Boundaries

Frosty rain, mists upon my vision

Overflowing blur, distress my light

Many faces appearing with no sight

Erasing the certainty of my illusion

Click the revealing shutter button 

And them, let the memory die

As they irreversibly lie

In the flow of time upon (us all)

Until my world still lasts

Crackling quietly the frozen sounds

Of the forgiveness that blasts

Say whatever you wants

My memory remais without bounds

But it's open to all that you say...

By: Bruno 

Poema à criança morta nos braços da mãe

Não sou de escrever por estas cousas
Não gosto de me ferir por quem não posso ajudar
Mas resta a pergunta, será que fomos longe demais?
Será que os gritos valem mesmo mais que o imaginado silêncio?
Posso listar aqui as perguntas, posso também imaginar respostas
Mas a verdade é que... é que...
Não hão respostas a serem dadas...
There's no understanding...
Not anymore...
Apenas o cansaço
Da luta pela vida
E o nervosismo que desconstrói
A alma já alienada...

By: Bruno

Luto

Diante desta dura e eterna cama

Um singelo epitáfio em papel rascunhado

Sobre meu coração por ti, lacerado

É deixado, junto com o sal que se derrama

De meus olhos afundados em sua imagem

E em sua grave voz, lembrança de melodias

Dos fartos e felizes tempos,  eternas miragens

Agora mergulhado em pranto, passo meus dias

Uma foto rasgada é meu pequeno diário

Resumo da minha eterna espera

Do encontro marcado no calendário

Vislumbrado através de um sudário

Objetivo incerto como o mar à deriva

Quebrantado de ressaca como um calvário.

By: Bruno

À pitangueira

À pitangueira, que meus olhos verdeja:

Cada folha que se pende

Impressiona o vento experiente

E os lábios calados da terra que ensejam

O bestial firmamento aplainado do solo cimentado

O sol de ontem, tocha de tormento

Dardeja seu estelar alimento

Consumado na fotossíntética produção maquinada

Tal como ignotos amantes, a luz beija o tarô das folhas

Insondável e concupiscente comunhão de pecados venais

Que fermentam o gozo floemático, a rolar seivas brutais;

Gorjeio mudo, tal como dos passarinhos que não podem desolhar

A sedução de ritmo uno da natureza

Concretizada na eterna cópula dionisíaca

Regida pelas estações ninfomaníacas

Em rutilante e vegetal sutileza

   

No entanto, sob o fogo sólido a flambar o horizonte

As pombas nos telhados sujos, a repousar

Jamais pensariam nisso, e quiçá também 

Na quebra da rima.

By: Bruno 

Jogo

Nos seixos de realidade que quebrantam
Às pálpebras inertes da sonolência, no dorso dos versos
desabo, na uniformidade mentirosa das horas
Sem coragem de soprar o sonho para dentro do espelho
Me escondo no gorjeio merencório das palavras
Sem favoritar cor nenhuma para confeccionar minha mortalha
Como o pássaro recolhido numa árvore sem nome de uma rua qualquer
Apenas esperando para beber a continuidade vaidosa dos dias
Revirando-me no tempo dentro de um tempo e num jogo de luzes,
dentro de outro jogo de luzes, segredo lacrado no fluxo das realidades.
E tudo é jogo, e o jogo se movimenta com fichas de caras cegas e coroas destronadas
Com elas tudo se compra, à título de achismo e passatempo
E meu passatempo é inventar minhas próprias fichas
Com a carne incendiada da poesia
Temperada com minhas próprias vísceras fustigadas.

By: Bruno

Canto suburbano

O céu cinza

Monocromatiza 

A paisagem do bairro

O brilho empertigado 

Do copo, reflete à luz

Branca, de dentro do quarto

Indiferente é o amadurecer dos frutos

Ou a troca da folhagem

Ou ainda o brotar de novos ramos

Luzes dos carros, prédios da cidade

Nem ouso lançar um sorriso amarelado

Ao relento da poeira e do carbono

É fácil acreditar nas cores

Quando tudo se move rápido

Por quê eu pensaria no fim de Maio?

Se as rosas não me comovem 

Nem me espetam?

Contudo, quando criança

Adorava botar a mão em seus espinhos

Agora no sexto mês de um ano indiferente

Sou mais um que prefiro a luz da lâmpada

Ao sol pungente

Jamais desprezei o voar frágil das borboletas

Mas a ideia árida de subúrbio não sai de mim...

By: Bruno

Estes versos...

Estes versos te dou, por que amanhã é o dia

Que teus pés serão o meu guia

E irei feliz partir às épocas futuras

Porquê tu fez sonhar esta pequena criatura

Tua melancolia, tua amiga das horas obscuras

É também velha amiga minha, mística elegia

A nos tirar o ânimo e a energia

Mas tu, suspensa amanhã serás, por rimas puras

Subirás ao abismo do céu profundo

Coisa que só acontece uma vez no mundo

Como a flama fátua na ponta do mastro

Pisarás de leve nas pontas das dores

Como o desabrochar das flores,

Sobre os espinhos, teu corpo no céu, como um astro. 

By: Bruno 

A Busca

Que posso entender sobre eternidade?

Sou apenas um menino

E o mundo que fito, gira pequenino

Nestes degraus molhados de obscuridade

Ocupo todos os espaços das minhas mãos

Com os silêncios que eu acabo derramando

Junto com o silvo descomedido do coração pulsando

Nas olheiras que se resignam a mortalhar o chão,

Procurando por símbolos no asfalto esfarelado

E nas calçadas esburacadas, onde senhoras desatentas caem 

E donde brota a ressentida terra com suas lágrimas a se petalarem

Ignoradas sob os passos da multidão sempre apressada

As horas se dobram sobre a minha mínima existência

Comunguei meus juros com o horizonte 

Que se levantou com ligeiras arribações, aos montes

E paguei com os mesmos silêncios, a minha algemada diligência

No dissolver do dia eu procuro meu rastro 

Minha saliva apunhalada de silêncios

E minhas palavras no extraviado lastro

Dos imundos e suburbanos compêndios 

Na tentativa de me reunir com o alarido orvalhado

Que tanto bebo eloquentemente para sustentar

Os estandartes do significado que se teima em revezar

Seu esconderijo imaculado;

Na vestimenta de símbolos dos vocábulos

Na esquizotipia algébrica do cálculo

Constituindo imprecisos vernáculos

Formulando com papel os estrados

Para repousar essa incessante busca.

By: Bruno 

Assim

Me sinto assim, míope da cabeça
Com o tempo de mão dada comigo
O desfoco é um foco amarrado num rio
Sem função de rio e nem de foco
Apenas de nado em si
Sem também ser peixe
Porque o tempo não tem guelra
E nem barbatana tem, o foco.

Nasci com uma aparelhagem estranha
Desvê sempre que meu desejo cria cor
Achando um abuso ter sensatez,
No lugar, puseram apenas uma pálida luz
E por pudor de ter pudor
Confundo na boca o sabor do pavor
Que se mete em mim
Toda vez que eu incorporo
A tenra voz da incerteza
Que tenho misturada à minha própria.

By: Bruno 

Cicatrizes

I

Vagos traços desenhados

Plangentes delineios das experiências

Na epiderme bordadas.

Eternais penitências

Impostas aos vultos magoados

N'alma de seda, costuradas.

Ondulante e palpitante infecção

Profunda e temerosa chaga

Visão que o abismo generosamente afaga.

Negros acordes cortados pelo vento

Da saudade e do entristecimento

Bramido do torvo soluço da redenção.

Flamantes convulsões, intermitentes

Taquicardias, sob lágrimas secretas

E blasfêmias inconvenientes.

Transfigurados vultos perniciosos

Das lembranças negadas

E dos santos sem culto, nos calvários ociosos;

A espera de padecerem sozinhos

Suspirosos, inconscientes

Mas ainda sim, tão sanguineamente oniscientes,

Enquanto vós sois condecorados,

Tantos peitos divinamente dilacerados

E humanamente revoltosos,

Com a situação compungida do onirismo 

Que já não mais tem fome de existir,

Pois já não sabemos mais encorporar o lirismo

Como se deve, de forma a ajeitar a alma na voz das mãos

E afrouxar a costura epidermítica da solidão

Nas bromélias e regaços dos ouvidos alheios

É no errar dos maliciosos signos

No soluçar das desesperançosas hipocondrias

Dos portadores de pavorosas melancolias,

Que há o aprendizado esquecido

Decantado na brancura de suas ossadas

Unidos à arrepios tumbantes e amortecidos...

II

Alma! Não chorai o ocaso

Buquê cujas raízes rebentam o vaso

Teu cálice é o bordado do agora

Onde a loucura delineia sua mora

Segue descrevendo os neblinamentos

Enquanto o loop descreve sua curvatura

E as garras trementes do mental desfiguramento

Vão propiciando suas atinentes inspiraturas

Traduz tu a mumificada lágrima no vocábulo

Como a pata que raspa o solo do estábulo

Do corcéu indomado que te percorre a dor

E desfere o acre sabor dessa cancerosa flor!

III

Feliz é o coração que perscruta 

Sua lasciva e languente labuta

Burburinho por vezes manso e latente

Das bipolaridades que é condenado e; sente

Porque é na melodia proscrita e esquiva

Das estrelas mortas e esguias

Que se refugiaram os coágulos místicos

E os vinhos consoladores e tísicos;

Cristalizando a mortalha sudarística

Da bússola desnorteadora da ignobe

Vaidade que assume a forma tão torpe

Da somatória das veleidades mundanas

Residindo em sutis e prolíficos olhos cegos

E em olfatos mudos como córregos

Aflorando ramagens estranhamente ufanas...

By: Bruno