Versos alegres

Tudo quanto me dói, escrevo:

A alegria - gentil descamação da alma

Na poesia, urge como ramos de trevo

Jamais daninha, muito menos falsa

É o fog aclamado da verve

Plenilúnio do meu querido sentir,

Que às elevações fazem seguir

Mesmo nas abstrações nulinerves

Febril florescência, faz-me sonhar

Acordado, cerzindo a realidade,

Cavalgando nas Nues e Quimeras

Encarnadas de meus ideais a realizar;

Sob o manto das eternas e graciosas óperas

Como se pudesse exercer minha fanal multiplicidade!

Bruno Borin

Dialética - Uma crônica dos sentimentos

Estalando na noite o crepitar que acossa o alvorecer

Laivando com o absurdo da neurose o ambiente

Sob a lua que se surpreende com o minucioso repente

Das intrépidas águas de um pluviosê adiantado, ao arrefecer

Suas torrentes sobre o negrume flamal, dardejando irreverente

A condição de inconstância do fogo, que crepitante,

Retrucava sobre a intempérie para a madeira emoliente:

- Eu, presente de Prometeu, como pude ser tão imprudente?

A água, apenas torva ficou, não revelando emoção alguma,

Diante da psicótica fogueira que plangia na floresta,

Mesmo sua interação inusitada sendo vista por qualquer aresta

Formando rasas poças ao redor do clarão que cedia às suas espumas

A flama não se deixava amedrontar pela vaga intrepidez do derramar,

Que bradava: - Achas que controlas teu vazio crepitar, afoita destruição;

Sou a Regente da vida e do clima, tudo depende do meu fomentar;

Enquanto tu, ó abrupto calor, só propagas a descomunal corrosão!

A vermelhidão juncada aos retorços, involuntária, se condensava 

Convulsa e sonolenta, praguejando o lânguido feitiço

Que cumulava sobre seu ignóbil âmbar inteiriço

Tragando a razão dos lábios que beijavam a lenha que carbonava:

- Eu, presente de Prometeu, ardo desde tempos imemoriais

No coração dos homens, não posso ser por mero evento, vencido...  

- Tu, presente? A vida é o repente que eu propiciei! És mero rútilo!.. 

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Antes que o diálogo pudesse terminar, os céus, como pulsação

De súbito clarearam, conquanto  da flama apenas brasa restou

Do calvário dos incógnitos amantes, o gravame silêncio os divisou 

Poças e brasas, pequenas ondas e vapores, estalares de mistificação

Onde fragmentados, os dizeres por assim ficaram, 

Odes ecoantes apenas aos seres da floresta reveladas;

E conquanto dissipavam o orgulho das dialéticas relvadas, 

Os sonhos das árvores, na fuligem findavam... 

Mal sabia a água que a flama é um grito do tempo

Contra ele mesmo, por acumular vidas demais

E também mal o feroz rubor conhecia das águas

Sua eterna transição; e que representa o alento

Etéreo do novo fôlego após o grande brado,

Pois como é sabido, do caos surge a nova ordem

Enquanto estes velhos amantes se colorem...

Bruno Borin

Se eu fosse eu

Se eu fosse realmente eu

Arrancaria essa minha pele
De pudores e de morte gradual

Pegaria da primeira coisa que avistasse
E iria embora, simplesmente ir embora

Sem despedida; não seria reconhecido mesmo

Iria embora sem dar aviso, não importaria mesmo

- Porque o eu é um outro...
O eu é um outro?..

Pego desse pensamento, mastigo...
De quantos outros é preciso para formar um eu?

Um pedaço só de eu, inexato, dormente... Cansado
Casado com as vicissitudes de todas as personalidades

E com a virtude de todo o ascetismo possível
E muita, muita inquietação...

Sim, eu iria embora

Para onde?

Se eu soubesse,

não seria eu...

Bruno Borin

Rupturas

O próprio verso o diz

Mas o que realmente fiz

Foi mais que cortar-me

Foi perder-me.

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Sob matizes despigmentadas e esparsas,

Minh'alma corteja bailando, 

As cicatrizes que vão formando

As dezenas de rupturas em marchas.

De eternos e languentes amores

A cintilar nas inspirações,

Apenas senti efêmeros fulgores

Constituindo carnais contrações.

Diluindo-me em montantes,

Achados nos alheios horizontes,

Mas perdidos aos montes,

De meus próprios caminhantes.

Que amargas palavras procuro

Para descrever as doces dores

Que pairam em meu céu obscuro,

Céu desses encantados, amores,

Que de espontâneos martírios,

Discorrem eloquentes delírios

Que, de rima em rima me desmontando

Vão, na medida em que vou amando.

A taça da ventura, nem sei se a sorvi,

Só sei que bem-aventurado, sorri,

Mas conhecendo de Sua foice ambígua 

Sei que esta atuação me é contígua

E não adiantam grinaldas d'oiros,

A locupletar meu lânguido martírio;

Jamais escutei um único suspiro,

Dos variegados e idealizados Zéfiros

A habitar meus profundos silêncios

Se comportando como se fossem

Antigos moradores que se creem

Ser meus verossímeis Concílios...

Bruno Borin

Quando não mais puder

O que será quando não preferências

Eu não mais puder ter? Fico a pensar

Cheio do drama e da incoerência,

Pairando sutil nas palavras a bradar...

O meu nome? Não, não, este 

Ficará somente entre os escritos

Já não mais o carregarei, pendente

De epitélios a se desfazer, proscritos

Das saudades que, tonto senti,

Das chuvas que me sorriram

E em todos os dias que morreram

E que foram aquilo que vivi...

 Não mais importam - A mente absorta

No poema ou no qualquer agora 

Este ou outro poderão ser a porta... 

A definitiva Porta para o não agora.

Bruno Borin

Como é triste, chover e desfolhar sem endereço!

É sonho ou convicção, confiar 

nos toques do destino a se fiar, 

Por intermédio de minha vontade,

Com uma dosagem pura de vaidade?

O que é suficientemente sólido,

Para que eu chame de minhas forças:

Aquilo que me detém de ser mórbido?

Ou isto que me impulsa além das formas?

Ao Ser folha caída, temo sopear a mim

Todavia, ao Ser Vívidas pétalas, temor de Jasmim

Me apetece; e em longas dores, assim escureço.

Suplico, o que é Ser que tanto exasperam?

O que é este Viver que todos bem aparentam?

- Como é triste, chover e desfolhar sem endereço!

By: Bruno

About the nature of light

My burning soul

Full of dreams 

Gently swims 

Whithout whereabouts

Thrilled with impetuosity

I sing the enlightenment

Of being the assayed entity

For the Words of ravishment

Singing for no one

Brings everyword 

Every effort worth

Than to choose only one

The path within, 

True Light of the grimoire;

Life's ultimate soiree

Becomes, This Genesis 

From Darkness itself  

Becomes the sense of Myself

True inner lumen in exchange 

Of the World's rough spelling.

Bruno Borin

Juízo de valor

Com minhas mãos tão humanas como quaisquer outras

Qual metafísica poderia mover ao junta-las?

Com a finitude dos acordes de cítaras salobras

Que corações poderiam tais feitiços, conjura-las?

As sugestões que faço a mim, não são seguidas

Levo-as longe do patamar da dúvida, as arrasto

Para o pedestal da poesia e delas valho, me basto

(Tantas mensagens, somam o medo de torna-las lânguidas

Convicções);

E de tantas sensações, aflora o morno sentimento

Não de abismo, não de eterno, mas de mundo;

Do qual libertam-se narrativas como esta

Não calorosas façanhas ou gélidas decepções acometendo

Apenas o caminhar estável munido do juízo profundo

No qual emolduro-me em incógnito estro... 

Bruno Borin

Andanças interiores

andando pelo vale profundo

de meu coração

na seca paisagem

do inverno 

a chuva tenta chorar

palavras derruídas

de significado

mas o meu sentir

só permite a ida

até a imaginação 

a volta, na escura vida

sou acompanhado 

pela lua

que através de meus passos

enxerga sua luz no mundo. 

Bruno Borin

Das minhas metáforas

Inverno do corpo,

Outono do pensamento

Primavera do sentir...

o chamado é morbo

Não respondo bem ao encaminhamento

Não sei se posso me permitir 

Meu interior absorto

Não sabe se quer o acontecimento

Da realidade a bramir

O repercutir louco

Não dos ideias contramovimentos

Mas do descontrolado sorrir

Pleno e fresco desassossego

Rompimento das verdades é aprendizado

A não conter vã a beleza

Do julgamento, livre é o córrego

Sinuoso do viver libertado

A despir-se em natural pureza

Demasiado para a fé o ego

Se rende ao concerto agoniado

Da fenda conspícua de clareza.

Bruno Borin

Shadow People

Não estamos seguros

eles entrarão pelas portas.

Quebrarão as janelas,

adentrarão em nosso quarto,

revirando nossas cobertas;

Lerão nossos livros,

escreverão em nossos diários

vidas apagadas em tramas banais.

Farão refeições em nossas mesas,

ventarão em nossa cortina, 

nos observarão em nosso íntimo

e esperarão, sim, vão esperar, dispostos

 nos acostumarmos com suas presenças,

nos fazendo acreditar serem partes de nós!

As coisas que vemos passarão despercebidas

até que esqueçamos,  de tanto conviver,

no corrido cotidiano.

Até um dia, um fatídico dia,

na súbita mudança de postura, 

na imperceptível penúria da memória

quando não forem mais do que meras sombras

eles assumirão nossas vidas.

Bruno Borin