De tintas rubras do instante 

É que se tinge a vida. 

                          De embriaguez

Samsara

Sambar a vida esvaecida

Esquecendo texto e sabença

Lamber a vida... e a escrita

Entre a vigília e o encanto

Fica o sonho, 

esse portador da carne da alma

Perseguindo o intenso voo

A ferida é samsara

Prateada de guizos

E queixume antigo

Cor de dor e uma estrada vazia

Estertor de apatia

A eloquência do nada sempre domina

Samsara...

Somos orvalhos em um deserto

Fundura e nervo

Samsara...

Bruno Borin