Visão

Os anjos ostentam grinaldas d'oiro

Coroando a brevidade das flores 

Frente ao ermo e seus langores

Brotando em galhos afoitos

Firmando a certeza das primaveras

Nas claridades vindouras das próximas eras

Fenecendo as ilusões dos fogaréus íntimos

E com isto os vultos dos saudosos cimos

Escrava do ritmo, a brevidade é sentença

Determinada a dar espaço a novas cadências

Ignorando sempre as parcas reminiscências

Fluindo sem solenidades, sem diferença

Com memórias ou vidas que vêm e vão

– Foi assim escrito sem secreta pretensão.

By: Bruno

Sentimento

Entre viver e ser, a vida passa
sem que a conheçamos
tempo de entender é todo o tempo
mas se não houver o tempo de sentir
a vida passa sem que sonhemos
e sem sonhar ou sentir
a vida tão bem entendida
não passa de um rumor escondido
em emaranhados de espinhos

se não sente a treva, a dor;
o fado não se canta,
a flama não se acende
ler é o inverno do pensamento
jornada solitária no reino
das perspectivas, dos espelhos
Bragi a ninguém desampara
e alma vista por dentro
não é o que se sente
é o que se tem sem ser
é o que se é sem carregar

ninguém sabe, mas se traduz
em palavras, em primaveras
flores como as do campo
ou canto ao vento
que só tirando de si
se reconhece que se sentiu.

By: Bruno

Como estarão os Gerânios?

Como estarão os Gerânios

na viva distorção da memória;

Do passado, cheio de inícios

E de uma fantasiosa glória?

Será que a crepuscular Verdade 

Os atingiu, alguma sórdida vez?

Monarca da crua realidade

Pena e cruz se misturam em palidez

Fotossintetizando a culpa entre as folhas

No lamacento jardim, maior que o mundo

Dono do escapismo, belo poço-sem-fundo

Onde descia a vida do horizonte da escolha

E nada se restringia ao que é, consignatários

De suas fecundações, vida e morte permutam

Concepções imprevistas e assim se costuram

Os lapsos de tempo entre estes arrematários

Que luzem despercebidos, anagramas

Compostos, com os verbos da vida

E os símbolos do amanhã perseguido.

Incautas são as introspecções; em panoramas

Transfigurados por nossos olhares velados

Versando sobre esta ignota melodia 

Que não passa do vislumbre de uma maresia:

Insignificantes marés de verdades fechadas.

No brotar de uns Gerânios quaisquer

Vistos de uma janela, nas passagens

Entre um céu imane, sem fundo, a esvaecer

Na memória de tantas vistas paisagens...  

Como estarão estes Gerânios

na pulsante distorção da poesia;

Floridos, cheios de inícios

E de uma fantasiosa teoria?

By: Bruno

Sombras

Sombras, duplicatas

Existências em segundo plano

Dos Eus piratas

A comandar o navio 

Da vida, alternando o meridiano

Deste mar vadio

Que dança e se lança

Aos desafios do cotidiano

E se desfaz em lembrança

Rito antigo, fogueira pagã

Do verso, da prosa, da rosa

Que brota invita, na vida afã

Se der em nada, do abismo

Os deuses se entreolham

E se livram do leviano rabisco

E se mesmo no parco passo

Retorno houver, Infausto caminho

Brotará do provimento lasso

Das inspirações, numes entrepostos

De intervenções incógnitas

Desses deuses ignominiosamente depostos

As vidas em razão das sombras,

Navegam, perpassam pórticos reclusos

Mas infecundas não são, alfombras

Lavradas pelos sentires, multíssonos

- Oiça tu, bem, qual deves seguir 

E apaziguarás o sofrer horríssono!

By: Bruno

Cântico

Minha voz, às vezes desatina

Nos arcabouços da linguagem

Procurando, na vibração perdida

O brotamento das novas ramagens

Singulares pétalas do sentir, 

A lapidar nova transfiguração

Em pequenas odes a surgir,

Do orvalho escasso da inspiração

Sussurros do vento me contam

Histórias de caminhos ocultos

Onde não somente se cadenciam

Ritmos e melodias, sem os tumultos

Das palavras dissonantes e aviltadas

Mas, destinos, sentimentos, no tecido

Incorpóreo e sublime do poema escrito

E, aquelas desarmônicas, são sepultadas

Nas lembranças das coisas faladas

Escorrendo do psiquismo a contemplar

A concretude das coisas vivenciadas

Na oralidade flutuante a compressar

Estilhaçada, mutando em ausências

Inconclusas porém livres, açucenas

Expressando no voo, as paixões 

Das épocas em eternas transições

Por vezes ecos, a palavra suja

Minha voz com sua inquietude

E o verbo a ilumina e me sobrepuja

Demonstrando a mim, minha solitude

Lúrida, cheia de paradigmas 

Os quais me conluiem 

Para fora de mim e excluem

Em gritos, meus enigmas!

By: Bruno