Piromania

Estalando na noite clarões eufóricos

Deslumbrantes arrepios fustigavam o olhar

Rompendo a calmaria e acossando o alvorecer

Carbonando a madeira com sons meramente alegóricos

Laivando o ambiente asmático lentamente

Com pequenos coágulos histéricos

Dotando a lua de um escarlate quimérico

E engrandecendo a loucura abruptamente

Tal qual furiosos murmúrios tempestivos

É esta, a manifestação rubra de uma mania absurda

Versificada em uma revolta deliriosa e surda

Furtando-me as melancolias e os lamúrios lesivos

Os horrores das labaredas são mais doces que mel

Mesclam sua algazarra ao meu devaneio em eternos redemoinhos

Desmoronando os hipocampos em irrefutáveis pergaminhos

Construindo com esta loucura uma libertina babel

E é na flama que os sentidos tornam-se mais luminosos

Arrebatando a míriade anciã de fadas mais puras

A inocência morre neste Tejo de emoções nascituras

Tecendo inconsequentemente as ações mais aleivosas

A chaminé ornada com uma áspera liberdade

Espalha no teto macio uma floração leprosa de carbonos

O fogo é magia austera a apresentar-se para Chronos

Rompendo com a metafísica subconsciente da realidade

O fogo cujos soluços místicos apaziguam minhas endemias

Remaneja as formas iridescentes da paisagem soturna

E tenho respirado por estes anos o odor incensório desta furna

Que revira em meu âmago na forma destas manias

A combustão motivada se dá aos prantos da lenha agônica

Crepitante recordação, esta no momento da escrita

Vertendo ao espírito a vontade ilícita

De uma das minhas maldições afônicas!

By: Bruno

Chronos: Personificação do Tempo na mitologia grega, também reverenciado como Saturno.

Gabapentina

Sem nenhum sentimento definido

Um fio de água atravessa o pavimento

Ávido sem se dar conta de sua fluidez natural

Percorrendo e sempre esmaecendo a vida eternal

Bem longe do olhar do tempo e do seu acalento

Por ventura jamais por intempéries combalido

Atravessando infinda escuridade

Também pelos esgotos da cruel cidade

Inclinando a fronte sucumbida

Trai a chama morta dos olhos em contrapartida

Teu fervor ultrapassa um formidável orgasmo

Estuporando algozmente fervor e espasmo

A fala confusa e rutilante se mistura ao canto

Dos pássaros andrajos e do ar sacrossanto

Eis o ópio a ninar com olhar materno

Contendo os dilúvios de dor

Como a mãe a fecundar sonhos resguardados do inverno

Dos filhotinhos escondidos em primor

Bom eis que o pranto torna-se mármore

Enquanto desvencilhamo-nos das velhas árvores

Com o regozijo das flamas mais perversas

Dominando as trevas mais imersas.

By: Bruno

The Dark Crow Smiles

Não vi tantas vezes a luz do sol quanto queria

Nem vivi tantas manhãs quanto deveria

Mas minha pequena história é capaz de estremecer o violino mais doente

Talvez até mesmo fazer chorar o sol poente

Mas tal comoção é exagero imenso

É preciso a população viver deste ópio tão intenso?

As estações tais como o amor são adornos formosos

Dotando o tempo de uma dolência e sabores brumosos

Porém como cosmopolita jamais desfrutei destes panoramas orvalhados

Mesmo assim meu imaginário acomete-me com estas visões aprimoradas

Impressiono-me como a vida pode ser tão inflamada de luz

Mas me contento com o alvor dos meus dias velados

Porquanto outros abobam-se dócilmente com seus peitos costurados

Apenas o verso copioso, o fulgor meloso e a ode mais ignota, as minhas lamúrias fazem jus!

Toda a vida contorna-se em um fabuloso plano

Recuso a ideia de perdurar por longínquos anos

Edifico-me e suspendo-me através destes versos nada soberanos

E por fim toda corda arrebenta, deixando cair mais um corpo humano!

Os oceanos que se apresentariam pacíficos

Hão de fazer isto apenas em nome do meu espírito

Posto que meu corpo já consumido adormece sob os prantos

Erguem-se nas mentes ofuscadas fortalezas que agem como mantos

Contrapor-se a vida certamente é bastante insolente

Segue-se um desapontamento, pois não hei de resvalar impressões

Como interpretarão furiosamente as multidões

Rastejando por entre suas insatisfações da carne espiritual, rudemente

Naquele monstro adormecido há um anjo que aflora

Confirmando os azuis inalcançáveis e uma inacessível aurora

Que despertarão mais brilhantes com minha partida

Não mais enevoados por esta mente sofrida

Pureza e sensibilidade são belezas extraordinárias

Pobre alma minha derribada em sonho e paroxismo

Profundamente atraída para o abismo

Preso numa constante loucura e infindável amargura, ambas mortuárias

Há tanta coisa para ler

Há sim o mundo todo para ver

Mas já os perdi de modo a jamais achar

Tais coisas que meus imaturos olhos jamais poderão contemplar

E que dizer do amor? Gracioso e sepulcral

Tinge inadequadamente este coração espectral

Caduco, poeirento e viscoso, ordena-me a escrever

E numa gaveta rústica, guardar e esquecer

Não quero jamais ocultar meu ser da universal memória

Porém também não quero fazer parte de qualquer oratória

Escrevo tais pestilências por medo do esquecimento eterno

Posto que guardo em mim o odor do tempo e memórias do luar mais terno!

By: Bruno

Vox Arcana

Recordamos com muita ironia

A gramática querida e sua serventia

Resolvemos mudar em data patética

E é incondicionalmente uma forma herética

De devotar nosso aprendizado aos poetas

A desonraria que hoje nos abjeta

Beijamos a sonsa matéria

Ofendemos o papel com protótipos errôneos

Mascarados com feixes de luz cinéreos

Apenas ofertando a inorgânica abundância de miséria

E como um vassalo parasita

Retiramos nossa individualidade saudosa

Tais vocábulos um dia abençoados por Vinícius de forma airosa

Que dirá Drummond com sua ode infinita?

Partilhando a ignota semelhança, os pseudoportugueses

Não mais se utilizam de hífens e alguns acentos

O que faz de nós poetas; antigos neologistas sem alçamentos

Minha indignação prova que não somos da ortografia meros fregueses

Estou pleno do medo que me dei

Meu coração não se iluminaria por mudanças ditas fúteis

Continuo o mesmo poeta e com os vinhos me deleitei

De forma queimante a gramática digitalizada me traga com pérolas inúteis

A sânie ulcerosa da nova liberdade de expressão

Porá tudo em bordéis desenhados à moda modernista

Enquanto Satâ Trimegisto* opera como nosso grande maquinista

O trem que borda seus trilhos através de ígnea alusão

Ao inferno na Terra desenhado por nossos lamentos blásfemos!

Bom tenho a graça de terminar isto de forma a grunhir

Os improprérios ébrios que fulguram minhas entranhas

Como um anjo que risca o céu, por entre montanhas

Procurando a volúpia ideal, um festim verdadeiramente demoníaco

Sem precisar das formosas letras que um dia para nós formaram um Éden paradisíaco!

Je ne sais pas ou c'est incroyable

O fato de ser errante ou acadêmico

Ce n'est pas possible

Uma vez evidente que não sou bom anjo e nem bom humano!

By: Bruno

Satã Trimegisto: Cognome do Deus Grego Hemes, que os Gregos davam também ao Deus egípcio Tot. Trigmegistos (Grego Tri: Três vezes e Megistos; Máximo)

Máximo como sacerdote, como profeta e Rei. Citado inicialmente na obra de Baudelaire; As flores do Mal.

Ossos

A salvo dentro do meu maquinário

Olho inconsolável a um horror descomedido

Que esmaga a tricúspide, pasmado ou arrependido

Não sei qual reação escolher, neste encantado cenário

Aquilo apresenta-se com uma rudeza voluptosa

Galgando o chão, a arrastar e comprimir

As trevas mais hediondas prontas a emergir

Deste debochado holocausto de forma tão horrorosa

Estratégicamente posicionado nos portões do cemitério

A penosa agonia da carne putrefata e viscosa

Banhando alma por alma de forma tão enojosa

Alastra o império negro sem critério

Ao léu do vento as feitiçarias seguem provocando

Atiçando vorazmente as almas vivas, sob o túrgido olhar, admirando

A pureza de Balder* presente na mocidade lânguida

Até as límpidas estrelas assombram-se

O mal que se farta é tamanho para pouco cemitério

As aranhas sonolentas também apiedam-se

Imaginem o susto do coveiro, a surpresa do lixeiro

Ao encontrar tal situação inusitada

Quantas ave-marias, quantas novenas não rezarão estes não feiticeiros?

*Balder - Deusa da mitologia nórdica, filha de Odin e Frigga, portadora de grande pureza e bondade.

By: Bruno

Juro que é uma cena verídica, curiosamente colocada lá uma carcaça com grandes ossos, na porta do cemitério do meu bairro...

Uma Mão

Entre o lençol há uma mão que eu amo

Eu não a vejo, mas sinto aqueles cinco dedos espalmados

Aquela transmissão de calor em minhas costas

Ah como eu amo aquela mão por entre os lençóis!

Um tanto áspera mas ainda sim amaciada pelo meu coração

Carrega uma ternura dolente, uma alma doce

Uma mão que sabia o meu nome, que cumprimentava

E que eu sonhava até não pertencer mais a um corpo

Os raios crepusculares enumeram-se em torno desta mão

A fazem sensível à claridade, ao dia que não queria amanhecer

Perder-se entre o cotidiano atormentado e sem sentido

Sem tempo para resguardar aquela paz pequena e desejada da manhã

O coração embriagado passeia neste relance ilusório

No côncavo daquela mão uma estrelinha me encanta

Hipnotiza meus conturbados sentidos com uns doces arrepios

Arritmias, taquicardias, paradas respiratórias, frutos deste romance embaraçado

Minhas noites de agosto todavia, são solitárias e sóbrias

Sem a presença desses líquidos minha mente é enorme remendo sonhador

Seguindo a fio por ramagens outonais em pleno inverno

Desapercebendo o despertar fosfóreo dos pássaros à minha janela

E os voos orgulhosos das libélulas soltas ao imaginário ardente

Mas tudo se resume àquela mão, imaginada, sonhada

Arrebatada por ondas langorosas e sazonais

Desmanchando sob a realidade nefasta

Que põe crianças tristes e agachadas a sonhar muito alto por tão pouco...

By: Bruno

Poesia da manhã

O branco centenário das flores tingem a imaginação aguçada

Inúmeros rostos são vistos no franzir desta manhã

As linhas descompõem-se materializando estes vocábulos

A palidez dá lugar ao rubor, quando comunicam-se comigo

É tão vital e tão embaraçoso

Coloco grosseiramente as mãos dentro do casaco incerto

Paralíticamente as palavras fogem da minha boca

Não pensarei em mais nada sequer!

Quero apenas deixar o vento banhar a minha cabeça

E assim sonhar livre acordado ou dormindo, tanto faz

Apenas embarcando em poesia numa sala de aula

Ou num restaurante ou dentro de uma garrafa

E até mesmo dentro do baço e na fumaça de um cigarro

Uma poesia numa manhã lenta e avessa!

By: Bruno

The Waltz of Illusions and Loneliness

Se me exagero em tuas mãos que esculpem meus sonhos

É culpa das suas provocações

Adocicando cada amargor, lá se vão meus momentos tristonhos

Seria culpa da sua beleza, não, longe destas abstrações!

Minha visão narcisística obstrui as portas do paraíso

Obceco-me com visões de anjos que são manequins desvairados

Imploro que encham-me com suas paixões inanimadas

Criptografando em minha alma, uma mortalha de prejuízo

Cante, cante só para mim a melodia que me embarca

Embarca numa viagem ébria por todos os mares longínquos

Utilizando uma nau fantasma acompanhado do tilitar contínuo

Bebo, bebo enquanto cantas a melodia funesta que na morte me remarca!

Seus olhos são repletos de uma impureza tão doce e corruptora

Você difamou minha alma pura com suas mãos e lábios

Mesmo que eu seja um pequeno vulto inerte diante dos seus gestos sábios

Televisivamente, oníricamente, inconscientemente, entrelaçando-se à minha mente usurpadora!

Num dolente caminho minha mente exercita sua atrocidade

Sou repleto como as nuvens que se espalham sem receio

Ilusões, materializações vãs e contaminadas, transmigram entre meu anseio

Mas por fim sei que sou apenas um corpo gélido, sem rastros de suavidade!

By: Bruno

A rosa

A rosa lança-se ao chão ansiosa pela próxima vida

Seus espinhos elevam-se como um arrepio por todo meu corpo

Ela sonha com a auto-destruição com um sorriso envergonhado

Tão solitária e tão vermelha quanto o por do sol

Os pássaros continuam cantando neste fluxo sem fim

O que eles cantam?

Pode receber a carta que não ousei enviar?

Posso transmitir a confissão que não ousei fazer?

O tempo passará e esta rosa desaparecerá

Exatamente como as sombras que prometeram sempre se desviar dos raios de sol

A grama beija os pequenos passos cansados que dou

Em rumo a uma longa espera no meio de um sonho de verão

Eu realmente espero alguma reação do seu coração

Ao ler tão débeis palavras como as minhas

Palavras que almejam este sonho tão profundo com você

Até se desgastarem como folhas outonais

E despertarem ofuscadamente pela luz da manhã mais brilhante

Com o último suspiro da minha alma

Eu quero te encontrar esperando por mim.

By: Bruno

Le Bleu de Tes Yeux

Se me lembro bem, quando o sol das manhãs invadia meus delírios

Era quase perfeito, azul e vermelho nadavam juntos porém distantes

Não importava, os poucos outonos, os poucos invernos me eram muito marcantes

E nem mesmo uma grande geada fazia mal aos meus pequenos lírios

Os ecos de felicidade que me eram despejados a cada dia

Nem imaginavam os desesperos que me aguardavam ansiosos

As ilusões disfarçavam o sofrimento confinado de um coração ocioso

Uma admiração tão obcessiva que até sua ausência se tornava minha compania

As folhas levadas pela ventania denunciavam duas vidas tão separadas

Unidas por um único devaneio sorridente e amoroso

Mas o destino sabe ser gentilmente tenebroso

Um monastério arquitetado de visões surreais de certo modo amaldiçoadas

Eu navegava por rios impassíveis

Sempre me sentindo guiado pelo azul dos teus olhos

Sempre por invernos à deriva e como um burburinho as emoções em molho!

Os amores sempre me foram os transtornos triunfantes mais impossíveis

As consequências de prolongar e conter estas loucuras fermentadas

Fragmentando uma aurora exaltada dentro da minha fibrose cardíaca

Criando em meu ente uma ressaca rutilante e maníaca

Iluminando meus gritos e dores escaldantes por primeira vez visitadas

Sonhei por meses a fio te abrigando a bordo dos meus desejos oníricos

Os sóis de prata naufragavam no oceano que eram os olhos teus

Mas o que mais doía era o esmagador acordar, um desavisado adeus

E meus dedos se desgarravam da sua mão quente, mesmo nem sendo um fato empírico!

Sigo apagando os traços de um barco de algodão

Ah como o amor é uma grande conspiração

Mesmo atualmente ainda me sinto imerso no seu langor

Suas ondas remetem ao passado e a um futuro crepuscular e agressor!

O sol por vezes é tão amargo e a lua tão ébria quando se mascaram

Deslizando por troncos podres os vinhos amparam

Certamente amparam ao poeta, mas as feridas nunca saram

Nem as visões daqueles olhos cessam

Mesmo que eu me apaixone de novo e de novo...

By: Bruno

Pensamentos enterrados no luar

Abaixo das nuvens escuras aconteceu um encontro

Um amor não concretizado que suspira sangue

Sob a ótica sazonal é intensificado nestes mesmos dias nublados

As lágrimas a escorrer são esquecidas pelos fios do destino

A brancura assume diversas cores em meio aos pensamentos em chamas

Que jamais esquecem, jamais perdoam uma timidez atroz

De olhos fechados enquanto a vida passa transitoriamente

Eu espero pelo dia em que transmitirei adequadamente estas emoções

Em outro mundo em uma época jamais imaginada ou vivida

O alvorecer está se aproximando a medida que as estrelas se distanciam

Cartas realmente serão necessárias antes do grande sono?

Letras flutuam sob o vento dos muitos anos não aproveitados que lavam os aromas que sinto

Agitando os sinos imaginariamente ébrios deste inverno final

Os raios de sol jorram estórias espiraladas de esperança

Que ao meu ver são de desespero, uma ânsia transformada em otimismo falso

Porém voltando à memória, esta tem um brilho efêmero a percorrer minha mente

Seu toque e aparência preciosos até empalidecem poucamente os cântigos sombrios

Queria fixar o seu riso ao meu sonho de forma a contornar a lua minguante

De forma a tornar a solidão estreita aos meus olhos e esquecer todo o massacrante ódio!

Ao brincar de semear os poucos momentos corajosos

Os deuses podiam lacrimejar um final feliz a mim

Mesmo que meu espírito dissolva-se no sal dessa lágrima

Eu teria você por um transiente momento

Seguiremos puramente na paisagem iluminada

Sob o orvalho glorificado das flores vibrantes

Certamente eu viraria as costas para a corrupção taciturna que me assola

Porque eu teria encontrado o fim que desejo.

By: Bruno

Neusa

Neusa é personagem real? Neusa está no caderno incompleto, está no devaneio de indigente de vários nomes, está em nossas mentes, está no mundo! E estar no mundo a faz ter papel no tear entremeado dos nossos destinos. Neusa é por vezes apenas Neusa e por vezes funcionária assalariada, tem dúvidas e medos e até coragem.

Neusa nem sabe o que pensar, confusa e confundindo, elevada e rebaixada, musicada e poetizada, cosmopolita e isolada, pela casa e pelo indigente que a cobre com suas palavras ambíguas e insolentes. O indigente no fim era portador de todos estes saberes e falava em vão sobre quem era a surpreendente Neusa!

By: Bruno