Tabulação

Sou um recorte tirado

Das páginas secretas da vida

Rascunho revirado, remontado

Composto de letras perdidas.

Rasguei uma nuvem,

esqueci que existo.

Diante do imprevisto

e da poesia não vem.

Com tanta cor escrita,

perdi a minha, nesta infinidade

E esse prisma que invade,

não me quer, não me acredita.

Fustigado, entre os entulhos 

de mim mesmo, cheio de marulhos.

Não sei o que pretendo encontrar

Se o corpo que não posso saciar,

Ou a alma que tento alimentar.

O que fazer com a paixão,

Escandida com admoestação?

Um amuleto antigo a se corromper

Ou um punhado de versos

Que jamais hão de resumi-la?

Mesmo com tantos esmos

Talvez não consiga abriga-la.

Muito perdi sem ter jogado,

Colho do olvido os suspiros 

Do luar solitário, sem ter amado,

Meus gestos não compreendidos.

É amargo ver as moções desperdiçadas

Em um cotidiano sem colheitas.

Sempre, em sensações remendadas,

Promessas caem, um outono à espreita.

Vida e memória são da mesma sebe

Germinadas; daquilo que se vive

Pouco realmente se concebe

Sem pormenores, inclusive! 

Gastei meus discos solares

Querendo apenas viver,

Mas, dos variegados ares

Pude tão pouco saber...

Bruno Borin