As flores choraram negro

Como borboleta voando em fim de Julho
Uma menina agachada se lamenta
E cheia de tristeza, se levanta
Sob horríveis olhos, sem orgulho

Com os seus fitando o céu tropeçando
Sentindo o frio deste crepúsculo perfumado
Deixando no pequeno riacho maculado
Um barquinho amassado, fustigando

Com um pequeno delírio as cinzas vogais
Ultramarinamente, sem pretenção
De aniquilar os tédios fatais
Como pássaros sem ambição

As orquídeas choravam orvalhos negros
Enquanto circulavam suas seivas espantosas
E então vi destilar nos gestos íntegros
Da menina, as mesmas feições infecciosas

Manchadas de lumiares elétricos,
Dos ventos saudáveis de inverno
Que embalam o sono terno
Das bonecas de olhos severos

Dos que por delicadeza
Deixam de se amar
Dos que por esperteza
Deixaram-se abandonar
Em noite qualquer

E então, formando este crepúsculo perfumado, em estreita luz
As orquídeas choraram suas últimas lágrimas
Durante o fosco bater, das asas de estranhas libélulas.

By: Bruno

Divagações insones

Eu me arremeço na cama escorregando na finitude de um sonho fantasioso

O céu parece transbordar um laranja desagradável

Meio que alegre e triste, por vezes interrompido pelo tempo nebuloso

E apesar dos selvagens pingos de chuva mancharem ruidosos

Uma visão completamente irreal e transfigurada

Injuriada por odiar o dia e arremessar-se às noites nebulosas

Na desconsolação de uma febril solitude 

A lua vem me dar um pouco mais de tragicidade

Observando diretamente a amplidão da minha quietude

Os símbolos, os rituais e as meditações se tornam então

Apenas estranhas formas de lamuriar uma esperança mastigada

Conquanto o esquecimento que se cristaliza parece-me um irmão

Volúpias, seduções e demais feitiçarias são o embalçamento

Das convulções da carência que emerge como um oceano 

Tão nauseabundo e tão eloquente, que é dos demais o seu firmamento

E nas desfigurações dos meus sentimentos, as auréolas do assombro

Sempre deram lugar à essas ondulações nervosas, que

Me forçam a andar assim perdido, na vastidão interminável dos meus escombros

E então vejo meu requiem em um punhado de olhos constelados

Me vestindo de fantasias que me direcionam a diversas salvações

Porque insisto em poematizar todas as coisas que brilhem mais que eu.

By: Bruno

Borboleta Invertida

O inverno pesaroso inverte as asas das borboletas

Voando através da condolência do ar

Apenas esperando o céu se equilibrar

Entre as tonalidades de suas silhuetas

E o seu cinza habitual, sempre ignorado

Como aquele vulto presente sempre

Como um rápido vislumbre

A passar nos cantos dos olhos minguados

E uma vez o sol também pesando nas asas já invertidas

Deixando a eternidade encerrar mais um coração remendado

Obriga os reflexos dos vidros a devolverem as recordações inventadas

Repartindo um subconsciente suspiroso 

Enbebedando a alma com doce veneno

Num tenro assoalho lamentoso 

Enquanto os monótonos sons das memórias vividas

São levemente borrados, reorganizados e comprimidos

De modo a dar abrigo àquelas imaginárias idas

Das asas invertidas, que renascem apenas

Para ter suas puras asas invertidas novamente

Num mergulho sem fim, ao desencanto, às centenas.

By: Bruno

Carma

Quando a cerejeira vai desabrochar?

Quando a vila da montanha se abrir.

Quando a cerejeira estará pronta?

Quando a sorridente menina de sete anos brincar.

Quando a cerejeira irá dançar?

Quando a cantante menina de sete anos dormir.

Quando a cerejeira irá apodrecer?

Quando a menina de sete anos voltar da morte.

...

By: Bruno

O desabrochar da flor, o desembainhar do destino.

Capítulo 2 - Melodias sob o vento de outono.

A grama seca carrega desistente
Os sons dos passos
Amassando-a de forma penitente.

--

O mar se estica para aqueles que navegam
Para as longas asas
Ele apenas as olha e as renegam.

--

Cantava meio em transe, em face da multidão que curiosa se aglutinava em torno daquela inocente boca, naquele fim de tarde, das quais saíam frases tão maduras e talvez mal interpretadas por quem abandonasse o local desdenhando os acordes falhados. Não era o momento e não estava preparada ainda para cantar sua dor, sua dor poderia derrubá-la a qualquer minuto e lugar, por qualquer súbita coisa que se assemelhasse aos momentos de desespero que passou. Os ventos de nada atrapalhavam o cair das moedas modestas na caixa de sua biwa, as pessoas talvez precisassem mais do que imaginam de uma pausa para distrair a mente com cultura de rua. Para a pequena, isso significava uma estadia numa pousada e talvez até um ou dois vegetais acompanhando a tigela merecida de arroz que podia pagar. Dos muitos rostos que via passar, nenhum ainda chamava a devida atenção, então a cada fechar de olhos, um alívio para sua introspecção, que não podia dar ao luxo de soltar-se por um segundo sequer. Devia continuar o show. Do contrário as pessoas iriam embora e então ficaria sem jantar.

Ninguém o vê
Mas seu som por todo o bosque ecoa
É em sua silhueta que o povo crê

--

Fazendo despencar
O fruto maduro desejado
Que as árvores refutam-se em dar.

A última canção da noite lançava nas mentes um ar misterioso, mas ninguém se ocupava de adivinhar que youkai poderia ser. Acredito eu, agora com um pequeno livreto em mãos, que mesmo naqueles tempos, gente da cidade não acreditasse mais em criaturas místicas. Será que tais criaturas importam-se com tal duvidosa credibilidade?

By: Bruno. 

Prisma

Cores, ó cores, dos sons, do sol, das águas cristalinas

Definíveis apenas subjetivamente, nada além disso!

Flores da consciência, pensamento sem compromisso

Natureza em efluvecência, um manifesto sem disciplina

O céu parece transbordar um laranja desagradável

Meio que alegre e triste, irradiando sua instabilidade

Fazendo-se o réquiem desta desastrosa debilidade

Despertando-me a vontade de mergulhar neste sol amável

E quanto ao mar? Espelho errante dos azuis de todos 

Os olhos que amei, arrematando os doentios

Soluços que escorrem pesadamente nos rios

Que percorrem minha vida, ah, que sinuosos estes escombros!

Verdes são os perfumes da natureza

Poderosos cântigos venenosos

Fecundando os mistérios mais cobiçosos

E também os grandes sonhos sem sutileza!

E mesmo sob o quimérico concreto 

Tudo pulsa, tudo é vida, até no aslfalto

Ouvi de uma florzinha que tenta e fala alto

E mesmo não ouvida, continua com seu ímpeto

De fazer-se prevalescer diante das luzes vermelhas

Do trânsito estagnado, absorto em si mesmo

Enquanto ela vai consignando-se sem esmo

Em fotossíntese constante, já toda ramificada

Constelando palpitações graciosas 

Que colorem os olhos dos passantes

Em tão ínfimos instantes

Fazendo-os reparar por segundos preciosos

Na vida que perdem, que todos perdemos

Cambaleando sem motivo maior

Enquanto as cores retomam suas vidas sem furor

Apenas quietamente, sem que soubéssemos

Enquanto as dormências e finitudes agem contra nós

Nos abrindo chagas e anacronismos

Porém nos permitindo o silêncio do fatalismo

Porque quando percebemos, a tragédia é tão imponderável;
Tanto, que nem temos voz!

By: Bruno

Quando apenas penso no mundo.

O mundo de hoje é brilhante! Mas é demais para os meus olhos.

Então os fecho, quietamente procurando por uma memória

Que não me é mais permitida recordar, sim, poderia esta ária

Ter sido minha única luz, perdida para sempre entre os molhos

De chaves que poderiam abrir urnas das quais nunca imaginaria,

Que poderiam resguardar minhas singelas lembranças de inocência

E até mesmo minha cotidiana incoerência

Das lâminas em forma de delicadas pétalas que o destino, empregaria

Uso contra qualquer existência que simplesmente relutasse

Iluminando seu coração com qualquer ebriedade ao alcance

Como uma árvore após o inverno, refolheando suas nuances

Mesmo com um coração estilhaçado, como se o mundo congelasse!

O exemplo perfeito são as flores, que mesmo caindo

Se mantem perfeitas, despetalando sua eternidade diminuta

Aos poucos, bem aos poucos, como se aproveitassem o tempo fluindo

E assim espalhando uma pureza fantasiada de fatalidade enxuta.

By: Bruno

Incoerência.

Uma boneca quebrada olha inconformada

A platéia de sombras aplaude exaltada

Uma comoção irracional toma conta 

As notas cantadas formam uma música sem ponta

É exibida uma cena de jantar onde as pessoas

Em meu olho direito falam "Incroyable!" sem parar

Já em meu olho esquerdo uma pantomima está a começar

Mas em meu cérebro ecoa um lago com muitas canoas

De repente uns burgueses percorrem minha mente

Planejando uma revolução, mas a ideia logo se dissolve

Um cabaré os atrai para ver as pequenas damas que mentem

Suas idades, sem um preço fixo, são pagas e tudo se resolve!

E quem se importa quando os meus olhos giram?

Quem é aquela pessoa chorando mesmo?

Ca va bien comme ça? Oui, comme ça.

É incrível, uma tragédia nunca é a esmo,

Mas todos no fim, se encantam quando as explosões brilham!

O rolar casual dos acidentes realmente entorpecem

O outrora vira um qualquer memorando sem decoro

O trivial cigarro, o desimportante riscar do fósforo

Podem, na mão dos que diáriamente endoidecem...

Ca c'est l'histoire.

By: Bruno

O desabrochar da flor, o desembainhar do destino.

Capítulo 1 - Início da fatalidade.

  É neve. Eu imagino neve neste conto japonês narrado embaixo da cerejeira. Perdoe-me o atrevimento, ó espírito que se indaga sobre a veracidade da minha ambição.  Em uma época cheia de youkais, antes dos trens e antes de qualquer sentimento de revolução, na pequena casa à mercê dos cupins e dos percevejos sem educação, uma menina cravava uma espada muito mais pesada que ela no chão.  E eu aqui, embaixo da cerejeira imaginada, me pergunto o seu tão escondido por que. E olhando para as manchas de sangue da espada, que acompanhavam as manchas de seu quimono bege claro, pode-se ouvir muito bem o bater das lâminas em um combate vicioso. Podem-se ouvir também os ventos de desespero de um coração temeroso pela própria vida, mas ainda com toda disposição para realizar a vingança.

   Suas lágrimas como pedras caíam conforme suas mãos forçavam a terra engolir sua lâmina, eram muitas memórias terríveis para um coração tão pequeno e inexperiente. Era também sofrimento em demasia para uma alma tão jovem e tão morta.

   Decidida e de rosto limpo das lágrimas, deixa aquela casa e aquela espada com um fato tão monstruoso para trás, excomungada pelo sangue derramado, solta num mundo cujas engrenagens se lubrificam com o suor dos camponeses e dos samurais. E em meio a neve, vagando ainda sem rumo por ruas que acumularam sua infância pura, depara-se com um trovador tradicional, cantando uma ode tão, tão familiar, que seu coração se comprimiu em seu peito como a chama de uma vela se comprime quando seu oxigênio se extingue. Desesperada, corre para que suas lágrimas não caiam ao som daquele grito fastio.

  Quando finalmente longe daquela cidade, daquelas pessoas, daquele canto e principalmente daquelas memórias, as copas das árvores lhe jogavam uma honesta sombra. O tronco de um paciente pinheiro resguardava ali, um lugar para se sentar e pensar. Foi o que nossa pequena amaldiçoada fez, sentou-se e aos goles de sua pouca reserva de água, pôs se a pensar. O que faria agora, sem destino certo, sem dinheiro em mãos, apenas com uma pouca variedade de coisas que carregava em sua trouxa? Para constituir o pequeno punhado de sorte que os deuses esmolavam àqueles que se vingam com espadas samurais, ela trazia consigo uma biwa sem verniz e sem qualquer decoração específica, apenas uma mancha pequena na lateral. Se sabia tocar, descobriremos quando ela se atrever a exibir as coisas aprendidas com sua avó, uma possível mestra nas artes líricas tradicionais. Mas eu me pergunto aqui, com meu copo de cerveja européia em torno dos ventos que carregam as pétalas, o que ela cantaria?

  Que coisas retrataria em suas letras improvisadas? Sabemos que não se podem dissociar os que cantam essas coisas de suas produções, já que é no improviso do pulsar do sangue que são compostas tais melodias. Enfim, as tímidas folhas do pinheiro são forçadas a acompanhar seus primeiros ensaios, testemunhas do aquecimento daquela jovem e rouca voz que tentava, apenas tentava encaixar seus primeiros tons musicais. O que será que movia suas melodias?

O que acharam? Comentem pessoal! 

As lágrimas de Gaia

Sou feliz por minha carne ainda não ter decomposto antes que meu espírito

Corroído e cansado, raivoso mas inofensivo, esticado porém mantido clássico

Temo por um controle cada vez mais absorto da realidade, tão hemorrágico,

Tão inconstante, quanto a deserção do meu amargor manuscrito

Sempre copulando insaciável com uma garrafa de vinho, enaltecendo

Bruscamente os lampejos eclípticos que ondulam inconsistentes, 

As invocações desesperançosas dos estrelados e inconscientes

Caminhos proibidos, que atraem com a gentileza de suas mãos, tecendo

Insinuações secretas, guardadas apenas pelo meu olhar curioso

O pasto seco de outono é testemunha talvez do vazio dos meus passos

E embora os substantivos me proporcionem uma capa, é insidioso

Meu pensamento que me arremessa a umas esperanças lassas

E quando as lágrimas de uma Gaia atordoada caírem manchando minhas visões

Conversarei com essas imagens borradas, caso a cegueira delas não ilumine meus versos

De modo a não atravessar o laço do tempo apenas com um cálice sem verdes razões

É estranho ler nas gotas que enegrecem ainda mais o cimento

A alquimia do conteúdo dos cálices que abrigam mil janelas embaçadas

Sem acreditar um pouco mais em meu perdido lamento!

By: Bruno