Desfile

Saltando direto do deserto de betume,

O oceano de luto deposita fantasmagorias

Em meus olhos, como se a ausência de lume

Atraísse às flores atrozes, as decompostas árias

Da multidão em desfoque, fazendo desfilar,

Na possessão das aristocracias vocabulares,

Mnemósine, tecendo-me os rostos a vagar

Nos corredores arredios, aos milhares,

Em um mundo eternamente carbonizado,

Perto dos velhos refúgios e das velhas flamas,

Fazendo ouvir seu crepitar dissimulado

Ao degustarem as vozes restauradas

Das harmonias que compõem as inspirações,

E as experiências inéditas, com esplendores

Coloridos demais para estas multidões,

Que se espargem cinzas diante dos fragores.

Sem altar, a Memória, opulenta conspira

Sua ornamentação nas seivas do intelecto.

Tragando em claridades impassíveis o aspecto

Dos ardores da culpa que perfaz a Pira, 

Tão sólida quanto Sua flava Coroa. 

Embora, a inflexão da finitude 

Se ajuste ao meus ritmos, 

Já não me faz vítima dos algoritmos 

Caçadores da eternidade.

Bruno Borin

Rosas negras à Terezinha

Procurando por ti nos telhados

Me prendo à minha solidão

Pois reconheço que foi a mim

Que perdi ao partir em pedaços

"Quantas vivências o coração precisa ter

para aprender que nada será seu?"

- Penso isto deitado na cama, 

Tentando sonhar em ser um outro

Que dava rosas negras à Pequena, 

Não por sua perda, mas por sua 

Breve intrepidez, nos muito dizendo

Como devemos amar, fagulha a alimentar...

Se nós nos encontrarmos novamente,

Vou pensar em seu perfil lavado de lágrimas.

Pois, fugazes, os sentimentos se esvaindo,

São como a passagem das estações...

Mesmo que estas palavras soem como rosas

Enegrecidas pelas vibrações mundanas

Elas contém o que realmente senti

Sobre a verdade que queimou meus olhos

E mesmo se o amanhã se esquecer de ser vivido

Esperarei sua mouca voz anunciando

A lembrança que já não posso mais alcançar.

Bruno Borin

Arquipélago

À umbrosa margem do lago,

Nódoa de orvalho a pairar

Na superfície nulinerve do fado

Como lágrima doente a lograr

O êxodo das emoções escoadas,

Semeando canções esquecidas,

Mesmo nestas limitadas quadras

Como crases bruscas, arrefecidas

E imaginadas na melodia da vida

A constituir papéis rasgados 

Nos significados mitigados

Embora explorados, desta vencida...

Mesmo que meu sangue grite

Minha voz arrancada se estilhaça

Em um Eu que apenas se embaça

Ao tentar entender do mundo seu rebite

Enquanto minha imagem significar,

Poderei livremente transitar:

Metáfora eterna a transmutar;

Até aprender a coabitar,

Embora, os triunfos obscuros 

Vertiam em sangue puro

As lágrimas em pequenas barcas

Imersas em águas tão obtusas...

Esquecendo de perguntar o que sinto

Sobre a apoteose que me irrompe, 

Transpondo qualquer Hecatombe,

Percebo do muito que clamo labirinto,

Sem ópios; é a notívaga nostalgia,

Provocando hemorragia e pressago:

Entre tantos vagares, o Amontillado

Se faz presente na amortecida mania

De procurar no velho mundo,

Traços de um novo continente,

E no mais visceral e figurado repente, 

O verbo que na vida opera, profuso;

A reconstrução de todas as perdidas

Ideias, de toda a emoção esquecida

Encontra-se na pátria esculpida,

Das palavras maculadamente escritas.

Bruno Borin

Poiésis

Cama de folhas

Acolhem o pensamento:

O tanto que olhas

Dispersa o pensamento.

Os deuses de outrora

Roubam o acalento

E a era antiga desfolha

Em rapsódia, o encantamento.

A dança do Sátiro alumia

O laço dos idiomas

E a emoliente poesia,

prisma dos sintomas;

Sopro incandescente, 

Mais potente que os sonhos

Embora o embaraço

Seja mais transcendente

Que o eco, quando se esboça

Frente aos cânions da memória,

Ao nos iludir com a prosa

dos tempos de ambrósia,

Rompendo a secreta arquitetura

Do claustro do coração

Como uma repentina monção

Explodindo em mágica ruptura.

Bruno Borin

Partilha

Nuvem gris dividindo os idílios

Um silêncio encrespado configura

A passagem dos ventos, Bulícios;

Certos de que a concentração assegura

O prado das sortidas respostas lineares 

Que fogem a quaisquer habituais direções;

Enquanto a centelha fresca e inquisitorial

Fraqueja diante do embaralho da induções

Eclipsando as vidraças oculares, os brilhantes

Desígnios não permitem façanhas ofuscadas

E a dualidade que invade conta eloquentes

Invencionices, como se houvesse uma afastada

Verdade a se estilhaçar em minuetos sacramentados

A comistar com as viscerais fantasias, nas êneas grades

Do peito a fervilhar no pântano das emoções caladas

E assim o Moinho vai se desfigurando em metades

Sempre certas da arribação das agruras, vertendo

As cores, o prisma, nesta nuvem gris que divide 

Os bens mais preciosos da minha escuridão.  

Bruno Borin