O Sonho Embriagado

Tingindo num instante os ritmos lentos no clarão dos dias

Galhos secos compõem toda a pontuação e as vírgulas

Enquanto tento montar perfeitamente com asinhas de muitas libélulas

Junto a um bom cálice a escorrer na garganta velhas rebeldias

E com a folhagem seca teço um estojo verde de ouro manchado

Debaixo de esplêndidas flores onde o amor dorme

Onde essa pequena busca finda e se recolhe

Reconheço que estas luzes são um bom bordado

A acrescentar aos murmúrios surdos que despertam

Como pensamentos desgarrados pelo violino

Ao som do álcool mergulhado no verso paladino

Estalando aos céus cujos soluços as florestas adoçam

O horizonte corrompido por luzes elétricas

Adormecem os hipocampos que imóveis adornam-se

Delirantes vogais do subconsciente com tendências assimétricas

Até que o amargor do sol extermina a torpeza embriagante

Com que o amigo atroz da lua, Hipnos, tratou de perfumar o sono

Reconheço as manchas de vinho verde no alambrado que percorro

Levando o orgulho dos horrores místicos na melodia do verso entoteante

Ao infame sonho de portas pretas que guardam as velharias

Dos muros com florações leprosas por quais ao ranger

Coloco minhas mãos langorosamente, em busca das calmarias

Da gentil aspereza e dos pequenos astros mesclados a colher

Assim como a carne das mordiscadas maçãs

Deles sem lamentar; a liquidez do tempo

Que se esvai banalmente por incuriosidades vãs

Então vê que as trevas são elas próprias as telas

Onde são pintados os destinos mais desastrosos

Com sons indistintos a ecoar pelas capelas.

*Hipnos: Deus grego do sono.

By: Bruno

Dir-se-ia

Dir-se-ia os minutos que passam depressa

Refletindo a palidez do passado que se esquece

Imitando por muita vez a formosura do sonho que regressa

Subtraído do ID que sempre desobedece

Dir-se-ia os olhares que se cruzam

Para nunca acontecer novamente

Sutil movimento enquantos corações passeiam

Que o acaso os mostra nobremente

Dir-se-ia o mal que nos torce

À caminho de casa mas não é percebido

Rápidamente se apoderam do espírito dormido

Muita vez por satisfação torpe

Dir-se-ia pluviosê a afogar as terras

Aguando as ramagens secas

Afastando as arribações cerranas

Arranhando as rudes janelas mundanas

Dir-se-ia os desejos não cumpridos

Ao pé da cova semeando ruindade

Afagando a moral rompida

Sobrepondo-se a maldade

Dir-se-ia com tristonha voz

De fantasma friorento

O calor da vida em apodrecimento

Consumida por uma saudade atroz

Do tempo menino

Ou do amor perdido.

By: Bruno

Noctuae

No dorso de seda da tenra noite

Ao olhar curioso da lua

O sonho que a inconsciência pactua

Me afaga com penas leves sempre após a meia-noite

A estrelar nas místicas pupilas ao dia

Febril meditação que as resguarda na escuridão

Aguardando imóveis o tempo de solidão

Onde estes amigos das trevas não sentem sua agonia

E quando esta chega espalhando assombros

Quando todo bom cristão seus olhos cerra

Sonolentos por esta vida de escombros

Ouvirão por vezes, os sonhos que ela enterra

Na hora que das límpidas estrelas

Vazam o sangue condenado dos que caem

Desfrutam os conhecimentos que absorvem

Da Árvore da Ciência, todas as universais grandezas

Assim mergulhando no infinito espaço

Calcando o amplo céu com seu incerto passo

Almejando a luz de um sol escuro e terno

Desde a presença do homem antigo até o moderno.

By: Bruno

Projeto Baudelaire

Estou aqui pensando... Dezembro um mês em que vou colher todas as poesias aqui, organizá-las num caderno especial e tudo mais...

E se eu fizesse um post extremamente elaborado contando um pouco mais sobre esse meu mestre maldito? Seria ótimo e eu poderia amplamente falar sobre As Flores do Mal... este buquê tão humano e tão horrendo que é a beleza, o spleen não só do poeta, mas também dos humanos em si?

Who would know who was Charles Baudelaire?

Comentem ^^

Le Grand Bleu

Encolho-me mais uma vez em minhas memórias

Aquele azul foi o meu sol por tantos anos

Que perco a conta de quantas ousadias

Me foi viver deste delírio ao som do piano

Percorri o longo caminho do devaneio

Incorrespondido porém completo

De toda alegria e olhares repleto

Mas o seu grande azul era o meu receio

Eu quis me entregar, estava no outono

Do pensamento, da vida, da inspiração

Guiado por aquela grande aurora de ilusão

Sempre sonhando a te encontrar após o grande sono

No entanto eu sabia que minha visão idealizada

Feneceria eficazmente, me transportando à realidade

E eu sabia que aquele amor seria todo breviedade

Morreria, certamente, sem nunca ser uma realidade realizada

Sem jamais passar de um grande devaneio dentro sem ebriedade.

By: Bruno

Urbanismo

O ávido turbante anil da cidade remoe em nossas cabeças o fosfóreo pensamento cosmopolita. As árvores envergonham-se enquanto isso, de serem meros organismos espalhados no concreto roído. Mas são realmente visões que conquistam os céus, verticalizando todas as novas ideias sob a égide capitalista.

A fumaça dos carros se dissipa sob o voo despretencioso dos passarinhos, enquanto a janela do trem se comporta como uma foto movente. Naquele caminho traçado, aquele confortável azul me escondia do ruído, do frio. E estranhamente logrei de São Paulo a ausência de anaforismos, pois o ar poluto é estritamente necessário, as chaminés, os cigarros, a pressa e talvez um coffe break...

Jamais muda, a cidade realmente devora nossa solidão, vorazmente, escarniosamente cacofônica. Verminosamente? Depende, por onde olho há possívelmente um lirismo deteriorado. Bom, ao poeta cabe as inspirações e a virtude o destinguirá seja no lajedo ou numa poça amarga.

Bom voltemos aos passarinhos que vi, uma vez que eles não se importam com páginas de livros, não se importam com a fumaça que os empesteia e nem com ideias de criação ou de destruição, apenas voam sem pontuação. Devíamos nos embriagar desta virtude!

E eu nem citei os gatos, que a tudo observam. Certamente nos julgam, sua atitude emproa magnificência, existir passa a ser sinônimo de elegância e dândismo. O que será que pensam?

Nota: Permitimo-nos certa vez um toque de modernidade, não? Pois também os malditos anteriores pregaram tal Maldição da modernidade, há na fala de Rimbaud a comprovação; "É preciso ser absolutamente moderno". Bom não creio tanto nisso, porém que mal há em nos embriagar de um leve toque de civilização enquanto nos deliciamos com boa virtude poética?

By: Bruno

A porta

Vagueando por um corredor

Encontro uma porta qualquer aberta

Apenas uma sala com luzes e cadeiras

Ainda sim a porta me foi tão convidativa

Sempre ali, a espera de alguém que entre

e fique lá com todas aquelas luzes.

O que será que ela já presenciou?

Ela se pergunta se um dia verá algum acontecimento extraordinário?

Será?

E quantos espíritos passaram por ela?

E para quantos ela se mostrou cruelmente trancada?

Será ela cansada de ser verde?

Será isto apenas um resíduo de um pensamento precário?

By: Bruno

Regresso do delírio

Mesmo se eu não voltar a ver a face do meu delírio

Ainda estou distante do fim desta recordação

Enquanto pétalas de tinta embalam esta nova adoração

Na forma do veneno que faz das minhas veias um martírio

Eu deslizo meus dedos pelo ar estático

Procurando as esperanças que me arranham lentamente

Fazendo destes sonhos assintomáticos

O meu banquete congelado e indesfrutavelmente

Doce como os sonhos mais puros

Que o céu gentil nunca faz escuros

O mar orvalhou ruivo nas minhas memórias partidas

Enquanto o meu coração sangra negro a paz dos dias sonhados

A mente sobrecarrega-se e corpo decai devagar, cansado

Encantos jogados de relance

Ingênuamente e à qualquer luz impercebíveis

Embriagado percebo-me caminhando para um romance

Fantasias são plumas perfeitas, mas pesadas demais para carregar

Sob os perfumes de Jasmim ou de vinho

Eu silentemente me endemoninho

Com estes novos delírios à mente deturpar!

By: Bruno

Inanição

Nalguma parede de um hospital abandonado

Encontra-se um cansado crucifixo bruscamente

Por orações e por prantos incessantes atormentado

Olvidado ao desespero e corrupção simplesmente

Almas desgraçadas seu sudário roubaram

Em busca de uma gota de luz que temperaria

O sabá tão esperado e que nunca os reviveria

Porém eles nem sabem que morreram

Apenas continuando suas súplicas

Sua faminta obcessão como borboletas a flamejar

Sob o êxtase, o grito, o choro a ecoar

Naqueles corredores em ardentes soluços

As aves mortas cantam umas canções bastardas

Que os distrai e que ao pequeno crucifixo

É de alguma forma um pequeno capricho

Representando a alucinação das coisas há muito tempo ignoradas

Este abismo tão cheio de estórias e blasfêmias sem fim

Por entre estes muros onde não houve nunca a luz

São para o peito humano um ópio e um florim

O mais negro spleen rompendo da morte todos os tabus

Goya* aos pés da eternidade;

É tão invejado pela forma como alimentou

Saturno com suas crianças, com tanta dignidade!

Até que o último pavor suspiroso findou!

Goya: Pintor do quadro "Saturno devorando seu filho.

By: Bruno

Yume

Eu sinto minha inconstância se distanciando

Quando eu colho gentilmente minhas memórias

Tentando proteger um pensamento qualquer

Da escuridão que decora o meu peito.

A eternidade passa por mim é apenas um sonho

Uma pequena sombra em torno da lua

A eternidade que passa pelo mundo

É uma brisa incorreta

Uma faísca em torno do sol

Nem toda lembrança é variegada de dor

Fluindo pelo tempo como um jardim colorido

A espera de uma colheita ou de um gentil fim

Que as abrace solitáriamente

Num ato mais profundo que qualquer gentileza

As estrelas iluminam o tempo incerto

Em direção ao amanhecer que se esconde

Com uma quietude abandonada

Nos enlaçando ao destino que nunca para

Sem nunca passar de um sonho...

By: Bruno

Além da Solidão

A sombra por trás do sorriso que eu mostro

É uma gentil descupa para evitar que

Mesmo Ocultando os fantasmas que carrego em desfalque

Liberem todos os segredos que eu devoro

Dentro dos confins da minha falsa esperança

Sinto cada vez mais frio através das minhas feridas

Afagadas somente por minhas próprias mãos estremecidas

Imaginando um mundo colorido como uma criança

Subindo uma escadaria imaginária e vazia

Portando apenas uma máscara cada vez mais translúcida

Enxergando com olhos sem brilho através de uma escuridão lúcida

Sou forçado a encarar com toda insegurança a vida mais fastia

Nas minhas alucinações, onde eu posso ser eu

As trevas se tornam sons únicos, até as cores se desfiguram

O céu se torna apenas uma mancha escura

Onde deveria ser estrelado se mostra um coliseu

Nas flamas que eu imagino serem perfeitas

Tudo desmorona se corrompendo, perdendo sua vida

Partindo para sempre frágilmente liquefeitas

Olhando por uma pequena fresta agora

As cinzas inocentes deixadas por aquela chama

Que perdeu lentamente seu calor na aurora

Enquanto eu me escondia em um anagrama

Cada dia é uma rachadura na minha pequena máscara

Feita por minhas lágrimas sanguinolentas

Servindo de alimento para estas flores agourentas

Pavimentando os esqueletos que jazem ao som da cítara

Vagando com uma razão silenciosa

Por entre a grama amassada, mas ainda verde

Carrego algo que não se encaixa, porém não se perde

Tento indelicadamente entender sua utilidade luminosa

Antes que imagens embassadas

Se tornem as obcessões dos meus medos

Adoentando minhas emoções já conturbadas

Distorcendo minha percepção deste grande arvoredo.

By: Bruno