De tintas rubras do instante
É que se tinge a vida.
De embriaguez
Samsara
Sambar a vida esvaecida
Esquecendo texto e sabença
Lamber a vida... e a escrita
Entre a vigília e o encanto
Fica o sonho,
esse portador da carne da alma
Perseguindo o intenso voo
A ferida é samsara
Prateada de guizos
E queixume antigo
Cor de dor e uma estrada vazia
Estertor de apatia
A eloquência do nada sempre domina
Samsara...
Somos orvalhos em um deserto
Fundura e nervo
Samsara...
Bruno Borin
