Um eco a espera de seu retorno...

Olhando sua face com uma expressão tão pacífica

Sem querer deixo uma lágrima escapar

Atingindo sua pele sem nem o escuro reparar

-Quantas cores você ouve dos sons lira?

Me pergunto em um pensamento espontâneo

Sucedido por mil outros vaporosos, provenientes;

-Será que seremos coetâneos?

Do meu mais reservado inconsciente

Nas muitas janelas, nas muitas paisagens

Nos infinitésimos rostos das multidões

Visitando e revisitando os inúmeros vagões

Dos metrôs, em tantas falsas viagens

Eu vejo seu rosto, vejo seu sorriso

Trocamos vários olhares concisos

Sinto seu palpitar adormecido

Quando dormimos aquecidos

Mas não posso tocar-lhe carinhosamente a face

Não posso sentir sua respiração ébria ou lúcida

O destino não permite que em seus braços eu me enlace

Porque não posso encontrar sequer seu vulto translúcido!

Porque meu futuro é avesso como um eco

Que espera ansioso seu retorno, mas entrisce-se

De saber que neste volumoso enquanto, num boteco

Tenho o duro soluço da solidão, o que me enlouquece...

By: Bruno

Spleen 8

De uma perspectiva mais obscura da cozinha

O lirismo da chanson atinge meus ouvidos

E compartilho de uma lembrança que não era só minha

Era um tempo em que se somavam dez olhos fixos

Porém fixos em diferentes futuros

Mas temos todos em comum a presença desta mesa

Que nossa fome contraditória a preencheu de imaginários furos

Duas verdades inconvenientes: a fome e a incerteza

Surgem consumindo daqueles dias a pouca razão

Abrindo brechas para as morderduras da obcessão

As memórias por algum acaso ressonam

Com as ensanguentadas cores que preenchem

O ambiente e os ouvidos que agora escrevem

O que aqueles dez olhos uma vez sentiram.

By: Bruno

Memória dos dias cinzentos

Quando os céus se fizeram cair em pequenos balbucios

Nos carros e no asfalto recém molhado

Me senti guiado por aqueles braços recheados

De minhas memórias representadas por vários vestígios

E mais uma vez naquele burburinho de gotinhas

Os delírios azuis se tornaram por poucos dias, cinzas

Embora não lembre com perfeição as pétalas surdas

Dos meses em que se sucederam o voar daquelas vidinhas

A mão que me pertenceu por aqueles lânguidos segundos

Era agradavelmente mesquinha em sua notável aspereza

Acomodava a minha como a enseada acomoda o mar com clareza

Dizer meu nome também foi o gatilho para inúmeros sonhos oriundos

Dos amores talvez inventados mais epiléticos

Hoje desbotados por uma tremedeira latente

Que antes fustigava o menor pensar e hoje, o luzente

Lamento, que toma por alvo o que antes floriu esquelético.

Minha afeição estreita e vasta me permite apenas

Imaginar como estariam coloridos aqueles traços que pintavam

Aqueles braços que naqueles inusitados dias, atenuaram

As dores e alguns lamentos sortidos, deste pequeno açoitado

Que agora revive a ternura remendada daquelas poucas cenas.

By: Bruno

A lua entre nuvens, flores ao vento

Nas pequenas exasperações da vida diária

Os momentos oscilam nas condolências da lua

Que pranteia uma melodia descontínua

Em um momento cortado pelas flores solitárias

A passear ardentemente, guiadas pelo vento

Intrometendo-se nas eternas fulguras

Das nuvens que contorcidas tornam-se gravuras

Dos sentimentos que entremeiam a existência e o tempo

E então na conjectura destes incomuns falsetes

Notas soltas, brumas, árias, etéreos gotejos

Velhas religiões, amargas inspirações e roídos arpejos

A existência presenteia com tenebrosos ramalhetes

O tempo que acompanhava aquela carícia das flores

Ao luar ditoso, que envolvia aquele pútrido amor

Perdição esta, evidenciada pela vida e suas inúmeras cores.

By: Bruno

Frustração

Na forma pendular do movimento

Eu vi o mar da janela de um ônibus

Das florestas a fatigar o sonho, e um Incubus

Surge nefasto a roubar ao sutil relento

A alma que respira púrpura

Os vapores e os ares artificiais

Os sóis esquisitos dos horizontes nacionais

A natureza mais esmeralda e sua frágil arquitetura

Enredado pela vidraça daquele maquinário

A visão ambulante tendia também para a neblina

Onde resquícios daquela memória cristalina

Envolvem apesar dos rancores o meu imaginário

Nas asas azuis dos pássaros que eu acabei não vendo

Premedito a estética da felicidade, sinal onipresente

Do céu que mesmo devorado, se faz futuro do presente

Das adequações dos pensamentos que concluo lendo

E assim me conduzi incerto àquela altura incomum

Acostumado com o sombrear das quilometragens

Meu delírio se fixava estranhamente, naquelas metragens

Retilíneas, apenas com a firmeza dos céus, sinuoso era o desjejum

Do simples esperar pelo que viria

Resolvendo transpor qualquer limitação

Desacomodado pelo que não acontecia

Incoerente nos gostos e pensamentos

Noto haver incompatível comodidade

No aproveitar daqueles estranhos momentos.

Levando em conta estas ambiguidades

Noto também a perseverança da natureza

Que sempre evolui a partir de desacomodidades.

By: Bruno

O maltrapilho e o zombeteiro

Aos passos curtos de uma escada de três degraus, um maltrapilho, destes com um grande saco nas costas foi subitamente agarrado por trás, creio eu tomado por algum satanás zombeteiro, e desde sua queda, para o susto dos transeuntes, ele balbuciava berradamente uma canção não identificável. Seja devido a sua embriaguez ou devido a ausência de percepção daqueles que assistiam ao coro dos segundos desvairados que se seguiam.

E nesta inquietude de um êxtase perpétuo, eu percebo ao olhar rapidamente no relógio e relacionar isto ao tempo do acontecimento, percebo que o crepúsculo excita os loucos e naquela harmonia de uivos havia algumas distinções imaginárias que o punham cantando à mesa de um sabá dos mais festivos, em que há instrumentos e melodias ao gosto dos demônios e também o colocava em uma condecoração de algum grão duque da terra dos loucos. E assim é engendrada a reinvenção do crepúsculo, que agora é uma figura ditosa a dotar qualquer criatura de toda a infame glória dos talentos mais culposos.

O crepúsculo ao me explicar as tristezas das cantorias me faz entender a zombaria que tudo isso acaba se tornando aos olhos do demoninho sombreando a aura curvilínea do maltrapilho. Se fazendo causa, ato e consequência daquela alegria súbita que se torna um aleatório passatempo para quem é pego de surpresa ao passar por uma das numerosas estações de São Paulo.

By: Bruno

Irremediabilidade

Objetos religiosos corrompidos

Determinam a ascenção do demônio

Este inexprimível heterônimo

Dos atos mais inabsolvíveis afligidos

Que dizer então, do fluxo constante de heresias?

Que comentar, da doce sinfonia das negligências mais frias?

Apesar de todo o sangue, jamais os humanos se saciam

Causa que faz os céus rirem dos joelhos que se martirizam

Como o mais meigo animal a destilar-se de orações

Na deserta imensidão onde os incensos e castiçais

Estupros, punhaladas e desastres, porções abissais

Cuidadosamente escolhidas para suprir as abstrações

A morte desde os primórdios sorve languente

A vida como um delicioso chá num parque outonal

O verdugo austero das guerras e do despotismo eternal

Dos mais fortes a retirar da bolsa dos párias a vida existente

Os ossos roídos daqueles que não veem a maldição no horizonte

São como as crianças ávidas para o espetáculo

Onde as impacientes mães colocam um doce em suas bocas, um odiento obstáculo

A resignação de obedecer a ordem da faláscia

Imposta para calar a pequena criança

Que mesmo ausente de perspicácia

Intenta a fúria da mãe e esta, rigorosa

Lhe lasca uma bofetada vigorosa!

By: Bruno

Errante

Arrastado por grandes clarões lúcidos, desgastado

Acabo me tornando, de tanto vagar pela imunda cidade

Solitariamente sem cantos, ventos, apenas a crua mocidade

Sem nunca esbarrar em algum paraíso perfumado

E os encantos furtivos dos amores primeiros

Brilhando como uma pequena opala

Encontrada por um pobre canoeiro

Que tenta com as mãos em concha aprisioná-la

Se mostram tão fugidios quanto o vasto mar

A ser pintado por fraquejantes pinceladas

Assombros de mãos esforçadas e calejadas

Na vã tentativa de suprimir o desejo do ar

De adentrar nos pulmões arfantes

Retirando a vencida asfixia

Amornando o espírito ardente

Este a pensar que engole o tempo

Enquanto o tempo é que engole

Sua diminuta vida com um véu cinzento.

By: Bruno