Faunafagia

Na relva alta deposito um sonho incerto
Que paira como um ignoto orbe,
Sob as folhas pontudas que sobem,
Ignorando as poucas nuvens do céu aberto

E embora talvez se cristalizasse em um verso
Escolhi dispersá-lo em etéreos clarões que fulguram
Os desejos que junto ao pólen emulsivo, a relva fecundam
Perfazendo a cerimônia cosmogônica reversa

Da magia alquímica Paracelsiana
Que hoje só doira a palavra transmutada
Quando cortejada com a própria alma ramificada,
E com o nevoento incenso da emoção soberana

Porém, quando as perspectivas clorofílicas das gramíneas
São drenadas pelas abstrações da troca de folhagem,
É esperado o tenuíssimo momento de escolher outra paisagem,
Fatiada pela ação altiva da imaginação espireínea:

É hora de procurar na silhueta vaga das papoilas,
Dos crisântemos, das cicutas e até dos cedros imponentes;
A torva realidade que apodrece os olhos impotentes.

By: Bruno Borin

Aos poetas do nosso tempo

Aos poetas do nosso tempo eu dedico
Do artista o segregado alento
Do pintor a precisa pincelada
E para o leitor a magia lançada

Aos poetas de nosso tempo eu indico
Do esplendor, as cores do prisma carismático
Dos tempos de outrora, incluso o aforismático
Questionamento, e o rebuscamento eu enfatizo

Que – como o ferreiro que tece à marteladas
O formato Ideal de cada espada
– Como o artesão que cerze à agulhadas

O ferro em brasa, as linhas cruzadas
A ideia, fumaça da mente inspirada
Deve ser ousadamente esquadrinhada!

By: Bruno

Diligentia Humanitatis

No âmago das hemoglobinas

Há a quintessência da língua

Resvalada e hibridificada às minguas

Do simbolismo pósmoderno da lamparina

Que alumia ríspidamente a vasta neblina

Do inconsciente primitivo

À busca do comportamento arquetípico

Que revele a forma abstrusa com a qual maquina

A mente humana, medula da civilização

Que de tão subjetivada, se vê alienada

Abruptamente açaimada

Pelo anelo corrosivo da incrementação

Do próprio infortúnio de pensar; gerada

E pelas neuroses fortemente impulsionada.

By: Bruno

A marcha

Os impávidos soldados de terracota em seus tempos áureos

Tempos de exímia pontaria, tempos de sangue e medo

Combateram fervorosamente hordas de mongóis, em seu enredo

Magnânimo e mágico, hoje mero souvenir, guardado como em todo antiquário

Corbertos seus dorsos com a seda mítica e profana

Faziam pesar sobre o inimigo a fulgurante mão da derrota

E quando jogavam o olhar frio sobre o campo de batalhas ignotas

Não sentiam sequer dos humores a treva ufana

Continuavam em sua marcha instintiva

Procurando saciar a eterna sede de suas espadas

Passo por passo sem emitir qualquer sinal expressivo

De arrependimentos, muito menos temendo o abismo horrendo

Que os transformou em um monumento tão celebrado

Quanto a glória vã daqueles que acabaram por suas mãos morrendo.

By: Bruno.

A Marcha

    Os impávidos soldados de terracota em seus tempos áureos, tempos de exímia pontaria, tempos de sangue e medo, combateram fervorosamente hordas de mongóis e diversos outros inimigos do império. E em seu enredo magnânimo e mágico, hoje obsoleto como todo antiquário desfrutam de petrificada paz, emudecida e matizada pelo capitalístico ritmo dos flashes dos turistas ávidos por um bom ângulo, triangulando suas posições sem imaginar a glória deste magno exército, excelso em batalha, porém péssimo em seus lares, em que deixaram seus filhos talvez cianos, suas mulheres magentas. Filhos magros, mães desesperadas, procurando um método à moda de seu século, de ganharem seu sustento.

    Merecedor de pergunta é o sangue que tinge rubramente cada espada, cada lança, cada armadura vencida, será que esta é a origem de suas cores, meu pétreo exército? Ou é só a cor angustiada da terra que os cobriu, quando sua utilidade foi repensada? Relembrar seus tempos é como o ressoar do sopro de uma flauta. Seu lirismo épico é constituído das mesmas forças que atuavam nos campos de batalha, forças estas, que não permitem que a verdade seja extraída. Forças que perpetuam as lendas nas vozes dos bêbedos bardos que cambaleiam de vila em vila, espalhando este etéreo folclore.

    As dobras que o tempo acumula em seu lenho, demarcam as aspirações fantásticas, soberbas dos povos. Seu povo, Imperador Qin, não seria diferente, assistiram surgimento dos estados guerreiros, calados, apenas esperando a mão grotescamente fina da unificação deitar sobre os ombros do império e assim cessar a sua violenta conquista!

    

    Eis que perquiro novamente se as mesmas dobras temporais poderiam despertar de seu sono milenar os imortais Guerreiros de Xian tão logo o capitalismo feroz ruísse quanto a China assumisse o posto de maior potência do mundo. Pois não bastará a abnegação feita pelos continentes ocidentais, eles lutarão por seu superficial comodismo, seu lúdico controle mundial, enquanto, a população, ludibriada pelas inúmeras mentiras conspiracionistas, assistirá a renovada Ascensão destes impávidos Soldados. Por que há, nas monótonas pontas de destino o mesmo riso escarnioso que havia nas bocas sanguinolentas daqueles generais chineses de outrora, hoje eternizados nos livros de estratégia bélica, que muitos de nós interiorizam em seus jogos pessoais de poder. E enquanto houver esse riso tenebroso, essa necessidade arcaica de domínio. Haverá utilidade para os guerreiros de terracota.

By: Bruno