Formação do poema

Esse poeta em mim sempre morrendo

Procura na altivez da minha cegueira

Ramagens doridas, incendidas, tecendo

Uma travessia esquecida, na fronteira

Dos meus abismos lavados de sangue,

Semeando na amplidão já mui florida

Ventos familiares à emoção langue,

Colhendo o sumo das pétalas erguidas

Como quem passeia, em desassossego,

No lívido silêncio da lua enlutada

De quebrados sonhos, qual desapego;

Uma agonia errática, inflamada,

Sempre íntima, alma adentrando

Desafinando as cordas de minha 

Cansada geometria, nela forjando 

Uma concisa dor que se aninha

Intimamente, ao agonizante plexo,

Imperiosa infecção, enevoa os anelos

Com misteriosos sentires desconexos,

Com Píreos festivais nos vastos castelos

É assim, a poesia, meu estimado exílio:

Cadeciam-se os versos com fascínio

Como se tomassem as dores do peito,

Tons de ouro e velassem a vida sem eixo!

Bruno Borin

Das Bruxas

o Pacto

Por desejo da mais alta liberdade,

Por não mais chorarem na cruz,

Vítimas ofuscadas na sagrada luz,

Aceitaram uma profana paternidade!

Mas nem o velho bode templário 

Foi capaz de proteger as mulheres,

Condenadas ao fogueiral sacrário

Por abraçar uma vida de prazeres!

Nova Jerusalém pelo mal sitiada,

Um combate de fé foi travado,

Venceram os homens de letras;

O mal expurgado caiu por terra!

o Sabá

No jantar da nova fé, a bonança

As tradições pagãs resistiram

O novo mundo aprendeu a dança

No tear das Moiras, rituais serziram

Hécate, na noite mágica passeia

Cantos e cirandas, deuses antigos

A bramir novas pulsões, nos enleia

Palavras da velha lei abrem postigos!

Noosfera refeita, bilha e encanta

Na noite de Beltane. Moisaico alado

Da imaginação carmim, que imanta 

O poema da vida, sempre inacabado. 

o Grimório

Do verbo fez-se grito, solário,

A salamandra tatua ensinamentos

De sangue, geometrias estranhas

A comunhão do iniciático rio!

Ninguém é o mesmo após lê-lo;

Asa de espanto e conhecimento

Perpetua segredos nas entranhas

Caminho de dor a tecer os elos!

Herança de estrelas escritas,

Dentro do prisma, universo

Abaixo o céu, dedilhado estro.

Bruno Borin 

Ode à Hypnos

Hypnos que os dias sequestra

E das noites reparadoras poupa

Meu ser cujo corpo pende absorto

E minha mente lassa não medra,

No sombrio cenário de um horto;

Longe das marmóreas instalações

Os sonhos desvanecem no álamo

De longas madrugadas esgazeadas;

Enquanto tu habitas as hibernações

Umbráticas, povoa as letargias aladas...

Este corpo que te oferece uma oração

Transita alheio do sono e seus mistérios 

E tu que deténs este místico cemitério

Jamais a mim concedeu uma soltura

Que me despontasse fora desta prisão! 

Então resta ofertar a lucidez à alvorada

E ter na tessitura dos versos uma utopia:

No lirismo embalar a alma cansada,

Enquanto desfrutas tu da madrugada:

Deixa que eu seja o bardo dos deuses

Tão esquecidos como o sou, para o teu sono.

Bruno Borin Boccia

Anseio

Se choro é porque te amo

Envolto num sentir misterioso:

Em alegre singeleza, declamo

Que tu, eleito, és meu precioso!

Num pousar de mãos e beijos

Não os quero só na memória

Tenho pressa, o viver é agora!

Sonho com mais-que-perfeitos

Dias, que tua singular presença

Nunca me deixe salgar em espera;

Que teu partir nunca vire quimera;

E nova seja a vida em tua pertença, 

Com saudosas lágrimas do começo,

Quando, floriu esta eterna primavera!

Bruno Borin

Pretérito futuro

Eu trago o passado
Não só o passado das espadas
Do sangue e da guerra

Mas aquele passado, onde a dor
Fazia a vida ser vista com mais primor
Onde o trágico era escrito por poetas
Que se doíam mais que a humanidade inteira

Era gente que morria, mas não importava
Mas se o amor morresse, sim morria a vida
É deste passado que falo, que sinto

Como dizer de um mundo líquido
Onde não se sente mais nada?
Tudo que quero é enterrar-me
Em sentidos, nem que seja
Em garrafas de vinho, mas não quero
A poesia sem dor, não quero uma vida sem amor

Sem o compartilhar dos dramas, das aventuras
A vida bruta e seca eu não mereço
Renunciaria a acordes finos
Por um verso quebrado mas verdadeiro

É dessa dor que falo, quando quero
Um passado no meu futuro
Pois sou responsável pela minha dor
E tão por ela vivo, que amo a poesia
Que amo quem amo, porque sem amor
Não se faria versos de dor
Não se viveria de todo.

Não, não é preciso falar de Deus
Porque se Ele existe, existiu sem nós
Sobreviverá intacto ao poder das eras
Que deveras criou
Mas é preciso falar do amor
Porque se não o sentir

Como confirmar que este corpo de carne
Sente mais do que a fome que o aflige?

Como viver sem querer junto aquele
Que lhe é parecido, ou que fala que sente
Aquilo que procuramos em nós
E que só o outro pode achar?

Porque é pelo poema que se morre
É pela voz que se cala
Que a vida se esvai
Até que só soçobre o branco
Que nos cobre como a primeira folha
Que manchamos com nossos primeiros poemas...

Bruno Borin

Presença

“O sujeito é o olho que tudo vê, mas que não pode ver-se a si próprio” 

–– Wittgenstein.

Os coloridos são sempre assim:

Próximos, mais vivos, enfim.

Nossa força que mantém o elã,

É sempre aquela que no agora pôde.

O olhar enxerga o amor

Nos outros, mas não no corpo

Próprio: alvo de pranto e cantor,

Que amanhece um viver absorto.

“Guarde suas lágrimas de hoje,

Elas serão sonetos amanhã”,

–– Disse o bardo triste e ínfimo.

A dor mais dolorosa é a dor presente;

O primeiro sonho, o sonho último

E o amor da vida, o mais recente.

Bruno Borin & Maykel M. de Paiva

Poema para Hilda

Poema para Hilda

Havia uma poeta que carregava 

estrelas nas mãos cortadas

Carregava o estandarte do amor 

Em uma altura tão vasta

Foi rosa, foi floresta em vida

Cantou e o mundo se fez

 universo - e a cativou

Escreveu e Deus chorou

Foi oceano de cores

Assim foi a vontade da poesia

Fazer com que Hilda Amavisse

as coisas de formas outras

E as coisas, com carinho 

responderam

Se dissolveram em amor

a e a eternidade a acolheu

Palavras passarinharam

Em suas mãos

Vida e morte foram pouco

Decifrou os homens 

Acolheu as dores no coração

O que restou, o tempo 

Transformou em obra

Uma flor que mora na casa do sol.

Bruno Borin

À Marquesa

À Marquesa de Alorna (1750-1839)

Quanta dor e delicadeza adorna

A vidinha da Marquesa de Alorna?

Viu perecer condenada a família; 

A infância foi de pesar e vigília;

Produziu na fantasia sua salvação:

"Quando sonhou, foi ditosa,

Dizia: Sem o ser em realidade"

Em sua dor, via-se horrorosa!

Amor não acalmava-lhe o coração.

Alcançava sua individualidade

Quando lia ou dormia, na ideação.

Escrevia a mágoa com credulidade!

Passou metade da vida enclausurada

No convento, floresceu bela na poesia

Tão forte quanto do inimigo jurada;

O vigiar de Pombal, ódio lhe incutia!

Quantas mulheres, em infortúnios 

Lançadas, por nascerem malogradas?

Embora, suas luzes tão bem apagadas

Ainda esperam paz num novilúnio!

Mal sabia a Marquesa, brilhava

Mais que qualquer saudoso luar,

Com o coração dolente, cantava

E fez das palavras a arte de amar!

Bruno Borin

Impugnação

                                  À Bocage

Não logrei cantar meu amor 

Tão bem quanto os trovadores,

Já a saudade, quando flor

Cantei-a tão bem em ardores;

Não glosei da vida, o mote

Mas bebi do cálice servido,

A cantiga seguiu sem nome

Na alvura dos dias vividos,

Não logrei viver a mocidade

Como os velhos cancioneiros.

Eles construíam vastas cidades

Em seus finos romanceiros:

Vicejaram os frutos vindouros

O Vate ganhou o amor professado,

Os ais não foram mais de agouros;

Contudo o medo não foi translado!

Não rebentaram os versos d'amor!

De que vale roubar de Camões 

A Aurora a despontar das monções,

da carcaça do gigante Adamastor;

Se dos altares dos afetos, registro

Não possuir; e em nobres acordes

A cítara não sucumbir ao estro

Dos mais bonitos e reais recortes?

Já que em livro Celeste, meu nome

Tenho proscrito, caberia em versos;

Em mote e glosa, mesmo sem renome,

Ter dedilhado meus dias dispersos...

Bruno Borin

Criação

Preciosos são os tesouros

Dos frutos do pensamento;

Esse tear cheio de agouros

Que se constrói de remendos.

E dos longes lares hiperbóreos

Ou dos mais ínferos abismos

Se compõe. Em licores áureos

Ou ressacas de erros e achismos.

Seu boulevard; a estranha e vil

Memória, o prende em corredores

De ilusões e escadas de temores;

Suas vestes são: a luz da virtude 

Ou as sombras fartas de dúvidas;

E quem o abriga é a infinita solitude.

Bruno Borin

O segredo de safo

Opaco olhar, corpo ansioso,

Renegada poeta dos filósofos,

Um crepúsculo bem langoroso

Esquecido dos países lusófonos.

Não perdoada pelos gregos,

Constelada mulher, ilhada,

Da escola, recordava chamegos

Dos homens, cresceu isolada!

Helena de Troia, se conhecido

Houvesse, ao encanto renderia;

Priapo lançava sua seta enternecido:

A paixão oculta, os versos revela,

O coração sempre alegre, sorria

Às moças, ao mar... coisas dela...

Bruno Borin

Crepúsculo

Na poesia eu sabia fazer tantas coisas

Afinar chuvas, amolar o tempo 

Despudorar os olhares e até voar sem asa;

Trocar os inícios pelos fins

E principalmente mexer, 

fazer diabruras com os significados todos...

Mas diante de ti, de tuas mãos quentes

Que tocam meu avesso, nada sei,

Nada possuo dos feitiços da linguagem;

O toque é mestre de um reino sempre novo,

A chuva é sempre saudade do corpo que me visita.

Desaprendi a dizer adeus a um sol que não me recebia

O espero toda vez que vê-lo significa não ser só 

Enquanto a lua, esta se tornou vitalícia;

Sinal de romance e fruto de um sonho vivido;

As luzes da noite se tonaram páginas de um amanhã contigo...

Sem saber que sei, te habito na presença do beijo

Sabendo que sei, te habito no coágulo das horas

Em que espero ser presença de novo 

Para, no endereço de seus gestos, ser vivo e livre

Como a lágrima que cai do rosto de quem ama,

Como um crepúsculo que aguarda toda a tarde para

simplesmente acontecer.

Bruno Borin

Foto: Juliana Sammarco

Sobre florir

pensar é como semear flores

uma ideia precisa do solo do espírito

o adubo da criatividade à gosto

regar com carinho o estro

como se rema um barco sonhado

ao seu cais ideal, cheio de marinheiros

aptos a cuidar da frágil mercadoria

pensar é como navegar pelo tempo

sentir as ondas contra os remos

pensando na chegada à uma terra

jamais vivida - ideias praticadas 

são coisas jamais vividas

ao seu germinar incerto

colhemos os verdes versos

o começo do poema da vida

- estes sofrerão a ação do sol

e das palavras alheias

sim, ideias não são palavras

são o começo de seus novos signos

o brotamento é demorado 

mas quando alçam a maturidade

podem ser belas flores

ou frondosas árvores;

céus abertos, bem azuis

como os cabelos que tive...

são a marca do sempre

na nossa vida

são a marca da nossa vida

num sempre que não é nosso.

Bruno Borin

We make the sky envy, baby

Eu, filho do carbono e do amoníaco 

Era tão tristíssimo 

Escrevi em meu desatino 

Um novo destino

Banhado de um azul que encontrei

Na pessoa que mais na vida amei

Os signos do zodíaco que se fodam

Ao pintar meu cabelo, virei dono

Do céu, virei navegador de todos os mares

Do seu amado ser, do meu amado sonhar

Sonhei, sonho e sonharei

A epígrafe do seu ser

Desenhando à caneta 

Constelações em mim

Jogos de jasmim 

I want you so much darling

Nos livramentos de meus traumas

Liberté, igualité, vinho e cerveja já é! 

I love you I love you I love you 

Com a minha vida, velha oferenda 

Com meu ser, alma de poeta

Diante das estrelas e longe do sol

No verde corrupto desse Brasil, eu amo

No céu do meu delírio, Quetzal espera

E voamos juntos

Pro além da concha e cavalo marinho

Para o azul em ti agora e sempre!

Bruno Borin