Da pulcritude

Meu amor, quantos abraços me deste?

Navegando em azul oceano, sua luz,

Tão estimada! Foi meu grandioso leste;

Contra o destino traçado, nada opus! 

Contra mares avessos singrei corajoso

Tendo seu ideal como coloridas velas.

O "preparo do céu" se fazia bem jocoso;

A tormenta não abalaria as Caravelas!

Mas segui avulso ao país desconhecido,

Içei velas aos quatro ventos da inspiração;

Ao seu mundo adentrei e hoje, unido,

Persigo as ramagens etéreas da criação,

Onde a pulcritude ramifica absoluta;

Os gestos de amor são mais que conduta!

Bruno Borin

Lembrança de Ostara

I

Viviam em uma época lúdica e antiga

Um pássaro lindo, de azul plumagem

E uma deusa amável, digna de cantiga;

Eles brincavam com crianças na folhagem

Pousada a cantar, a ave de tão mágica

Quanto a deusa, sua melodia de amores

a transformou em um coelho num átimo;

Todos celebraram o feito com clamores!

Passaram as estações, a lebre triste,

Triste ficara, nem a deusa podia ajudar 

Sem poderes durante o inverto em riste!

Quem sabe na primavera, a deusa forte

Pudesse de volta a ave transformar? 

Dito e feito! Floriu o tempo de sorte!

II

O lindo pássaro azul pôde cantar e voar

Novamente! E em felicidade real e suprema

Quatro ovos botara! Num ninho de alfazema,

Para cada estação do ano nunca se olvidar!

O pássaro, após algum tempo, em lépida lebre 

Retornara! Agradecido seus tenros ovos pintou 

Para os quatro cantos do mundo os distribuiu

A deusa tão enternecida, em seu trono de sebe

Reconheceu o ato danoso ao arbítrio dos seres

E tatuou no rosto da lua esta bela mensagem

E até hoje podemos ver estes belos saberes:

Uma silhueta de coelhinho, em nome de Ostera!

A Era de Ouro nos lega esta inocente imagem...

E Contar uma historinha destas, quem me dera!

Bruno Borin

Derruído

O pranto é uma dança morta

Cor sangrenta de artista

Altar dos sonhos catatônicos

Onde o corpo, sudário de pele

Demarca em gotas de fogo

O sentimento vago e líquido

De não se conhecer tanto assim...

Não sei se moro na chuvosa saudade

Ou na quente presença do amado

Não sei se é falência das coisas

Um eu sempre se esboroa

E dá forma ao poema incógnito

Laivando meu corpo de algo manifesto

Construído ao acaso, do não saber

Daquele precisar escrever 

Nada sagrado arranquei com as mãos

Apenas uma cacofonia metrificada

Que me guia até você

Me convidando para um baile às cegas

Onde nosso corpo real baila

Em procissão, bordados em oiro

Miragem aguada metida em lã vermelha

Desfolhando chuvas sem molhar

Ahh... Deuses do amor 

Dentro de suas estátuas derruídas,

Já sentiram tal saudade?

Tal amor sublime e vivo dentro de si? 

Redemoinhos do meu sentir

Me preencham de phantomes

Recuso a luz branca e vazia

Não me larguem de você, amado!

Porque não sei mais ser sozinho...

Bruno Borin

A sad sonnet

O my sleeper echo maiden

Bright be thy sweet face:

Sorrow is a Shadow raven

Pity, is so severe thou ache!

Who consumes thou pureness

I know thou havest been imersed

In the obscure dome of sickness

Such cold, fragile touch, cursed...

Fall in love with such dead boy

No good would make, and cry

Is no longer a way, dry like soy,

Thou eyes are. If loneliness was all;

But the dead wants the pure ones

To join them in the great nightfall.

Bruno Borin

Nigredo

À Baudelaire

"Flectere si nequeo superos, Acheronta Movebo"

- Virgílio

Preso na noite de um verão gélido

Sonho, numa onda calma e negra

A quadra de uma soberania hedra

A galgar os céus num voar tépido:

Ansiando fazer sentidos de grandeza

Atrapado na densa, espargíria sensação

Baudelaire! Te penso em sua rudeza

A poesia é o único abrigo da invenção!

Mas não qualquer criação! O etéreo Eu!

Aquele de paletó ideal, A quem abraça

Somente o grande inverno do plebeu

Que cultiva a dor em campo de lavra! 

Porque na folhagem incerta do destino

Floriu! Não um lugar no de todos, Mundo. 

Onde o corpo do beijo dorme, bem fundo:

Fonte do vinho mais velho, bordô menino!

Esotérico lugar, de difícil entendimento,

E o pior! Sem óbolos para o barqueiro!

A estética é o único presente rudimento,

Das auroras roubamos cores pr'o tinteiro!

Fiz deste tinteiro meu estimado ébrio barco

Porque não quero do real, os parcos cobres

Estes só salgam os coágulos de meus odres;

Perdido em brumas violentas,  reteso o arco...

Mirando nos lamentos, mataria mil sóis

Para agarrar apenas uma noite eterna!

Eu teria gostado de acordar nos arbóis

De uma nova percepção, e ser primavera

Eu teria gostado de despertar um povo...

De tecer hipocampos sem algum pranto

Mas prossigo num dançar pálido, covo...

Ainda faço do torpor o meu querido antro.

Bruno Borin

Amor à Moda trovadoresca

Se estiveres vivendo um romance

Não deverias evocar o amor perdido

Aquele  erro à mui custo esquecido:

Não o troques por algo sem alcance!

Ao escreveres o poema tenhas Ele

E seu olhar e gestos furtivos contigo

Para que a poesia o tenha em abrigo:

Tua querência advém porque és querido!

Para as quadras finais, lembranças: 

Deixes os primevos dias de amor 

E o despontar do sorriso acolhedor

E a promessa do sempre a invadir

A emenda que se faria sem tardança

A um soneto de amor a se escandir. 

Bruno Borin

Fly me to Zenith

Do ofício e do artifício conjugados

como o faro e os cães, no dia de caça,

resta a fronteira sonora que atravesso

transformado em sintaxe.

- Lêdo Ivo

Para além do mundo

Meu olhar tece uma vida

Firmada em imaginação

Uma fauna que não contém

Somente leões e tigres

Mas Quimeras e Unicórnios

Povoando florestas jamais visitadas

Porque meus milênios dissolveram-se

No pó dos poemas épicos do passado

Onde a história e o mito se confundem

E os deuses já corpóreos, lutam nossas batalhas

E o descalabro da vida vence as leis nefastas

Que se publicam com o aval do dinheiro

Vivo num horizonte expulso de expectativas

Primoridial como o Oceano, meu desejo

Se inscreve nas tabuletas do Eu 

Como os feitos de Gilgamesh

Foram escritos nos registros Acádios

Mas não esqueço de olhar com tristeza

Para este meu país palustre 

Onde multidões mastigadas

Se divertem enquanto a poesia ecoa

Muda, tetraplégica na alma dos homens

Porque se a poesia salva um afogado

Deixou morrer Li Bai, abraçado à lua

Me deixando desprovido de símbolos

Apenas eu e o céu vertiginoso da escrita

Navegando no fel da estrelas mortas

Zênite ou Órion, soletrando a ferrugem dos dias

Em lágrimas calcinadas pela chuva...

Bruno Borin 

Soneto épico

"Àquele que o abismo viu"

Penso num longínquo pretérito

Antes mesmo da forja da espada;

Os reinos se ganhavam por mérito,

O bronze brandia na selva calada!

Ele, guerreiro, que o abismo viu

Deu forma à poesia, vinda do barro

Glória de rei eterno, o Dilúvio viu

Dos mitos o primeiro grande achado!

Mais épico que Eneida, herói nosso!

O mundo reconstruiu, portões abriu;

Humbaba o temido, destruiu!

O primeiro grande épico esboço:

A Jornada, a luta e o pesar sentiu,

A Acádia lembra seu esforço!

Bruno Borin

Indolência

"O teu nascer constante

Traz castigo

Os teus ressuscitares

Serão prantos"

Hilda Hilst

Em meu corpo de abismo

Perdi um castelo inteiro!

Mil escadarias de achismo

E um menino bem arteiro...

Desfiei luzes revoltosas,

Dessas que tudo consomem, 

E não vingam, nodosas;

Nascem vagas e morrem...

Inventar líricos enganos:

Ofício da beleza ou fardo?

É trama de poucos insanos

A verdade tem jeito de rosa

A mentira aroma do cardo 

Na poesia viram lindos ramos...

Bruno Borin

Formação do poema

Esse poeta em mim sempre morrendo

Procura na altivez da minha cegueira

Ramagens doridas, incendidas, tecendo

Uma travessia esquecida, na fronteira

Dos meus abismos lavados de sangue,

Semeando na amplidão já mui florida

Ventos familiares à emoção langue,

Colhendo o sumo das pétalas erguidas

Como quem passeia, em desassossego,

No lívido silêncio da lua enlutada

De quebrados sonhos, qual desapego;

Uma agonia errática, inflamada,

Sempre íntima, alma adentrando

Desafinando as cordas de minha 

Cansada geometria, nela forjando 

Uma concisa dor que se aninha

Intimamente, ao agonizante plexo,

Imperiosa infecção, enevoa os anelos

Com misteriosos sentires desconexos,

Com Píreos festivais nos vastos castelos

É assim, a poesia, meu estimado exílio:

Cadeciam-se os versos com fascínio

Como se tomassem as dores do peito,

Tons de ouro e velassem a vida sem eixo!

Bruno Borin