O suficiente

Um punhado de luz e um pouco de trevas

É tudo que se espera em um canto escuro

E é tudo que se guarda na salobra penumbra

Onde dualidades se encontram mas não se chocam

Ao me encolher, me resumo

Querendo do muito que somos, um pouco

O suficiente para ser eu, encolhido 

Em um canto do quarto

Como um punhado de palavras

Soletradas em um rascunho esquecido

Áridas, as horas me adentram o ouvido

Perpetrando a minha condição de recolhido

Entre tantas audácias, nenhuma requerida agora

Entenderia a maior delas, - a cáustica ideia

Que me dilacera feito o deglutir de um velho vinho 

Quebrar minhas imagens - E viver de meus segredos

Ou deixa-los, sombras contra as paredes

Escoar em verso livre, no dedilhado corredio

Do calar-se...

Bruno Borin

Do muito que me tenho perguntado

Que constelações busco eu, no céu do meu devaneio?

Que intempéries chovo eu no horizonte da minha vida?

Se nas siderações em que perco meus rostos, não há enleio

E as nublações não forem mais do que a remessa prometida

Das lágrimas que não consigo guardar por meramente, 

Delas escoar os bramidos de uma resistência vencida;

Que ao se manter, pródiga, consome tudo o que sente,

E ao se confrontar, encontra a alma adornadamente arrefecida?

Embora não mais saiba onde estão as românticas alvoradas

Os meus sóis, ao arderem em flavas flamas, demonstram-me

Caminhos remansosos como o curso de fantásticos orbes

A rumar por calmas feições, no esboroar das velhas queimadas

Deixam-me à deriva das próprias florações, paisagens

Tão finitas quanto a própria brevidade do sentir,

Até que o urgir do real decisivo, e seu pesado pungir

Exigir de mim o farfalhar da troca das obtusas folhagens

Demandando um cruzar além dos interiores oceanos,

Fronteiras proibidas, conciliadas com as novas ramagens...

Bruno Borin

O grito das fúrias

Com a alma prostrada em preocupações

Deleito-me com o grito da Fúria

Composta de toda a infame centúria 

Das pequenas e acumuladas incomodações

De mansa quietude, a Natureza

Flui em cascata, para densa melancolia,

Urdindo as corrupções da incerteza,

Propagadas nesta incólume ventania

Dos frutos destes estranhos sentimentos

Não consigo decifrar, sob os olhos rancorosos

Destas Fúrias de rapina, o paladar rançoso

Das rupturas momentâneas dos meus sacramentos,

Tingidos com a cor destes gritos pavorosos

E com o timbre da alma desconsolada e ruidosa! 

Bruno Borin

Por amor

Um soneto, apenas um soneto

É o que queria muito fazer

Antes de por amor, fenecer...

Qualquer que seja, o  poemeto 

Não seria por vaga razão;

Meu complicado bulir

Jamais deixaria o afoito palir

Dizer por si a maga abrasão

Seja por não remeter a alguém

Ou por vários deuses louvar,

Sei que o que não tento contar

É meu passado ou meu conjecturar

Futuro, com tantas coisas a vivenciar

Mesmo ainda com palavras a remontar...

Bruno Borin