Na horas mortas, vulto
Nosso pélago, deriva ameno
Invadindo, feito veneno
As dualidades em tumulto.
Vulto vago, lá de outras eras
Versa em aflição o pensar, deveras
Quando soma-se, deletério, ao penar,
Das misérias desta época a passar.
E o sentir; misto de deslumbramento,
Dolorido do augusto pensamento,
Gela em anseio de ver-nos sem abrigo.
Os piores males, acabamos alimentando
Com este medo, tenebroso e caro imigo,
Que nos acusa enquanto descansamos.
Bruno Borin
