multidões,

Que se espargem cinzas diante dos fragores.

Sem altar, a Memória, opulenta conspira

Sua ornamentação nas seivas do intelecto.

Tragando em claridades impassíveis o aspecto

Dos ardores da culpa que perfaz a Pira, 

Tão sólida quanto Sua flava Coroa. 

Embora, a inflexão da finitude 

Se ajuste ao meus ritmos, 

Já não me faz vítima dos algoritmos 

Caçadores da eternidade.

Bruno Borin

Rosas negras à Terezinha

Procurando por ti nos telhados

Me prendo à minha solidão

Pois reconheço que foi a mim

Que perdi ao partir em pedaços

"Quantas vivências o coração precisa ter

para aprender que nada será seu?"

- Penso isto deitado na cama, 

Tentando sonhar em ser um outro

Que dava rosas negras à Pequena, 

Não por sua perda, mas por sua 

Breve intrepidez, nos muito dizendo

Como devemos amar, fagulha a alimentar...

Se nós nos encontrarmos novamente,

Vou pensar em seu perfil lavado de lágrimas.

Pois, fugazes, os sentimentos se esvaindo,

São como a passagem das estações...

Mesmo que estas palavras soem como rosas

Enegrecidas pelas vibrações mundanas

Elas contém o que realmente senti

Sobre a verdade que queimou meus olhos

E mesmo se o amanhã se esquecer de ser vivido

Esperarei sua mouca voz anunciando

A lembrança que já não posso mais alcançar.

Bruno Borin

Arquipélago

À umbrosa margem do lago,

Nódoa de orvalho a pairar

Na superfície nulinerve do fado

Como lágrima doente a lograr

O êxodo das emoções escoadas,

Semeando canções esquecidas,

Mesmo nestas limitadas quadras

Como crases bruscas, arrefecidas

E imaginadas na melodia da vida

A constituir papéis rasgados 

Nos significados mitigados

Embora explorados, desta vencida...

Mesmo que meu sangue grite

Minha voz arrancada se estilhaça

Em um Eu que apenas se embaça

Ao tentar entender do mundo seu rebite

Enquanto minha imagem significar,

Poderei livremente transitar:

Metáfora eterna a transmutar;

Até aprender a coabitar,

Embora, os triunfos obscuros 

Vertiam em sangue puro

As lágrimas em pequenas barcas

Imersas em águas tão obtusas...

Esquecendo de perguntar o que sinto

Sobre a apoteose que me irrompe, 

Transpondo qualquer Hecatombe,

Percebo do muito que clamo labirinto,

Sem ópios; é a notívaga nostalgia,

Provocando hemorragia e pressago:

Entre tantos vagares, o Amontillado

Se faz presente na amortecida mania

De procurar no velho mundo,

Traços de um novo continente,

E no mais visceral e figurado repente, 

O verbo que na vida opera, profuso;

A reconstrução de todas as perdidas

Ideias, de toda a emoção esquecida

Encontra-se na pátria esculpida,

Das palavras maculadamente escritas.

Bruno Borin

Poiésis

Cama de folhas

Acolhem o pensamento:

O tanto que olhas

Dispersa o pensamento.

Os deuses de outrora

Roubam o acalento

E a era antiga desfolha

Em rapsódia, o encantamento.

A dança do Sátiro alumia

O laço dos idiomas

E a emoliente poesia,

prisma dos sintomas;

Sopro incandescente, 

Mais potente que os sonhos

Embora o embaraço

Seja mais transcendente

Que o eco, quando se esboça

Frente aos cânions da memória,

Ao nos iludir com a prosa

dos tempos de ambrósia,

Rompendo a secreta arquitetura

Do claustro do coração

Como uma repentina monção

Explodindo em mágica ruptura.

Bruno Borin

Partilha

Nuvem gris dividindo os idílios

Um silêncio encrespado configura

A passagem dos ventos, Bulícios;

Certos de que a concentração assegura

O prado das sortidas respostas lineares 

Que fogem a quaisquer habituais direções;

Enquanto a centelha fresca e inquisitorial

Fraqueja diante do embaralho da induções

Eclipsando as vidraças oculares, os brilhantes

Desígnios não permitem façanhas ofuscadas

E a dualidade que invade conta eloquentes

Invencionices, como se houvesse uma afastada

Verdade a se estilhaçar em minuetos sacramentados

A comistar com as viscerais fantasias, nas êneas grades

Do peito a fervilhar no pântano das emoções caladas

E assim o Moinho vai se desfigurando em metades

Sempre certas da arribação das agruras, vertendo

As cores, o prisma, nesta nuvem gris que divide 

Os bens mais preciosos da minha escuridão.  

Bruno Borin