À sombra da Amoreira

Desprovida de paisagens, a fronteira

Que me separa tem sabor de aurora,

Lá, onde as cores todas corroboram,

A perda do sentido se aviva à maneira

Dos horizontes cingidos pela Amoreira

Cuja extensão dos galhos dolentemente

Reinam hoje sobre as luas de Cereja

À amortecer os sentimentos docemente.

Fácil é me bastar de seus infestos frutos 

Que me retornam a um eu mais fantástico

Mesmo que lá os sorrisos sejam plásticos

E a vontade negada em seu salvo-conduto!

O luar erra em minha vida, ao despejar

Seus escuros; o sonho gravado de ouro,

Contra a vida pendendo de único grafar;

Redigir nela as efígies do meu calabouço!

Carregando pequenas ermidas sem altar

Como gotas de um fogo incensório

Nas minhas azáfamas sem repertório

Comungo das razões da dúvida a clamar,

Com medo das cinzas brasentas dos amarantos

Medrarem os estios da alma, peço e peco

Com o volume de meus vocábulos amarrados

Jurando que minha medida é meu começo...

E qual se me levasse, todo este mágico levante 

À sombra da Frondosa Amoreira, cromatiza 

Enfim a vida que povoa meu interior e enfatiza

Que busco a apreciação de meu desejo errante!

Bruno Borin

Sinagoga

Nos sinos do campanário,

Sepulto resta o horário

Enquanto o estribilho,

Dualiza seu vago brilho

Entre o carinho da rima

E o bradar da dualidade;

Entre ferida e vindima,

Quando ambos, mocidade

Representam, nas distâncias

E nas aproximações, sejam

Puras ou sujas, não referenciam

Mais à escansão, onde revelam

As verves que as impulsionam;

Impossível declarar quão razo

Pode-se mergulhar, quando alavancam

Os dramas para o escândalo...

Assim abstrato, como as mutações

Do sonho, e de tudo aquilo 

Que não combina com esquilo.

Já que pelo ou pluma, são abjeções

Impedidas de derreter, como os poetas

Ou os admirados icebergs

Que emergem sem qualquer albergue,

Que abrigasse a tantos planetas

Dissolvidos neste viver sem plano,

Nesta lide sem conciliação,

Já que insepulta, a paixão

Perdura como um ritual profano

Necessário para manter-se 

Nesta era dos prazeres mundanos,

Como o império Otomano 

Sigamos, então, enterrando o perder-se

Nas culturas do Outro até juntar

Tantos deuses que, sem contar

Mil novenas, já livres a profanar,

Juntam mais de mil altares a rezar

Sem nunca culto proclamar;

Sem ritual próprio ou reza,

O clamor certamente medra,

Nas mesas, nas cervejas a brindar!

Bruno Borin

Apelação

Desculpe falar do meu apelo

Mas este meu desespero

É fonte de outras dores

Medo de morrer de amores

E nunca ser correspondido

Em tudo aquilo que deveras sinto

E de que te afastes escondido

Com o pensamento de que minto

Confesso a pressa e o exagero

Muito longe de ser desleixo

São do encanto que se instaurou

E por mais que me descabe

Temo que abrupto acabe

Este amor que mal começou.

Bruno Borin 

Teatro

Suspiro sílabas moucas,

Não ousaria dizer muito:

O essencial se aproa

No incerto mas pertuito.

O rigor mortis do ideal

Até mesmo no sentir

Se traduz em flama fanal

Sem um outro a transmitir,

O efêmero calor dos trópicos 

Ou o brilho esquálido dos olhos

Mesmo através da máscara

Noh, e desta mentirosa cítara

Tão longe quanto os amanhãs,

São os acordes de um sentimento, 

Completamente esquecido nas manhãs

Onde nunca houve prometido alento

Fechando o futuro em minhas mãos

Mais uma luz se queima na cisão

E um estilhaço cerzindo um sorriso

Nos lábios que esboçam um improviso.

Bruno Borin